Sonnenwanderer

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Autoren: Colin Greenland

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mit neun anderen Dingen, die man über Käpt’n Jute wissen sollte. Vermutlich sein Werk.
    Grant Nichtsweiter beobachtete sie. Weil sie schwieg, glaubte er sie getroffen zu haben. Ihre undefinierbaren Augen schienen von heimlichen Emotionen gerührt.
    Mit einem Finger rollte er die Pflaume auf seinem Teller. »Wollen Sie wissen, was Käpt’n Jute jetzt macht?«
    »Das können Sie nicht wissen«, sagte sie. »Wollen wir wetten?«, fragte er nicht unfreundlich. »Ich weiß alles, was sie getan hat, seit ihr euch zuletzt gesehen habt. Ich kenne den präzisen Zustand eurer Entfremdung.«
    »Dann sind Sie der Einzige, der ihn kennt«, sagte die Akrobatin
mit stiller Gewissheit. Ohne seine Augen loszulassen, schlitzte sie mit ihrem eisblauen Fingernagel den Strunk einer Banane auf und begann sie zu schälen.

    Grant Nichtsweiter blickte an Sarah vorbei zur halb offenen Küchentür. Jogo machte den Abwasch. Der Irrwisch war in der Werkstatt und wurde gewartet. Grant Nichtsweiter wollte diese Nacht nicht gestört werden. »Jogo«, sagte er. Er brauchte die Stimme nicht zu heben.
    Er schenkte Sarah den Rest des Weins ein, den allerletzten Rest ließ er in sein eigenes Glas tropfen, dann hielt er die leere Flasche hoch, damit die Schrantin sie holen kam.
    Als die kam, hielt er sie beim Handgelenk zurück. »Wolltest du nicht den Tokayer bringen?«
    Jogo scharrte mit den Füßen, ihr Kinn beschrieb einen Kreis. Sie wurde nicht schlau aus seinem Geschmack. Jetzt dies, dann das. Außerdem war der Aufpasser des Käpt’ns hier gewesen, in diesem Zimmer, vor kurzem. Sie konnte ihn noch riechen.
    »Macht ja nichts«, sagte er forsch, ließ ihre Pfote los und stieß den Stuhl zurück. »Ich geh schon.«
    Als er mit der Flasche und zwei achtkantigen Gläsern zurückkam, hatte Sarah die Banane verputzt und die nackten Füße unter sich gezogen. Ihr Gesicht war eine schöne Eisskulptur.
    »Ich möchte nicht, dass Sie sich um J. M. Souviens kümmern«, sagte sie.
    Er lächelte. Er setzte das Tablett mitten auf den Tisch. »Warum nicht?«
    »Weil Sie es waren, der alles heruntergefahren hat.«
    Er nahm Platz, setzte sich zurück, die Hände in den Hosentaschen. »Wie haben Sie das herausgefunden?«, fragte er mit
einem neckenden Unterton; sie hatte natürlich recht, und jetzt wollte er die Erklärung.
    »Sie haben angerufen. Und als wir abgehoben haben, haben Sie einen Virus eingeschleust.«
    Er war entzückt von ihr, wie andere von ihrem Hündchen, wenn es einen Trick gelernt hat. »Wir?«, sagte er.
    »Susanna und ich«, sagte die Magierin freimütig.
    Er schenkte ein, diesmal gleich viel. Er drehte die Flasche um und ließ sich den letzten Tropfen auf die ausgestreckte Zunge fallen. »Wir lassen die Anlage im Zasterhain demontieren und herbringen«, schlug er vor. »Vorher lasse ich alles gründlich reinigen.«
    Sie reagierte nicht. In Gedanken versunken, die er nicht unmittelbar ableiten konnte, saß sie da, als habe sie ihn gar nicht gehört.
    Das musste sich ändern.

25
    Aus tausend Bildschirmen quoll der Wahnsinn in die rot überdachte Kaverne. Genauso viele waren nicht in Betrieb. Halb so viele waren zwar in Betrieb, zeigten aber nur sinnlose Muster, unmögliche Bilder, umherstreifende Stegosaurier, Galaxien aus grünen Sonnen. Die Kaverne war eine Hölle aus plappernden Übertragungen, irrsinnig beschleunigter Musik, leise artikuliertem Gestöhne wie von konferierenden Gletschern. Das rhythmische Lungengeräusch stammte von der Pumpe, die immer noch gegen das Sickerwasser kämpfte. Ein halbes Dutzend Industrie-Keramiköfen stand herum und heizte die Luft auf.
    An den Thalamus-Pulten saß, was noch von der Belegschaft
übrig war, vielleicht ein Dutzend verstört wirkender junger Menschen in schmuddeligen Technoklamotten. Sie wurden von einer deutlich größeren Anzahl ebenso junger Leute beaufsichtigt, die teilweise bewaffnet waren und allesamt rote Barette und schwarze Hemden trugen. Ein blonder Mann mit scharf geschnittenem Gesicht spazierte herum und kontrollierte ausnahmslos alle.
    »Was bekommen Sie von Mittelhirn S-370 herein, Larry?«, fragte Leutnant Rykow.
    »Nichts«, sagte Larry sofort. »Da unten ist alles dunkel.« Er war immer noch sehr nervös; sie alle waren nervös. Es war noch nichts wirklich Schlimmes passiert. Es wurde geprügelt, aber nicht getötet. Was aber machten sie mit jemandem, den sie nicht mehr für kooperativ hielten?
    Er warf einen verstohlenen Blick auf die Rotmütze in seiner Nähe. Es war