So muss die Welt enden

entfernt«, entgegnete Morning.
    »Hoffnung für unsere Familie.«
    Morning zündete den Primuskocher an und machte sich ans Kaffeekochen.
    »Ja, ich weiß, ’s ist momentan schwer vorstellbar, daß ’s hinhaut, die gesamte menschliche Rasse ’n zweites Mal zu gründen«, sagte George. »Die viele Inzucht, die nicht zu umgehen ist… Das kann ganz schön vertrackt werden, dabei verkommt das Erbgut, oder so was. Trotzdem…« Er lächelte. »Adam und Eva haben’s auch geschafft.«
    »Ich dachte, du wärst Unitarier.«
    »Na gut, vielleicht gibt unsere die letzte Familie ab, aber wenigstens werden wir eine sein. Das Leben hat was für sich. Sverre kann uns beibringen, das U-Boot zu steuern. Wir fahren weit weg von all diesem Eis und der Justiz. Wir lassen uns nieder, wo’s warm ist.«
    Mornings ausdruckslos starrer Mund trank Kaffee. Sie strich sich Eisflöckchen aus den Haaren.
    »Ich wüßte gerne«, sagte George, »was du gerade denkst.«
    »Möchtest du Kaffee?«
    »Nein.«
    Morning hielt ihre eisigen Hände über das Flämmchen des Primuskocher, drehte sie hin und her wie Grillspieße. »Ich glaube…«
    »Ja?«
    Georges Braut befand sich am genauestens bestimmten und unzweideutigsten Ort der Erde, und doch hatte es den Anschein, als wäre sie ratlos. »Ich glaube, wir müssen erst zur Station Lasarew, bevor wir ins Paradies einziehen können.«
    »Ja, aber wenn wir dort gewesen sind, versuchen wir alles, damit du schwanger wirst, und dann…«
    »Männer wollen keine Kinder, George, Männer wollen strategische Optionen. Hast du denn aus dem Tribunal gar nichts gelernt?«
    »Ich will Kinder. Ein Kind. Unser Kind.«
    »Du willst Justine und Holly wiederhaben.«
    »Ich will dich und…«
    Morning schmiß eine Handvoll Raubmöwenknochen an die Wand aus hartgepreßtem Schnee, unterbrach ihn mitten im Satz. »Kannst du dir eigentlich überhaupt nichts selbst denken? Muß man dir alles erklären? In zwei Tagen überfliegen wir den Mount Skeidshoven. Weißt du, was der Mount Skeidshoven ist, du Idiot?«
    »Nein.«
    »Doch, du weißt es.«
    Ich weiß nicht, was der Mount Skeidshoven ist, wiederholte George sich insgeheim pausenlos. Seit seine Schußwunde ihm zugefügt worden war, hatte sie nicht mehr so geschmerzt. Ich weiß nicht, was…
    Er ahnte es. O Gott, er wußte Bescheid. Ich hoffe, der Teufel hat dich geholt, Nostradamus, du Fürst der Fälschungen! Und dich auch, Leonardo, Maler der Mogeleien!
    Er zog die Glasmalerei der Laterna Magica aus der Brusttasche. Seine vorgebliche Frau lächelte ihn an, seine angebliche Tochter trug nach wie vor ein fröhliches Gesicht zur Schau. Mit einer schnellen Wegwerfbewegung schmetterte er das gläserne Rechteck auf den Fußboden. Es gab ein Geräusch, als bärste eine Nuß im Nußknacker. Nicht jeder leistet es sich, dachte George, einen unbezahlbaren Original-Leonardo kaputtzumachen. Dann fingen seine Tränen zu kullern an, so dicke und kalte Tränen, als ob in seinem Schädel eine Eisuhr schmölze.
    Morning streifte die Handschuhe ab und hob eine Scherbe der zerschellten Leonardoschen Glasmalerei auf. Das Bruchstück zeigte Aubreys Kopf.
    »Was ist der Mount Skeidshoven?« fragte George. Obwohl er es jetzt wußte.
    Morning hielt die Scherbe an ihren Handteller. »Es ist die Stelle, wo ich…«
    »Ja?«
    »…auf den Kontinent gelangt bin.«
    Morning zerschnitt mit der Scherbe ihr Fleisch. Schwarzes Blut quoll hervor. Es gerann, nahm den gequälten Ausdruck und das spitze Gesicht einer Weinenden an.
    »Am zweiten Mai«, sagte sie. »An einem hellen Winternachmittag. Ich schaute in mein Gedächtnis und fand keine Erinnerungen. Nichts von Kindern, nichts von Liebhabern, nur funktionale Kenntnisse der Psychotherapie.«
    Sie preßte die Lider zusammen, um ihre Tränen zu unterdrücken.
    Trotz regelmäßiger Stockungen, in denen sie um Atem rang oder schluchzte, dauerte es nicht lang, ihre Geschichte zu erzählen. Sie hatte sich als blinder Passagier im U-Boot versteckt gehabt, als es von der McMurdo-Station auslief; später hatte sie vorgetäuscht, mit Randstable an Bord gegangen zu sein; sie hatte sich an Sverre gewandt und ihm eingeredet, seinen Gefangenen drohte plötzlicher Nervenzusammenbruch.
    »Ich wollte ein authentisches Leben, George, nicht diese toten Träume wie die Ärmsten in den Südpol-Gehennas.« Nun flossen ihre Tränen, aber erstarrten zu dünnen, hellen Gletschern, ehe sie ihr von den Wangen rinnen konnten. »Und ich hab’s durchgesetzt. Ich hab’s mir