So muss die Welt enden

Sverre über einen endlosen Winter gedichtet, in dem Yma vom zarathustrischen Gott des Lichts die Offenbarung einer großen Umfriedung empfing, in die der Heroe die Abkömmlinge von Menschen und Tieren bringen mußte. Keine Krummbuckel von Nachkommen, hatte der Gott des Lichts, ein früher Rassenhygieniker, Yma empfohlen. Keine Impotenten, Verrückten oder Leprotiker, und keine Leute mit Hang zur Eifersucht.
    Sverre setzte sich an seinen Schreibtisch und bekritzelte das Papier, nachdem er seinen Federhalter in ein einem Totenschädel nachgebildetes Tintenfaß getunkt hatte, mit schwungvoll geschriebenen Zeilen. Noahs Rabe, Alabasternippes, weiß wie eine ARES-Montur, schaute ihm dabei zu. Der Kapitän dichtete über das in eisigen Meerestiefen verborgene Seeungeheuer Jörmungand, eine dermaßen lange Schlange, daß ihr Leib die gesamte Welt der Sterblichen, Midgard, umfangen konnte. Einmal schon hatte der nordische Gott Thor die Midgardschlange gejagt, indem er ihr zum Köder an einer Kette den Kopf eines Ochsen auswarf. Jörmungand biß an. Thor zog die Schlange aus dem Meer und hob seinen Hammer, wollte ihn ihr zum Todeshieb um die Ohren dengeln. Doch die Kette riß. Allerdings war es die Bestimmung Thors und der Schlange, sich ein zweites Mal zu begegnen, wenn Ragnarök anbrach, das Ende der Welt, und dann…
    Ein Klopfen hemmte bis auf weiteres die Fortschreibung der Ballade Thors Saga. Sverre zwängte den Federhalter dem Raben in den Schnabel, kippte einen Zug Gin und torkelte durch seine Kajüte.
    »Diese Evakuierten hier bestehen darauf«, brummelte Kapitänleutnant Grass, sobald Sverre die Tür aufgerissen hatte, »mit Ihnen zu sprechen.«
    Generalmajor Tarmac salutierte mit feindseligem Gehabe. »Kapitän Sverre, in Ihrem Raketenbunker werden gegenwärtig Aktivitäten betrieben – anscheinend unter dem ›Codewort Zitrusfrucht‹ –, die unsere Sicherheit ernsthaft gefährden können.«
    »Sie dürfen gehen, Mister Grass«, sagte der Kapitän mit einem fremdartigen Akzent, dessen Herkunft sich nicht erraten ließ.
    Aufgrund der Erwartung, daß zwischen Henker und Kapitän Sverre nichts Erfreuliches bevorstand, versuchte George sich aus allem herauszuhalten, indem er sich das gediegen-anachronistische Interieur der Kapitänskabine genauer ansah: Dunkle Holztäfelung, dicke Teppiche, Polstersofas, ein antiker Globus. Auf dem Schreibtisch saß ein Alabaster-Rabe, den Holly gemocht hätte.
    »Ich sehe, mein Stubenvogel gefällt Ihnen, Mister Paxton«, meinte Sverre. »Er heißt Hans Huckebein.«
    »Jemand hat mir mal ’n Rätsel gestellt«, sagte George. »Warum ist ein Rabe wie ein Schreibtisch?«
    »Das kenne ich auch«, entgegnete Sverre. »Es gibt keine Lösung.«
    »Ich werde trotzdem mal daran knobeln«, kündete Randstable in fröhlicher Perplexität an.
    »Sie verschwenden Ihre Zeit«, verhieß Sverre. »Ich weiß ein Rätsel, das ’ne Antwort hat: Wann ist ein Erstschlag kein Erstschlag?«
    »Wann denn nicht?« fragte Randstable.
    »Wenn sie ein präventiver Vergeltungsschlag ist«, sagte Sverre.
    »Hmm…«, machte Randstable, lutschte an seinem Brillengestell. »Stimmt… Gut.«
    Henkers Gesicht hatte Färbung und Prallheit einer reifen Tomate angenommen. »Mir ist mitgeteilt worden, Sir, daß dieses ›Projekt Zitrusfrucht‹ Ihre Billigung genießt«, fauchte er, tappte mit den Fingern hörbar auf das Startgerät seines tragbaren Atomraketchens. »Ich wünsche dagegen die entschiedensten Bedenken anzumelden.«
    Aus Sverres schwarzem Bart stahl sich ein Lächeln.
    »Die MultiAttack-Projektile verlangsamen bloß unsere Fahrt, und je eher Grass sie durch einen hydroponischen Obstgarten ersetzt, um so besser.« Seine Augen glichen glitzernd-schwarzen Scheiblein. Seine Nase warf wie eine hoheitsvolle Pyramide Schatten über ein Viertel seiner Gesichtszüge. »Was ist los, Generalmajor, mögen Sie keine Apfelsinen? Tatsache ist, der Krieg interessiert mich nicht mehr besonders, und ebensowenig die Kriegsmarine der Vereinigten Staaten. Will jemand was zu trinken? Bei uns wird Gin gesüffelt.«
    Henker verzog den Mund zum Inbegriff der Verachtung. »Ich kenne Ihren Typ, Sverre. Sie sind so ein Weichling, was? Sie haben Ihre Ernstfall-Order erhalten, Sie sollen jetzt Ziele beschießen, und da werden Sie auf einmal tief philosophisch oder so was.«
    Der Kapitän stellte vier Styropor-Becher auf seinen Schreibtisch und zückte aus seinem Frack eine versiffte Flasche. »Die Indianer Brasiliens haben das