Snow Crash

übertragen werden, dem guten Material, das direkt von einer ganzen Flotte tieffliegender Spionagevögel in den CIC-Computer eingespeist wird. Das Bild, das er betrachtet, ist ein Mosaik von Aufnahmen, die nicht länger als ein paar Stunden zurückliegen.
    Es hat einen Durchmesser von mehreren Meilen. Die Form verändert sich ständig, aber zur Zeit der Aufnahmen hatte es eine Art flache Nierenform; das bedeutet, es versucht ein V zu sein, das Richtung Süden zeigt wie ein Schwarm Gänse, aber es herrscht so viel Unruhe in dem System, es ist so amorph und desorganisiert, daß es bestenfalls die Nierenform schafft.
    In der Mitte befinden sich zwei gewaltige Schiffe: die Enter prise und ein Öltanker, Seite an Seite miteinander vertäut. Diese beiden Behemoths werden von mehreren anderen großen Schiffen umzingelt, einer Anzahl Containerschiffe und Frachtkähne. Der Kern.
    Alles andere ist ziemlich schäbig. Vereinzelt eine aufgebrachte Jacht oder ein ausrangierter Fischereitrawler. Aber die meisten Boote des Floßes sind eben nichts weiter als Boote. Kleine Vergnügungsjachten,
Sampans, Barken, Dingis, Rettungsboote, Hausboote, behelfsmäßige Konstruktionen auf leeren Öltonnen und Styropormatten. Gut fünfzig Prozent sind überhaupt kein Schiffsmaterial, nur ein Durcheinander von Seilen, Tauen, Planken und anderem Treibgut, das über jeglichem Abfall verschnürt ist, dessen man habhaft werden konnte.
    Und L. Bob Rife sitzt in der Mitte. Hiro weiß nicht genau, was er tut, und er weiß nicht, was Juanita damit zu tun hat. Aber es wird Zeit, hinauszufahren und es herauszufinden.
    Â 
    Scott Lagerquist steht direkt am Rand von Mark Normans 24/7 Motorradzentrum und wartet, als der Mann mit den Schwestern auftaucht und den Bürgersteig hinuntergeschlendert kommt. Ein Fußgänger in L. A. ist ein seltsamer Anblick, beträchtlich seltsamer als ein Mann mit Schwertern. Aber ein gerngesehener. Wer zu einer Motorradhandlung fährt, besitzt per definitionem schon ein Auto, daher ist es schwer, ihnen richtig was anzudrehen. Ein Fußgänger müßte leichte Beute sein.
    Â»Scott Wilson Lagerquist!« ruft der Typ aus einer Entfernung von fünfzehn Schritten und näher kommend. »Wie geht es Ihnen?«
    Â»Prima!« sagt Scott. Möglicherweise ein bißchen überrumpelt. Kann sich nicht an den Namen des Burschen erinnern, was ein Problem ist. Wo hat er ihn schon mal gesehen?
    Â»Schön, Sie zu sehen!«« sagt Scott, stürmt los und schüttelt dem Typ die Hand. »Wir haben uns nicht mehr gesehen seit, äh...«
    Â»Ist Pinky heute hier?« sagt der Typ.
    Â»Pinky?«
    Â»Ja. Mark Norman. Pinky war sein Spitzname am College. Ich schätze, heute mag er nicht mehr gern so genannt werden, wo ihm ein halbes Dutzend Motorradläden, drei McDonalds und ein Holiday Inn gehören, hm?«
    Â»Ich wußte nicht, daß Mr. Norman auch im Imbißgeschäft tätig ist.«
    Â»Doch. Er besitzt drei Franchises unten bei Long Beach. Über eine Partnerschaft mit beschränkter Haftung. Ist er heute hier?«
    Â»Nein, er ist im Urlaub.«
    Â»Ach ja. Korsika. Das Ajaccio Hyatt. Zimmer 543. Stimmt. Hatte ich völlig vergessen.«
    Â»Nun, sind Sie nur vorbeigekommen, um hallo zu sagen, oder...«
    Â»Nee. Ich wollte ein Motorrad kaufen.«
    Â»Oh. Was für ein Motorrad wollten Sie denn?«
    Â»Eine der neuen Yamahas? Mit der neuen Generation von Smarträdern?«
    Scott grinst männlich und versucht, das netteste Gesicht angesichts des schrecklichen Faktums zu machen, das er gleich enthüllen wird. »Ich weiß genau, welche Sie meinen. Aber ich muß Ihnen leider sagen, daß wir heute keine vorrätig haben.«
    Â»Nicht?«
    Â»Nein. Es ist ein brandneues Modell. Niemand hat eine.«
    Â»Sicher? Aber ihr habt doch eine bestellt.«
    Â»Haben wir?«
    Â»Ja. Vor einem Monat.« Plötzlich verdreht der Typ den Hals und sieht über Scotts Schulter den Boulevard entlang. »Nun, wenn man vom Teufel spricht. Da kommt sie ja.«
    Ein Lastwagen von Yamaha fährt mit einer frischen Ladung Motorräder zur Laderampe.
    Â»Sie ist auf dem Laster«, sagt der Typ. »Wenn Sie mir eine von Ihren Karten geben können, schreibe ich die Fahrzeugnummer auf die Rückseite, dann können Sie sie für mich runterholen.«
    Â»War das eine Sonderbestellung von Mr. Norman?«
    Â»Er hat