Solo

Klaviersaite. Es war wie der
allerletzte Moment vor einem Konzert, ehe man hinaustritt ins
Rampenlicht, auf den Flügel zu, und der Applaus einsetzt,
anschwillt gleich einer Woge …

      Es war kurz nach sechs Uhr am
nächsten Abend, als Paros, der Botschaftschauffeur am Steuer des
Mercedes, Versailles links liegenließ und in den Bo is de Meudon
einbog. Sergeant Aleko saß neben ihm und Petrakis auf dem
Klappsitz, das Gesicht Oberst Vassilikos zugewandt, der in eine Akte
vertieft war. Die Trennscheibe war geschlossen.
      Es hatte den ganzen Nachmittag in
Strömen geregnet, und der Park lag verlassen. Paros fuhr wie immer
ziemlich langsam, als er in der rasch einfallenden Dämmerung dicht
hinter dem Mercedes einen Scheinwerfer auftauchen sah. Ein CRS-Mann in
dunkler Lederjacke und Sturzhelm zog längsseits und winkte Halt.
Er hatte zum Schutz vor dem Regen den Kragen hochgeschlagen und trug
eine dunkle Fahrbrille, so daß Paros überhaupt nichts von
seinem Gesicht sehen konnte.
    «CRS», sagte Aleko.
      Die Trennscheibe glitt zur Seite. Oberst Vassilikos sagte: «Fragen Sie ihn, was er will.»
      Als der Mercedes anhielt, fuhr der
CRS-Mann vor den Kühler, stieg von seiner schweren BMW und hievte
die Maschine auf den Ständer. Dann ging er auf den Wagen zu. Seine
Jacke war triefend naß, und quer vor der Brust hing eine MAT 49.
      Aleko öffnete den Schlag und
stie g aus. «Was ist denn los?» fragte er in schlechtem
Französisch.
      Die Hand des CRS-Manns kam mit einem
45er Colt aus seiner Tasche, einer Waffe, mit der im Zweiten Weltkrieg
die Amerikaner ausgestattet waren.
      Er schoß Aleko zweimal ins
Herz. Die Wucht der Schüsse schleuderte den Sergeant
rücklings gegen den Aufbau des Mercedes, er prallte ab und fiel
mit dem Gesicht in den Straßengraben.
      Petrakis, der auf seinem Klappsitz
der Trennscheibe den Rücken wandte, bekam die dritte Kugel in den
Hinterkopf. Er war sofort tot, kippte vornüber auf den Platz neben
dem Oberst, dessen Uniform über und über mit Blut bespritzt
wurde. Starr vor Entsetzen drückte Vassilikos sich in die Polster.
      Paros umklammerte krampfhaft das
Lenkrad, er zitterte am ganzen Körper, als der Lauf des Colt zu
ihm herumschwang. «Nicht – bitte nicht!»
      Mikali hatte im Lauf der Jahre
gelernt, ein Griechisch zu sprechen, das selbst den strengsten
Anforderungen der Athener High-Society gerecht wurde, jetzt aber kehrte
er zum Dialekt der kretischen Bauern zurück, den Katina ihn vor so
langer Zeit gelehrt hatte.
      Er zog Paros hinter dem Lenkrad
hervor. «Wer sind Sie?» fragte er, ohne Vassilikos aus den
Augen zu lassen.
    «Paros – Dimitri Paros. Ich bin nur Chauffeur an der
    Botschaft. Ich habe Frau und Kinder.»
      «Sie sollten sich eine achtbare
Arbeit suchen, anstatt für Faschistenschweine wie die da den
Lakaien zu spielen», sagte Mikali. «Los, ab durch den
Park.»
      Paros stolperte davon, so schnell die
Beine ihn tragen wollten, und Vassilikos krächzte: «Um
Gottes willen.»
      «Was hat ER damit zu
schaffen?» Mikali ließ den kretischen Akzent fallen und
schob die Schutzbrille hoch. Ein Ausdruck ungläubigen Staunens
erschien auf dem Gesicht des Obersten. «Sie? Aber das ist doch
unmöglich.»

      «Für meinen
Großvater», sagte Mikali. «Ich würde es gern
bedeutend langsamer machen, aber ich habe keine Zeit. Wenigstens wissen
Sie jetzt, wer Sie zur Hölle schickt.»

      Als Vassilikos den Mund aufmachte, um
aufs neue zu sprechen, beugte Mikali sich ins Fenster und schoß
ihn zwischen die Augen. Das schwere Kaliber tötete ihn auf der
Stelle.
      In der nächsten Sekunde kippte
Mikali die BMW vom Ständer und brauste davon. Ein Wagen fuhr in
der Gegenrichtung an ihm vorbei. Im Rückspiegel sah er, wie der
Wagen verlangsamte und neben dem Mercedes anhielt. Es kümmerte ihn
nicht. Er bog von der Straße in einen der Fußwege ein und
verschwand unter den Bäumen.
      In einer abgelegenen und um diese
Abendstunde leeren Parkbucht auf der anderen Seite des Bois de Meudon
wartete Jarrot ängstlich neben dem alten Citroën-Laster. Die
Rückwand war heruntergeklappt und bildete eine Laderampe, und
Jarrot tat, als repariere er irgend etwas am Hinterrad.
    Er hörte die BMW unter den Bäumen
näher kommen. Mikali tauchte auf und fuhr die Maschine die Rampe
hinauf und in den Laderaum des Lastwagens. Jarrot klappte blitzschnell
die Rückwand hoch, hastete dann nach vorn und kletterte hinter das
Steuer. Als sie abfuhren, hörten