So muss die Welt enden

Wiskatonic sickerte ihm in die Stiefel und tränkte die Socken. »Such Justine«, rief pausenlos von fern eine Stimme. »Such Holly!« Beinahe dreißig Minuten lang blieb George außerstande, seine Aufmerksamkeit auf irgend etwas anderes als diese Rufe zu richten, von denen er nicht begriff, daß sie aus ihm selbst kamen.
    Aus dem Schlamm ragten Teile Wildgroves: Stühle, Tische, Lampen, Sekretäre, PC’s, Fernsehapparate. Auf einem Felsen lag ein Rauchmelder und summte. George war ziemlich sicher, daß er auch Emily McCarthys Vogelbad und Clarence Weatherbees Keramik-Neger sah. Er mußte seinen Nachbarn sagen, wo sie ihr Eigentum wiederfinden konnten.
    Eine quer durchs Flußbett angehäufte Schwade von Leichen verstopfte den Wiskatonic wie ein Damm und verursachte eine Stauung. Die ARES-Monturen der Toten waren in fürchterlichem Zustand. Die Druckwelle hatte das Material zerfetzt, aus gerissenen Nähten quoll Wincos Synthostrat VII. Mehrheitlich hatte es die Helme zerschmettert, so daß die Leichname gezackte Clown-Halskrausen aus Fiberglas trugen.
    Einheimische wankten durch den Fluß – George sah gesprungene Helme, zerfransten Stoff, aufgerissene Tornister –, sie schwankten steif dahin, die Arme vor sich ausgestreckt, als ließe sich so das Gewicht ihrer verbrannten Hände verringern. Vielen fehlten Haare und Wimpern. Synthostrat-Fladen waren mit ihrer Haut verschmolzen und ähnelten jetzt Flicken. Weiße Lava koagulierten Augengewebes rann ihnen aus den Köpfen, es schien, als ob sie sich buchstäblich die Augen ausweinten. Scheinbar zielstrebig wie Lemminge, aber plumpärschig wie Untote purzelten die Umherirrenden die Uferböschungen hinab und platschten ins Wasser, trieben auf der Oberfläche wie ein lebloses, doch schwimmfähiges Wachsfigurenkabinett der örtlichen Bürgerschaft. Überall ringsum sank inzwischen das emporgewirbelte Erdreich abwärts – tonnenweise Staub, Dreck und Asche –, ein radioaktives Konfetti, das die letzte Parade überschüttete: Skelette traten als Tambourmajore auf, die Jongleure mit Menschenknochen. Aus den Leibern der meisten Marschteilnehmer schoß Erbrochenes und Dünnschiß. George, der sich vor kurzem noch gehaßt gefühlt hatte, verspürte statt dessen nun Haß. Ihm waren diese Überlebenden mit ihren schundigen Monturen, ihrem unreinlichen Gebaren, all ihrem in der Schöpfung ausgestreuten Schrott und ihrem Martyrium zuwider. Sie machten ihn echt zornig.
    Der VW-Bus war unter der Brücke gelandet. Er sah aus, als wäre ein Irrsinniger mit einem übergroßen Büchsenöffner über ihn hergefallen. Matsch troff aus ins Blech gestanzten Löchern. Die goldfarbene ARES-Montur war vom Kindersitz geschnellt worden und hing schlaff wie eine Marionette, die auf ihren Einsatz wartete, auf der vorderen Stoßstange.
    Das Meisterwerk des Hutmachers! Hollys Weihnachtsgeschenk! Die einzige ARES-Montur auf der Welt, die sich bewährte! Georges Gelähmtheit wich. Er humpelte hinüber, entsann sich währenddessen auf gewisse Argumentationspunkte aus John Frostigs Verkaufsgespräch: Feuer, giftige Dämpfe, Fallout… Wenn es mir gelingt, die Montur nach Hause zu schaffen, dachte er, kann Holly sich aus diesem Schlamassel auf jedem Weg absetzen, den sie will, durchs Feuer gehen, wo es sein muß, ungehindert wie ein Vogel Nebelbänke tödlicher Dünste durchqueren.
    *
    Die goldgelbe Montur in den Armen, hielt George auf die Ortschaft zu. Die Landschaft hatte irgendwie etwas von einem riesenhaften Gasherd an sich, dessen zahllose Brenner man voll aufgedreht hatte. Am verrußten Himmel hatte die Pilzwolke sich zu einem weiten, grauen Baldachin verbreitert.
    Mengen geschockter, durch Trümmer zerschrundener Flüchtlinge zwängten sich zwischen den Bränden dahin, improvisierten Straßen, wo sie gerade entlangdrängten. George bewegte sich gegen den Strom. Befand Justine sich auch in diesem Gewimmel? Holly? Ich muß meine Familie finden, Gott! (Der nukleare Schlagabtausch kannte wohl keine Unitarier.) Bitte, lieber Gott! Justine! Holly! Nein. Er sah nichts als durch unglaubliche Brandwunden und unfaßliche Verletzungen entstellte Untote durch die Gegend schleichen wie Kadaver. Das kann nicht wahr sein, das kann nicht wahr sein, das kann doch nicht… Er gewahrte Körper, die mehr Krater aufwiesen als der Mond. Haut schälte sich ab wie Blätter faulen, nassen Kopfsalats, mit verkohltem Gyros vergleichbare, abgeplatzte Windungen verkokelten Fleischs baumelten herab wie schwarzes Lametta.