Sommer der Nacht

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Autoren: Dan Simmons

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Holzsplitter und vierundachtzig Jahre altes Gebälk zwanzig Meter hoch in die Luft schleuderte. Der Körper des Neunauges wurde aus dem Loch gerissen wie eine Schlange aus den Zähnen eines Kojoten, und Kevin konnte gerade noch sehen, wie der Segmentleib an Tür und Rahmen zerquetscht wurde.
    Benzingestank schwängerte die Luft, als Kevin mit Cordie unter dem rechten Arm weitere dreißig bis vierzig Schritte in Richtung der Ulmenreihe stolperte. Er hatte keine Ahnung, wo die 45er und das goldene Feuerzeug seines Vaters waren.
    Das Feuerzeug.
    Kevin blieb stehen, drehte sich um, ließ sich auf den Rasen fallen und war zu erschöpft, sich wegen dem zweiten Neunauge Gedanken zu machen.
    Das Benzin war nicht explodiert. Er konnte die Rinnsale aus dem geborstenen Tank fließen sehen, konnte das Benzin sehen, das auf die Wände gespritzt war und ins Innere troff, konnte das Blubbern hören und die Dämpfe riechen. Es ist nicht explodiert.
    Verdammt, das war nicht fair. In den Filmen, die Kevin gesehen hatte, stürzte ein Auto über die Klippen und explodierte aus keinem anderen Grund als dem, daß er Regisseur etwas Pyrotechnik brauchte. Er hatte gerade Besitz seines Vaters im Wert von fünfzigtausend Dollar zu Schrott gefahren, vier Tonnen und viertausend Liter Benzin in diesen trockenen Scheiterhaufen von einer Schule gerammt und - nichts! Kein einziger verdammter Funke.
    Kevin schleppte Cordie noch sechzig Schritte von dem Wrack fort, lehnte das reglose Mädchen gegen eine Ulme, riß einen langen Streifen Stoff von den Fetzen, die an ihr hingen, und ging zurück... er stolperte wie ein Betrunkener dahin und hatte keinen blassen Schimmer, wo das Feuerzeug war oder wie er eine Flamme zustande bringen sollte oder wie er mit heiler Haut davonkommen konnte, wenn er eine gefunden hatte.
    Er würde sich etwas einfallen lassen.
    Dale und Harlen schrien eine Warnung, als sie Mike auf der Treppe hörten. Die beiden Jungs sprangen von Bank zu Bank und versuchten, immer eine Reihe vor dem Soldaten und Van Syke zu bleiben. Die Pilzgewächse und alten Leichen machten es den Wesen schwer, sich zwischen den Bänken zu bewegen. Aber der weiße Klumpen, der Tubby war, tauchte als weiße Hand auf, die nach ihnen tastete, als weißes Gesicht, das aus dem Schimmel unter ihren Füßen emporstieg.
    Dr. Roon und Mink Harper stellten sich rechts und links von der Tür auf und warteten auf Mike. Sie stürzten sich in dem Augenblick auf ihn, als er zur Tür hereingerollt kam. Roon war zu schnell; er kickte den Lauf der Sa-vage zur Seite, als Mike gerade abdrückte. Anstatt dem Rektor das Gesicht wegzupusten, zerschmetterte der Schuß ein Stück Netz unter der Decke, brachte einen Ei-sack zum Platzen und versetzte die ganze Masse von Strängen und Filamenten in zuckende Bewegungen.
    Mink Harper war nicht so schnell. Das Ding packte mit den Fingern, die es noch hatte, Mikes rechtes Handgelenk, die Überreste des Mink-Gesichts dehnten sich zu einem Rüssel, aber Mike hatte noch Zeit, den Hahn zu spannen, den vierzig Zentimeter langen Lauf in Minks Bauch zu rammen und abzudrücken. Der Körper schien zu schweben und drapierte sich über einen Strang, der zwischen der Beleuchtung und Gilbert Stuarts Porträt von George Washington hing. Auf der Stelle floß das Netz aus Strängen zusammen und in Minks Fleisch. Mike kramte in der Tasche, ertastete die beiden restlichen Schrotpatronen, holte eine heraus, ließ die verbrauchte Hülse aus dem Schloß der Savage springen und rammte die neue hinein.
    Dr. Roon gab ein Geräusch von sich und entwand ihm die Schrotflinte fast mühelos. Er kickte Mike an den Kopf, der Junge rollte von dem Tritt weg, aber nicht schnell genug; dann zielte Roon mit der Kimme der Savage auf Mikes bewußtloses Gesicht.
    »Nein!« schrie Dale. Er und Harlen waren nur ein paar Schritte von Van Syke entfernt und sprangen von Bank zu Bank auf den wartenden Soldaten zu, aber jetzt schnellte er über die greifenden Arme des Soldaten hinweg in die Luft. Er prallte gegen Roons Schulter, dann gegen den Türrahmen und rollte sich ab, als die fehlgeleitete Schrotflinte feuerte. Der Schuß traf den Leichnam von Mrs. Duggan in die Brust, zerfetzte die letzten Reste ihres Totenhemds und schleuderte sie gegen die Schiefertafel. Langsam zogen die zuckenden Arme das Ding wieder zum Pult zurück.
    Der Leichnam von Mrs. Doubbet erhob sich, Stränge des fleischigen Netzes lösten sich mit leise schmatzenden Geräuschen. Die Lider flatterten wild über