So muss die Welt enden

ist Ihnen das eigentlich klar? Die Leute sagen, man hätte Sie nie anklagen dürfen. Jeder weiß, daß man Sie nur aus symbolischen Gründen hängt. Ein schwacher Trost, denke ich mir, aber…«
    »Ich möchte, daß Sie nun gehen.«
    Mit stärkerer Gewaltsamkeit, als Georg je im Leben auf irgendeine andere Verrichtung verwendet hatte, zerriß er Mornings Brief.
    »Schlechte Neuigkeiten?«
    »Ich habe gesagt, Sie sollen gehen.«
    »Für Overwhite habe ich einen presbyterianischen Priester gefunden. Ich könnte versuchen, für Sie einen unitarischen Geistlichen ausfindig zu machen.«
    »Mister Bonenfant, in zehn Sekunden werde ich Sie erwürgen, und dann merken draußen meine Sympathisanten, daß ich doch nicht bloß ’ne Symbolfigur bin.«
    George warf einen Blick auf die Eisuhr und sah, das Untergehäuse war zu zwei Dritteln voll. Das Rumsen der Zellentür löste vom Eisblock einen besonders unangenehm großen Tropfen.
    *
    70. Grad 0 Minuten südlicher Breite.
    11. Grad 50 Minuten östlicher Länge.
    Morgendämmerung.
    Während es die Eistrümmer durchpflügte, die vor der Prinzessin-Astrid-Küste das Meer übersäten, blieb Periskop Nummer I auf das eisige Ufer gerichtet. Der Betrachter des ersichtlichen Panoramas, Korvettenkapitän Olaf Sverre von der Kriegsmarine der Vereinigten Staaten, grinste breit. Die Astrid-Eisbarriere lag so öd und leer da, wie er es vermutet hatte. Auf den silberglitzrigen Klippen ließ sich kein einziges Südpol-Gehenna erkennen. Als früherer Standort der Stationen Lasarew und Nowolasarewskaja war aus der Astrid-Barriere das gleiche wie aus allen einstigen russischen Parzellen geworden – ein bis zum äußersten verrufenruchloses Anti-Mekka, ein Landstrich der unaussprechlichen Gottlosigkeiten und unzumutbaren Wallfahrten. Also ein verläßlicher Zufluchtsort, hatte er sich überlegt.
    Er ging in die Kombüse, brühte sich einen Becher Kaffee auf und goß einen Schuß Gin hinein. Während er durch verlassene Gänge an aufgegebenen Unterkünften vorüberstrebte, sann er über die Fakten seines Triumphs nach: einer zwölftägigen U-Boot-Fahrt durch fünftausend Seemeilen widrigen, mangelhaft kartografierten Ozeans – vom McMurdo-Sund in den offenen Pazifik, dann über den Polarkreis hinaus, um die Palmer-Halbinsel und zur Prinzessin-Astrid-Küste –, ohne daß er einen einzigen Mann zur Unterstützung gehabt hatte. Er betrat den Periskopraum, drückte das Auge an den Sucher. Das Periskop hatte die tiefergelegene Umgebung am Fuß des Nimrod-Gletschers in der Erfassung, eine Gegend, die auf seiner Karte die Bezeichnung Shackleton-Bucht trug. Er verstellte an einem Knopf die Brennweite und drehte am Rändelrad des Schärfereglers.
    Die Verschwommenheit des Sichtbereichs klärte sich zum Anblick eines ausgedehnten, flachen, felsigen Hügels. Nahe beieinander ragten in der Mitte des Nunataks sechs Bäume empor, Gewächse aus Kapitänleutnant Grass’ hydroponischem Obstgarten, gekeimt und herangezüchtet in Raketenabschußrohren, geschaukelt in den Wiegen des Todes. Dank rigoroser Behäufung mit Mörderwal-Dung und anderen heimischen Düngerstoffen waren die Bäume in prachtvoller Verfassung, unter dünnen Reifschichten leuchteten Apfelsinen, biegsam bogen die Zweige sich im schwachen Wind, die Wurzeln saugten karge Nahrung aus dem Muttergestein.
    An jedem Baum hing die Schlinge eines Stahlkabels.
    Zwischen den Obstbäumen und der Zuschauermenge standen mehrere Züge des Antarktischen Gardekorps. Den Armen eines Seesterns vergleichbare Ausläufer der unüberschaubaren Menschenmasse verteilten sich weithin rund ums Nunatak bis auf die Gletscherzunge sowie von dort auf das höhere Plateau und das tiefere Ross-Eisschelf. Reihenweise flackerten Fackeln auf den Kämmen aus Eis und verharschtem Schnee, ihr Elmsfeuerglanz glomm auf den Ästen und warf verworrene Schatten auf den Untergrund. SCHULDIG! schrie der Mount Christchurch in dreieinhalb Meter hohen Buchstaben den Urteilsspruch hinaus.
    Durch eine Polizeibrigade von der übrigen Menge abgesondert, schwenkten ein paar Dutzend Dissidenten Transparente: FREIHEIT FÜR PAXTON – KEINE SYMBOLISCHEN HINRICHTUNGEN – JEDER HÄTTE UNTERSCHRIEBEN. Sieh da, sieh da, sinnierte Sverre, Dr. Valcourts Geliebter hat Fans. Im Geist des Kapitäns entstand ein nebelhaftes Bild Kristins, seiner verhinderten Braut. Wo mochte sie jetzt sein? Schaute sie gleichfalls den Exekutionen zu? Oder war sie in einem Südpol-Gehenna? In welchem Alter mochte sie auf den