Soldatenehre

kooperieren nicht mit Milizen. Wir wollen gewinnen, Ma'am. Wenn wir uns zu sehr verzetteln, endeten wir in derselben Bredouille, in der Sie sich befinden, und warteten nur darauf, dass jemand Stärkeres vorbeikommt und sich unsere Ausrüstung holt.«
    Der Banner tauchte mit einem Blatt Papier neben ihm auf. L. J. warf einen Blick darauf. Richtig. Eine Einsatzgruppe in Bataillonsgröße: eine Kompanie Mechs, eine Kompanie Panzer und zwei Kompanien Infanterie. Unterhalb der HQ-Kompanie waren zuggroße Einheiten Pioniere, MedTechs, Nachschub, Techs, KommTechs und je eine Abteilung Mörser und Langstreckenraketen aufgeführt. Zusätzlich zu den Gesamtkosten für das Bataillon enthielt die Aufstellung die einzelnen Preise für jede Untereinheit.
    »Ausgezeichnet, Banner. Das hier, Ms. O'Malley, ist die Einheit, die ich zur Verteidigung eines Planeten Ihrer Größe gegen die Banditen vorschlagen würde. Und die Kostenkalkulation.« Er reichte der Rothaarigen das Papier.
    Rauhreiter-Basislager, Galatea Präfektur VIII, Republik der Sphäre
    26. Mai 3134, Sommer
    Graces Gedanken wirbelten wie ein Steinbohrer auf eindeutig zu harten Fels. Piraten und Banditen hatten ihre Falkirk-Miliz deklassiert? Dieser Söldneroffizier dachte, ein Haufen Schläger auf der Suche nach Beute hätte ihr in den Arsch getreten? Ihr und ihren Leuten, die ihre Heimatstadt gegen einen Haufen Rotznasen verteidigt hatten? Nein! Nein, verdammt!
    Ihr Gegner war ohne jedes Zögern in ihre Falle gestürmt. Er hatte ihren Bergarbeitern und Bauern den Hang hinauf nachgesetzt, ohne deren Feuer zu beachten, wie es nur Männer konnten, die ein Jahr oder länger trainiert hatten. Nur Männer, die von einer Tradition getrieben wurden, die sie gegen jeden Zweifel an ihren Befehlen resistent machte. Grace hatte Söldnern gegenübergestanden. Verdammt guten Söldnern.
    Und jetzt sah sie, wie viel solche Söldner kosteten. Ein Blick auf das Papier - und sie hätte es fast fallen gelassen. Hinter ihr stieß Jobe einen leisen Pfiff aus. »Mann meiner Männer, Söldner sind nicht billig.«
    »Ganz und gar nicht billig«, stimmte ihm Chato zu.
    Grace musste den Preis der Einsatzgruppe mit dem
    Finger nachfahren. Ja, da standen tatsächlich dermaßen viele Nullen hinter der 32.
    Sie konzentrierte sich auf den Preis für nur eine Lanze BattleMechs, ähnlich der, gegen die sie gekämpft und die sie sich heute angesehen hatte. Der monatliche Mietpreis für - nein, sie teilte den Preis durch vier und erhielt immer noch einen Betrag, der deutlich höher lag als ihr Gewinn im ganzen vergangenen Jahr!
    »Soll das ein Witz sein?«, fragte sie und fixierte den Major. »Es gibt keine vernünftige Entschuldigung für diese Preise. Oder ist das nur ein Eröffnungsangebot? Dann lassen Sie mich Ihnen sagen, Mister, bei uns zu Hause verschwenden wir keine Zeit mit Feilschen.«
    »Wir auch nicht«, erwiderte der Major, so ruhig, so gelassen. So war er sicher auch unter Feindbeschuss. »Das sind die Regimentspreise.«
    »Wie oft kämpfen Sie? Eine Schlacht im Jahr?«
    »Ja, Ma'am. Sie benutzen Ihre BergbauMechs jeden Tag. Und wir benutzen unsere Mechs und Panzer und die Infanterie ebenfalls jeden Tag, manchmal vierundzwanzig Stunden am Tag. Wir trainieren tagein, tagaus, weil wir nie wissen, wann der Tag kommt, an dem wir dieses Training brauchen. Glauben Sie, meine Männer und Frauen rücken ungeachtet feindlichen Feuers vor, nur weil ich es ihnen befehle? Nein. Sie rücken vor, weil ich es ihnen jeden Tag befehle. Es ist jeden Tag dasselbe. Nur an einem Tag ist es ernst. Also agieren sie so, wie sie es gelernt haben. Als wäre es nur ein weiteres Training. Und deshalb siegen wir.«
    Unausgesprochen hing der Satz im Raum: Und deshalb haben Sie verloren.
    Er drehte sich um, hielt an, dann drehte er sich wieder um und deutete mit dem Finger auf sie. »Das ist unser Preis. Sie können mich zur Buchhaltung begleiten und über Bürgschaften und die sonstigen Erfordernisse der Söldnervertrags- und Prüfungskommission reden. Falls nicht, bringt der Banner sie zum Tor. Falls Sie Zeit brauchen, darüber nachzudenken, können Sie jederzeit wiederkommen. Fragen Sie am Tor nach Major L. J. Hansen, und ich hole Sie ab. Einen schönen Tag noch.« Dann machte er sich auf den Weg zum Ausgang.
    Grace drehte sich zu ihren Begleitern um und hatte Mühe zu verhindern, dass ihr Kinn zitterte. Männer zeigen nie Gefühle. Ich will verdammt sein, wenn ich es tue. Sie schüttelte den Kopf. Jobe schürzte