Sonnenwanderer

mit den Vorhängen herumschoben.
    Die IT-Manager von Mivvy steckten die Köpfe zusammen. »Bei der Auflösung?«, staunte die Frau mit dem Armbandset. »Möchte wissen, welche Reichweite das hat?«
    »Ich weiß genau, dass ich die Kleine schon mal gesehen habe«, sagte Dorcas zu jemandem, der mehrmals nickte. »Oder ein Bild von ihr.«
    Tabea ertappte sich dabei, dass sie immer noch Dorcas’ Ärmel festhielt. Sie triumphierte innerlich, fühlte sich bestätigt, aber das Herz schlug ihr bis zum Hals hinauf. »›So geht das nicht weiter‹, was meint sie damit?«
    Dorcas versuchte sie zu beruhigen. »Tut mir leid, Käpt’n, ich war gerade …«

    »Sie sagt, ›So geht das nicht weiter‹«, wiederholte Tabea. Sie sah sich um. Andere mussten das auch gehört haben.
    Kenny schüttelte den Kopf, zuckte erst mit dem einen, dann mit beiden Ohren.
    »Ich habe nichts gehört«, sagte Dorcas Mandebra.
    Vanderlinc Bolt spreizte die offenen Hände und hob die Augenbrauen. »Ich habe keinen Laut von mir gegeben«, sagte er.
     
    In der grünen Kuppel, die eine Brücke beherbergte, die anatomisch gesehen ganz woanders hätte sein müssen, herrschte eine dösige Atmosphäre. Das Flattern subvokalisierender Lippen vermengte sich mit dem dumpfen Brummen der Meta-Monitoren und dem Flüstern unzähliger Kühlaggregate. Selbst das Licht schien zu dösen, denn es wurde von Myriaden ehemals weißer Kunststoffoberflächen absorbiert, die inzwischen mit einem schonenden Anthrazitgrau übersprüht waren.
    Swundra Celi befand sich in einer Warteschleife, weil gerade kein Gitter frei war. Sie gähnte. Es fühlte sich wie drei Uhr morgens an, wenn man die ganze Nacht gearbeitet hatte. Vielleicht war es drei Uhr morgens, vielleicht hatte sie die ganze Nacht gearbeitet. Unwillkürlich sah sie auf die Uhr, ohne zur Kenntnis zu nehmen, wie spät es war. Es machte ohnehin keinen Unterschied. Wozu sollte man die Zeit messen, wenn man nicht mehr nach Hause kam.
    Das Leben auf der Brücke war eine periodische Dezimalzahl, ein rekursiver Algorithmus. Vielleicht, überlegte Swundra, sickerte die ganze verlorene Zeit, von der im Thalamus die Rede war, in die grüne Kuppel. Häufte sich wie unsichtbarer Sand zwischen ihren Terminals an und kroch in jeden Port und Slot; bremste das Tempo und erstickte Optionen. Die verschollene
Zeit wurde schmierig, klebrig und zäh. Sie roch nach Kakerlakenspray.
    Mehr Zeit zu haben konnte also bedeuten, dass man weniger schaffte. Andere Leute können durchklotzen, weil sie schon nächsten Mittwochmittag wieder freihaben, während du noch eine halbe Woche vor dir hast. Und je länger man für alles brauchte, umso mehr verlor man den Kontakt zur Realität. Vielleicht war das längst passiert. Vielleicht war alles überflüssig, was sie hier taten. Sie ließen Routinen laufen, die jeden Bezug zur Realität verloren hatten, und jagten dem Schweif ihrer eigenen Spur nach, die sich im Datenraum vervielfachte.
    Kaum hatte sie diesen Gedanken gedacht, fühlte sie ihn in Vergessenheit geraten. Jetzt wusste sie schon nicht mehr, worüber sie nachgedacht hatte. War es ein origineller Gedanke gewesen oder hatte sie ihn schon tausendmal gedacht? Oder war sie eingeschlafen und hatte einen seltsamen, reichlich abstrakten Traum gehabt? Hier war es so still . Sie prüfte die Warteschlangen und fand, dass sie zurückgefallen war.
    Swundra befingerte den Stöpsel in ihrer rechten Schläfe und stierte teilnahmslos auf den großen Wandschirm. Er war gespickt mit grünem Code, der ganz langsam nach oben scrollte, gefolgt von einem bernsteinfarbenen Code. Als der bernsteinfarbene Code den Schirm füllte, dauerte es eine Minute, bis er wieder ganz langsam nach unten scrollte, gefolgt von dem grünen Code. Swundra sah zu, wie der Code hoch- und zurückscrollte, hoch- und zurückscrollte. Dann zerbrach der Schirm in tausend Stücke - nicht, dass er irgendwo damit angefangen hätte, nein, er tat es auf einen Schlag.
    Allen stockte der Atem. Swundra war versteinert vor Schreck. Ein paar Jockeys begannen zu klatschen und auf Fingern zu pfeifen,
wie Gäste in einem Restaurant, wenn jemand vom Personal ein Tablett fallen lässt.
    Der Schirm hielt noch einen Augenblick zusammen, dann bekam er einen Bauch und stürzte von der Wand. Eine Lawine von Acrylwürfelchen spritzte unter die Frontkonsolen. Leute waren aufgesprungen, wichen in die Gänge zurück. Alle vernahmen das laute grelle Kreischen. Es klang wie tausend rachedurstige Katzen.
    Doch es war