Silberband 010 - Thora

entgegennehmen mußte. Hilflos und unsicher setzte er sich wieder in Bewegung. Die Kernbombe hatte
Tonnen von Staub in die Luft geschleudert, und die sich ausbreitende Staubwolke begann nun den
Himmel zu verschleiern. Es wurde finster. Die gleißenden Lichtfinger der Triebwerksstrahlen
zuckten wie Blitze eines mächtigen Gewitters durch das Halbdunkel.
    Stolpernd erreichte Judson die vorderste der Baracken. Die Vordertür klemmte, aber Judson
öffnete sie mit einem heftigen Tritt, in dem alle Wut über seine Hilflosigkeit lag.
    Drinnen war es finster. Die Bombe schien die Stromversorgung des Stützpunkts zum Teil
lahmgelegt zu haben. Judson tastete sich bis zum Interkom und schaltete ihn ein. Der Interkom
wurde aus einer anderen Leitung gespeist. Der Bildschirm und die Kontrollampen leuchteten
augenblicklich auf.
    Mike Judson überlegte, was er nun tun konnte. Die Welt um ihn herum lag in bedrückender,
gefährlicher Stille. Er schien alleine auf dem ganzen Planeten zu sein. Das Leuchten der
Raketenabschüsse, der treibende Staub, die geduckten Gestalten der Männer, die hier und dort
durch die Dämmerung huschten, das alles waren Dinge, die sich in einem anderen Universum
abspielten und mit Mike Judson überhaupt nichts zu tun hatten.
    Judson raffte sich auf. Er mußte etwas unternehmen. Die dort draußen warteten auf seine
Anweisungen. Er versuchte zu schätzen, wie viele von den dreiundzwanzig zurückgebliebenen
Schiffen noch intakt waren und kam auf etwa fünfzehn. Die restlichen acht hatte die Kernbombe
auseinandergerissen, umgeworfen, eingedrückt oder zerschmolzen.
    Judson wählte den Orterposten. Das rote, schwitzende Gesicht eines Mannes erschien auf dem
Bildschirm.
    »Hören Sie zu!« schrie Judson. »Ich bin taub, ich kann Sie nicht verstehen. Wenn Sie auf meine
Fragen antworten, tun Sie es mit Zeichen, oder schreiben Sie etwas auf ein Stück Papier. Ist das
klar?«
    Er sah, wie der Mann nickte und dazu etwas sagte, aber er verstand es nicht.
    »Wo steht der Feind?« wollte Judson wissen.
    Der Orter neigte sich zur Seite. Ein paar Sekunden lang sah er vor sich hin. Dann hob er ein
Stück Papier, und Mike Judson las, in hastiger, krakeliger Schrift geschrieben: »Über den ganzen
Planeten verteilt. Höhe im Durchschnitt fünfzehnhundert Kilometer.«
    Also zu hoch für die orterfesten Desintegratoren, entschied Judson niedergeschlagen, und vor
allen Dingen für massiven Beschuß zu weit verstreut.
    »Wie sind unsere Verluste?«
    Wieder eine kurze Pause. Dann ein neues Papier.
    »Acht Schiffe, vierundachtzig Mann verwundet oder tot. Weiterer Ausfall droht durch steigende
Radioaktivität.«
    Die Schutzanzüge, dachte Judson verwirrt. Warum haben sie die Schutzanzüge nicht angelegt?
    Dann fiel ihm ein, daß er selbst keinen trug. In wenigen Minuten war zuviel passiert.
    »Übernehmen Sie diese Aufgabe für mich«, befahl er dem Funker. »Schutzanzüge sind sofort
anzulegen! Das ist wichtiger als alles andere. Und geben Sie mir Bescheid, sobald sich eine neue
Entwicklung anbahnt. Im Augenblick scheinen die Arkoniden sich ruhig zu verhalten, wie?«
    Der Orter nickte. Mike Judson unterbrach das Gespräch.
    Er wußte, daß sie den Stützpunkt nicht halten konnten. Er war mit Abwehrvorrichtungen nur
schwach ausgerüstet. Der wirksamste Schutz des Stützpunkts hatte darin bestanden, daß die
Arkoniden ihn nicht kannten. Hätten sie ihn vor ein paar Tagen entdeckt, dann wäre die Flotte
noch dagewesen, um jeden Angriff abzuwehren. Jetzt aber gab es nur noch ein paar kleine,
unbewaffnete Transportboote, dreiundzwanzig an der Zahl, acht davon schrottreif, die dem nächsten
Angriff schutzlos ausgesetzt waren.
    Fern am Westrand des Landefelds raste eine weitere Abwehrrakete in den Himmel. Sie war mit
einem Selbstlenksystem ausgerüstet. Innerhalb weniger Augenblicke würde sie ihr Ziel treffen und
es in eine strahlende Wolke glühenden Gases verwandeln. Die Arkoniden wußten das. Warum schlugen
sie nicht zu?
    Mike Judson starrte durch das schräge Fenster hinaus in die Finsternis. Was war das für ein
Streifen gelben Lichts im Nordwesten? Ein Brand?
    Unsinn! Wie konnte auf einem Landefeld aus Chromplastik etwas brennen?
    Mike Judson rieb sich über die Augen. Aber der gelbe Lichtstreifen blieb, wurde heller und
höher und schien näher zu kommen. Judson rief den Orter zum zweitenmal an. Aus den Augenwinkeln
sah er, bevor der Bildschirm aufleuchtete, wie sich die Männer aus der