Sonnenwanderer

Ein Filmchen. Angriff auf den Hippokampus . Ganze 73,22 Sekunden Spieldauer. Sie bewegte sich derart schnell, dass die Aufnahmen dilatiert werden mussten. Womöglich bewegte sie sich in einem ganz privaten Zeitfeld. Aber wenn man sie verlangsamte, war klar und deutlich zu erkennen, was sie tat. Bis Anno und Jaz aufgetaucht waren und sie verscheucht hatten, hatte die Doppelgängerin des Käpt’ns versucht, einen ganzen Sektor der Unteren Präfrontalregion zu überbrücken. Alice musste nicht lange tunneln. »ORBITALE ERINNERUNGEN«, konstatierte sie. »BILDER DER ERDE. NICHTS AKTUELLES.«
    Die beiden Xtaska-Adepten sahen sich an. »Wir müssen sie informieren«, sagten sie wie aus einem Mund.
    Sie verschickten die Videodatei an alle Kanäle, die noch auf Sendung waren, und verbreiteten die Neuigkeit. Die Vespaner brüllten sie über das Netz hinaus. Von Trommel zu Trommel
und von Horn zu Horn wurde sie weitergereicht zu den Verirrten und Abgeschiedenen. Damit Professor Xavier erfuhr, dass man gesichtet hatte, wonach er suchte!
     
    Zum einen gab es das Tabernakel der Träume.
    »Seht das Gesicht der dämonischen Frau, die nächtens kommt, um zu rauben und zu stehlen.«
    Der Hahn schritt mit Zylinder und glänzender Weste auf und ab, in jeder Faust eine sich windende Schlange. Seine Gemeinde stöhnte, umklammerte die Kinder. »Ich vergleiche ihren Geist mit einer Schlange!«
    Ein Luftzug fuhr in die langen Banner mit ihren Applikationen. Die lächelnden Makrozephalen und toten Filmstars kräuselten sich im Kerzenlicht.
    »Bruder Felix, lass die Geheimnisvolle an uns vorübergehen!«, schrie der Hahn mit überkippender Stimme.
    »Lass sie an uns vorübergehen, Schwester Klara!«, schluchzte eine weibliche Altstimme.
    Die Schlangen zischelten, wenn er zudrückte.
     
    Zum anderen gab es die Silikon-Kirche, die in einer ehemaligen Fabrikkaverne an der 115ten eine großartige Kathedrale errichtete. Ihr Gesang stieg durch die Belüftungsschächte in die Korridore der Unteren Scheitelregion, vermischte sich auf eigentümliche Weise mit den Hawaiigitarren von Kanal 4 und den Sicherheits- und Selbstverteidigungsinstruktionen, die jetzt ununterbrochen auf Kanal 7 liefen. Die Silikoniten zeigten sich völlig unbeeindruckt von der unbestreitbaren Dinglichkeit und Fehlbarkeit ihrer Gottheit. Die Geheimnisvolle, behaupteten sie, war der Cybermessias: ein höheres Wesen verherrlicht im Fleisch durch den Heiligen Geist der Information.
»Sie führt uns durch die Leere des Nichtseins in die Spirale der Endzeit!«
    Inzwischen lächelten die Theosophen aus der Zirbelgrotte nachsichtig. Hatten sie nicht die Verkörperung von Plenty vorhergesagt? Und dass sie auf Luft gehen und im Feuer tanzen würde? Das hatten sie wirklich, und sie hatten alle, die es hören wollten, mit vielen Zitaten aus der Bhagavad-Gita, dem Gesang des Erhabenen, daran erinnert.
     
    »Drei blonde Grönländer, bitte«, sagte der Gute Doktor schwankend. »Hallo, Mavis, hoffe, es geht dir gut.«
    »Was meinst du dazu?«, sagte Mavis Forestall und meinte den Angriff auf den Hippokampus, der auf Kanal 3 wiederholt wurde.
    Der Doktor machte drei, vier kleine Sauggeräusche mit der Zunge und kehrte dem AV-Gerät den Rücken. Die Ellbogen auf die Bar gestützt, blickte er hoffnungsvoll auf das Trivia-Fenster, das gegenwärtig nichts weiter als eine sehr realistische leere Wand zeigte.
    »Das ist Käpt’n Jute«, sagte Rory. »Habt ihr keine Augen im Kopf? Das ist sie. Geben Sie her«, sagte er und fischte die Kreditmarke aus der Brusttasche des Guten Doktors, als dieser Erzfeind aller Krankheiten dem Boden wieder ein, zwei Grad näher kam.
    Die Wand im Fenster begann eine Auswahl an komischen Graffiti zu produzieren.
    »Die hat sie nicht mehr alle«, sagte Mavis Forestall. »Hab ich doch immer gesagt.«
    IGNORANZ IST STÄRKE, sagte die Wand im Fenster.
    »Das ist mitnichten der Käpt’n«, sagte der Letzte Poet, der eine Ode an die Geheimnisvolle schrieb. »Sie ist ein übernatürliches Wesen, ein Elementargeist im schwarzen Ledermantel!«

    »Nicht der Käpt’n?«, sagte Rory. »Da sagen mir meine Augen was anderes.«
    TOD DEN EXTREMISTEN.
    »›Weise zwischen den Tunneln, schneller als das Verlangen‹«, las der Poet.
    »O Gott, das schon wieder«, stöhnte Rory und schaltete den Musikgenerator ein, der sofort anfing, eine palernische Polka zu dudeln.
    »Ah, prima, die hör ich gern«, sagte der Beste Richter und langte nach seiner Perücke. »Mavis, meine