Snow Crash

behauptet, daß er nur ein Vorführmodell bestellt, wissen Sie. Aber irgendwie steht mein Name darauf.«
    Â»Ja, Sir. Ich verstehe vollkommen.«
    Â 
    Das Motorrad wird tatsächlich von dem Lastwagen abgeladen, genau wie es der Typ beschrieben hat, bis hin zur Farbe (schwarz) und der Fahrzeugnummer. Es ist eine wunderschöne Maschine. Als sie nur auf dem Parkplatz steht, lockt sie schon eine Menschenmenge an- die anderen Verkäufer stellen sogar die Kaffeetassen weg, nehmen die Füße vom Schreibtisch und
kommen heraus, um sie sich anzusehen. Sie sieht wie ein schwarzer Landtorpedo aus. Zweiradantrieb. Die Räder sind so hochentwickelt, daß sie gar keine Räder mehr sind – sie sehen aus wie riesige, leistungsfähigere Versionen der Smarträder superschneller Skateboards, unabhängige Teleskopspeichen mit flachen Scheiben an den Enden. Über der Vorderseite, im Bugkegel der Maschine, baumelt das Sensorpack, das die Straßenbeschaffenheit überwacht und entscheidet, wie jede einzelne Speiche als Garant für maximale Bodenhaftung plaziert wird. Alles wird von einem Bios kontrolliert- einem Built-In Operating System -, einem bordinternen Computer, dessen Flachbildschirm in die Oberseite des Treibstofftanks eingebettet ist.
    Sie behaupten, daß dieses Baby hundertzwanzig Meilen pro Stunde auf Geröll schafft. Das Bios klinkt sich ins CIC-Wetternetz ein, damit es weiß, wann es in Schlamm gerät. Die aerodynamische Verkleidung ist vollkommen flexibel, berechnet die optimale Form für die momentane Geschwindigkeit und Windbedingungen, verändert ihre Kurven dementsprechend und schlingt sich um einen wie eine nymphomanische Turnerin.
    Scott überlegt sich, daß dieser Typ mit diesem Ding auf Rechnung davonfahren wird, wo er doch ein Freund und Vertrauter von Mr. Norman ist. Und es fällt einem heißblütigen Verkäufer nicht leicht, einen Vertrag auszustellen, der jemandem ein sexy Biest wie dieses auf Rechnung überläßt. Er zögert einen Moment. Und fragt sich, was aus ihm werden wird, wenn dies alles eine Art Fehler sein sollte.
    Der Typ sieht ihn durchdringend an, scheint seine Nervosität zu spüren, als könnte er Scotts Herz schlagen hören. Daher entspannt er sich im letzten Augenblick, wird großzügig – Scott liebt diese Typen, die nicht kleinlich sind – und beschließt, ein paar hundert Kongpiepen über den Rechnungsbetrag hinaus auszuspucken, damit Scott eine kümmerliche Provision für den Verkauf abzocken kann. Ein Trinkgeld, wenn man so will.
    Dann – Zuckerguß auf dem Kuchen – dreht der Typ im Laden völlig durch. Läuft völlig Amok. Kauft eine vollständige Ausrüstung. Alles. Vom Feinsten. Ein schwarzer Overall, der alles von
Kopf bis Fuß mit luftdurchlässigem, kugelsicherem Stoff einhüllt, mit Panzergelpolstern an den richtigen Stellen und Airbags um den Hals. Nicht einmal Sicherheitsfanatiker legen Wert auf einen Helm, wenn sie so ein Baby tragen.
    Als er eine Möglichkeit gefunden hat, die Schwerter an dem Overall anzubringen, macht er sich auf den Weg.
    Â»Eins muß ich sagen«, sagt Scott, als sich der Typ auf sein neues Motorrad setzt, seine Schwerter justiert und etwas unglaublich Verbotenes mit dem Bios anstellt, »Sie sehen wie ein richtig gemeiner Drecksack aus.«
    Â»Das soll wohl ein Kompliment sein.« Er dreht das Gas einmal auf, worauf Scott die Kraft des Motors spürt, aber nicht hört. Dieses Baby ist so effizient, daß es keine Energie verschwendet, um Lärm zu erzeugen. »Sag tschüs zu deiner brandneuen Nichte«, sagt der Typ und läßt die Kupplung kommen. Die Speichen spannen und sammeln sich, das Motorrad schnellt wie auf elektronischen Pfoten vorwärts und vom Parkplatz. Er rast einfach über den Parkplatz des benachbarten Franchise des NeoAquarischen Tempels und auf die Straße. Etwa eine halbe Stunde später ist der Typ mit den Schwertern ein Punkt am Horizont. Dann ist er ganz verschwunden. Richtung Norden.

36
    Bis ein Mann fünfundzwanzig ist, denkt er häufig, daß er unter den richtigen Umständen der gemeinste Drecksack der Welt sein könnte. Wenn ich ein chinesisches Kloster besuchen und dort zehn Jahre lang intensiv Kampfsportarten studieren würde. Wenn meine Familie von kolumbianischen Drogendealern getötet werden und ich Rache schwören würde. Wenn ich eine tödliche