Sohn der Unendlichkeit

er vermutete, aber er identifizierte sie richtig als Kommunikationszentrum. Und er war nicht überrascht, als er über sich und unter sich die ersten Flieger sah, die ihre Horste verlassen und sich dem morgendlichen Vergnügen des Fliegens und des Fischfangens hingegeben hatten.
    »Und jetzt, Dorian – äußerste Konzentration!« sagte er laut und hoffte, daß man seinen Anflug gebührend beobachten würde. Schließlich vertrat er die Erde und war gezwungen, gebührend stark aufzutreten.
    Seine Nasenflügel weiteten sich, als er den salzigen Geruch des Wassers auffing. Die Brandung war jetzt ziemlich schwach, denn der große Mond dieses Planeten rief Ebbe hervor. Dorian sah kurz die Linien des Wasserhochstandes, dann wandte er wieder seine Aufmerksamkeit dem Flug zu. Noch einhundert Meter. Drei Kreise der Spirale.
    Er lächelte knapp.
    Dann breitete er seine Arme aus und bewegte die Schalter und Sensoren der vielen kleinen Geräte. Er verringerte ihre Leistung und fühlte den kühlen, nach Salz und Fisch riechenden Wind, der von unten kam und an den künstlichen Federn seiner Schwingen zerrte. Er kippte etwas, stabilisierte seine Lage wieder und behielt die halbmondförmige Bühne im Auge.
    »Was ist das?« rief er leise aus.
    Ein Schreck erfaßte ihn. Dieses Gefühl der Hilflosigkeit hatte er noch nie kennenlernen müssen.
    Von unten kam, verstärkt durch den Unterschied zwischen kühler Nacht und heißem Tag, ein Luftstrom zu ihm herauf. Er wurde gelenkt durch einen keilförmigen Einschnitt im Fels. Er traf Dorian wie ein Hammer.
    Der Kurier kippte über den linken Flügel und verstärkte die Arbeitskraft der Geräte. Ruckartig wurde er nach oben gerissen, und die Flügel klappten zusammen. Er fühlte, wie er rasend schnell fiel. Er ließ seine Finger einen rasenden Wirbel auf den versteckten Kontakten aufführen. Die Schwingen breiteten sich wieder aus, aber Dorian trudelte, wurde schneller und schaltete das Gerät in seinem Gürtel ein, das ihn nach vorn stieß. Er sah die moosigen Zwischenräume der Steinfliesen auf sich zukommen, wehrte sich verzweifelt und spürte, daß er abstürzte. Seine Bewegungen und die stützenden Felder der Schwingen wurden unkontrolliert, weil er in seiner Panik nicht klar denken konnte.
    Die Schwingen breiteten sich starr nach beiden Seiten aus.
    Die Antigravgeräte arbeiteten mit gesteigerter Leistung. Der Sturm aus der Tiefe ergriff ihn, als er nur noch elf Meter von der steinernen Plattform entfernt war. Er kippte in eine Neunzig-Grad-Lage, bewegte in panischer Angst seine Arme und fiel schnell den Steinplatten entgegen.
    »Das ist mein eigenes Ikaros-Erlebnis!« sagte er traurig.
    Wenn er sich den Schädel auf den Steinen zerschmetterte, dann war seine Mission sinnlos geworden. Heulend und summend arbeiteten die Projektoren, aber da sie nicht mehr gegen die Anziehungskraft wirkten, sondern ihre Energie seitlich abstrahlten, kippte Dorian weiter, näherte sich den Platten, schlug wie wahnsinnig um sich und flog die Bühne von der Seite an.
    Er berührte mit Ellenbogen und Knien den Stein. Der Druck der Antigravprojektoren schob ihn fünfzehn Meter über den kühlen Stein und schmetterte ihn gegen eine schlanke Säule.
    Die letzten Meter zog er eine Blutspur über die Steine. Er wußte, daß er verloren hatte. Seine Gedanken beschäftigten sich noch in der langen, allzu langen Sekunde vor Eintritt der Bewußtlosigkeit mit den beiden Fehlern, die er begangen hatte und mit der Wahrheit.
    Die Wahrheit: Hier auf Halcyon war der Ursprung zu suchen. Der Anfang …
    Sein Schädel schmetterte gegen den Sockel der Säule, und Dorian versank in der Bewußtlosigkeit. Er lag da, mit gebrochenenen Schwingen, wie ein toter Vogel.
    Langsam kam die Sonne um einen Felsvorsprung und trocknete mit ihren Strahlen die Feuchtigkeit der Nacht, die auf den Steinen lag. Die Strahlen erreichten den Kurier der Erde, trockneten die Blutspuren seiner Knie und Ellenbogen auf, veränderten ihren Einfallswinkel und ließen den Schatten kleiner werden.
    Dorian Variatio lag bewußtlos am Sockel der Säule und rührte sich nicht. Seine künstlichen Schwingen waren mehrfach geknickt, und Blut lief langsam über die silbernen Schuppen seiner künstlichen Haut.
    Ikarus, der Sohn (und in Wirklichkeit der ferne Erbe) des Dädalos, war abgestürzt, weil er die Ratschläge seines Vaters nicht befolgt hatte. Und darum gehorchet auch ihr, denn besser ist der Gehorsam, hieß es in der Dias des blinden Sängers.
    Das