Silberband 096 - Die Gravo-Katastrophe

verrückt werden oder als Missgeburten enden. – Gibt es einen Weg hinaus aus dieser Anlage?« Nachdenklich musterte er den missgestalteten Varben.
    »Es gibt einen Weg, nur führt er über eine weite Strecke«, sagte der Varbilling.
    »Wir bitten Sie, uns trotzdem hinauszubringen, soweit es Ihnen eben möglich ist.«
    Der Gravitationsgeschädigte zitterte, seine schlangenartigen Gravitationsbeutel bewegten sich ruckartig. Dann lief er einfach los. Gemeinsam betraten sie den Korridor und kamen wieder in den Aufenthaltskreis.
    »Hier entlang, Freunde!«, kommandierte der Varbilling, als sie vor einer scheinbar massiven Wand standen. »Wer weiß, wann ich wieder Gelegenheit haben werde, mich nützlich zu machen.«
    »Danke«, sagte Balton Wyt gepresst. Ihr monströser Führer versuchte augenscheinlich, tapfer und unbefangen zu sein.
    Der Varbe löste einen Kontakt aus, und eine Platte in der Mauer kippte hoch. Dumpfer Geruch und das brodelnde Geräusch vieler Stimmen schlugen ihnen entgegen.
    »In diesen Abteilungen leben die Pflegefälle. Achten Sie darauf, nicht von den Aufpassern und Ärzten gesehen zu werden!«
    Die Mutanten sahen sich schweigend an. Balton Wyt war bleich geworden, auf seiner Stirn perlte kalter Schweiß.
    Ein grasähnlicher Belag dämpfte ihre Schritte. Auf beiden Seiten des Korridors gab es große Öffnungen, und in den dahinter liegenden Räumen vegetierten die schlimmsten Zerrbilder intelligenter Geschöpfe. Bei einigen dieser Wesen waren die beiden Menschen keineswegs sicher, dass es sich um Varben handelte.
    Sie hasteten weiter, versuchten, sich in das Schicksal harmloser Besucher hineinzudenken, die von den Varben gezwungen worden waren, durch die Gravo-Schleuse zu gehen.
    Zwanzig Schritte weiter klaffte ein Eingang auf der gegenüberliegenden Seite. Wieder blickten die Mutanten hinein, aber was sie sahen, veranlasste sie, ihre Schritte zu beschleunigen. Auf schwebenden Tafeln lagen reglose Gravo-Opfer.
    »Hier ist die Endstation aller Leiden«, erklärte der Varbilling stockend. »Sie sind in das kosmische Gefüge eingegangen, treiben dahin auf den unendlichen Gravitationsbahnen.«
    Die Gravitationsbeutel oder das, was davon übrig geblieben war, wurden offensichtlich in diesen Räumen abgetrennt. Ras Tschubai zwang sich dazu, all diese Schrecken nicht mehr bewusst aufzunehmen, er hätte helfen wollen, doch er wusste, dass ihm dies unmöglich war.
    Schließlich beschrieb der Korridor einen scharfen Knick und teilte sich. Der Varbilling hielt sich linker Hand. Hinter ihnen verklang das Stöhnen der Geschädigten, als sie in den nächsten Bezirk eintraten.
    Der erste Eindruck war Lärm. Dann begriffen Tschubai und Wyt, dass sie vom Regen in die Traufe geraten waren, hier lebten die wahren Verstümmelten, jene, denen der Tod nur mehr eine Erlösung bedeuten konnte.
    Der Varbilling musste schreien, um sich verständlich zu machen. »Gehen Sie schnell weiter! Das sind alles Raumfahrer … gewesen.«
    »Fremde?«, schrie Balton Wyt zurück.
    »Nicht-Varben.«
    Sie durchquerten einen Saal, in dem sich nicht weniger als hundert Gravitationslose aufhielten. Tentakel schlangen sich um ihre Beine, Finger griffen nach ihnen, und die verschiedensten Stimmen brüllten ihre Qual heraus.
    Zwei seltsame Wesen näherten sich. Den Varbilling beachteten sie gar nicht. Sie sahen wie Tiefseekraken aus, mit mindestens zwanzig Tentakeln, die sie als Arme und Beine benutzten. Ihre Körper waren Ballone mit Augenfeldern, die sich in Form einer Spirale bis zum obersten Punkt hinzogen.
    Eine knarrende Stimme erklang. »Ich sehe, ihr seid Raumfahrer!«, sagte eines der Wesen in fehlerfreiem Interkosmo.
    Ras Tschubai blieb wie erstarrt stehen. Ein Tentakel berührte ihn an der Brust.
    »Ja, ich bin Raumfahrer«, brachte er mühsam hervor. »Aber … wie kommen Sie hierher?« Vergeblich suchte er nach einer Erklärung, wie zwei Intelligenzen, die Interkosmo sprachen, an diesen Ort gelangt sein konnten.
    »Wir wissen es nicht mehr.«
    »Wird Interkosmo auch in dieser Galaxis gesprochen?«
    »Wir wissen es nicht!«, wiederholte der andere der beiden Unglücklichen.
    »Sind Sie mit einem Raumschiff hier gelandet?«, erkundigte sich Ras Tschubai und war, kaum dass er die Frage ausgesprochen hatte, überzeugt, sehr töricht gefragt zu haben.
    »Wir … wissen nichts mehr.«
    Inzwischen hatte sich ein enger Kreis um sie herum gebildet. Dreißig oder mehr Gravo-Geschädigte schnatterten und schrien aufgeregt. Balton Wyt