Skorpion

Merrin aber wirklich gut hingekriegt.« Er schüttelte den Kopf. »Richtig schön.«
    Norton schoss ihm einen unfreundlichen Blick zu.
    »Also.« Sevgi wollte es von jemandem hören, und sei es von sich selbst. »Merrin geht als Driscoll da raus. Klaut seine Ausrüstung, maskiert sich und schlüpft in dem allgemeinen Durcheinander an Bord des falschen Transporters. Glaubt ihr, das war Absicht, oder hatte er bloß Glück?«
    Wiederum schüttelte Marsalis den Kopf. »Absicht, ganz bestimmt. Auf so was hätte er geachtet.«
    »Er schafft es zur Basis zurück, kommt irgendwie von der Basis runter. Vermutlich ist das nicht schwer. Bei Merrins Ausbildung muss es hundert verschiedene Wege nach draußen geben. Die Wache wird sowieso auf das hereinkommende Personal konzentriert sein, nicht auf die heimgehende zweite Nachtschicht. Und bei diesem ganzen Getümmel, wo alle herumrennen wie ein Organisator aus Jesusland, der ein Treffen managt.« Sie hielt inne. »Warte mal, was ist mit der Quarantäne?«
    Norton seufzte. »Frisiert. Haben sie aufgebracht, ist auf dem Rückweg verkündet worden. Alle durch den Nanoscanner. Anscheinend.« Das Wort triefte vor Ironie. »Niemandem bei Filigree Steel ist aufgegangen, dass Driscoll nicht durch den Scanner ist.«
    Marsalis schnaubte. »Oder als es ihnen aufgefallen ist, war es zu spät, und sie haben sich schlicht bedeckt gehalten.«
    »Ja, gut, wie dem auch sei, die Quarantäne war innerhalb der ersten paar Stunden abgehakt. Ein bisschen Biohazard-Ausrüs-tung aus Seattle, dann die Überprüfung der Hülle auf Kontamination, bevor sie vertäut wurde. Wenn sich jemand bei Filigree Steel bedeckt gehalten hat, dann wussten sie zum Mittagessen, dass sie auf der sicheren Seite waren.«
    Sevgi nickte düster. »Und als wir so weit waren, bei Filigree Steel etwas tiefer zu bohren, tauchte der tote Ward auf, damit wir vermuten, dass Merrin so an Land gekommen ist, und wir uns nicht weiter drum kümmern. Was für’n verdammter Schlamassel!«
    »Klassische Revolten-Technik«, meinte Marsalis. »Auf die falsche Fährte locken, eigene Spuren verwischen.«
    »Könntest du dich bitte ein bisschen weniger beeindruckt zeigen, ja, verdammt?«
    Im Vernehmungsraum waren sie fertig. Zdena Tovbina wurde hinausgeleitet, während sie ostentativ auf die Uhr schaute. Rovayo blieb zurück und warf einen langen, erschöpften Blick zu dem Einwegglas an der Galerie hinauf, als ob sie die drei dort sitzen sehen könnte.
    »Das war’s, Leute«, sagte sie.
    »Er hat das geplant.« Sevgi redete noch immer, um sich davon zu überzeugen. »Er öffnete die Kryokappen und riss die Leichen auseinander als verdammtes Ablenkungsmanöver.«
    »Ja.« Marsalis stand auf und wollte gehen. »Und ihr Leute habt geglaubt, er wäre bloß verrückt geworden.«
     
    Coyle und Rovayo waren ziemlich beschäftigt gewesen. Es gab einen vollen Virtualitätsdurchlauf der Spurensicherung für Joey Driscolls Tod, inklusive eines gruselig modellierten Fundorts der Leiche. Kurzzeitig standen sie in einem von Lampen erhellten Blau, und Driscoll spähte aus den ineinander verhedderten Kabeln auf sie herab und winkte mit einer aufgequollenen Hand sanft in der Strömung. Ein Spurensicherungs-’face wollte sich als hilfreich erweisen und zog vergrößerte Einzelheiten herab, auf die Sevgi, Syn oder nicht Syn, sehr gut hätte verzichten können. Driscolls Augen waren verschwunden, ebenso die Ohrläppchen, und der Mund war zu einem umgekehrten hasenschartigen Ausdruck des Knurrens abgefressen, und das ganze aufgequollene Gesicht war wächsern, weil Leichenwachs aus den subkutanen Fettschichten durch die Haut gesickert war. Sevgi hatte schon Schlimmeres gesehen, viel Schlimmeres, alle Nase lang herausgefischt aus dem Hudson oder dem East River, aber das war schon lange her, und jetzt löste die Illusion, unter dem vom Wasser voll gesogenen Leichnam in den Tiefen des Ozeans zu treiben, in ihr ständig den Impuls aus, den Atem anzuhalten.
    »Sie haben gesagt, die Forensiker hätten sich über die Wohnung hergemacht«, sagte sie. »Besteht die Möglichkeit, das zu sehen?«
    Coyle nickte. »Natürlich. Wir sind hier fertig?«
    »Ich glaube schon«, erwiderte Norton voller Unbehagen.
    Marsalis nickte gleichgültig.
    »Voller Wechsel, Datenheim sechs«, wies Coyle das ’face an, und die trübe blaue Unterwasserlandschaft wurde zu einem blendenden weißen Blitz verstärkt, dann zurück in die düsteren Farben einer billigen Mietbehausung gesaugt. Driscoll