Sonntag bis Mittwoch

fühlte? Ich ging zur Diele, wohl wissend, daß er mich aufhalten würde.
    »Paps –«
    Ich blieb an der Tür stehen.
    »Du hast eine Chance, das abzubiegen.«
    Ich wartete mit dem Rücken zu ihm.
    Ich hörte ihn barfuß näherkommen.
    »Selbstmordpakt. Du und ich. Jetzt!«
    Daraufhin drehte ich mich langsam um. Das Lächeln war ihm vergangen. Sein Gesicht, ohne Brille, glich einer Maske: ausdruckslos, versteinert. Mir war noch nie so viel unverhülltes Elend, so viel Hoffnungslosigkeit in einem menschlichen Gesicht begegnet. Doch das Mitleid in mir war in den frühen Morgenstunden endgültig gestorben. »Wir beide. Machen uns fort.« Er griff in seine Hüfttasche und brachte ein Blatt Papier zum Vorschein, das er auseinanderfaltete. »Mein Brief an dich, Mann.« Dann ballte er den Schrieb zusammen, zündete ein Streichholz an, hielt es unter das Papier und ließ es verbrennen. »Zeichen des Vertrauens.« Er ließ das flammenzüngelnde Blatt in den Kamin fallen, wo es zu schwarzer Asche verkohlte. Dann neigte er den Kopf, wieder den hämischen, grausamen, herausfordernden Ausdruck in den Augen. »Du und ich – von der Terrasse. Platsch-platsch.« Meinte er es wirklich ernst? Oder war es wieder eine melodramatische Geste? Wahrscheinlich wußte er selber nicht, ob es ihm ernst war. Schließlich bedeutete es für ihn das Ende eines Lebens, das er trotz aller Aufregungen und Kapriolen für unbedeutend und verpfuscht hielt. Und wenn er mich auf diese endgültige und unwiederbringliche Weise auf sein Niveau der Sinnlosigkeit und Verzweiflung herabzuziehen vermochte, wäre dieser Triumph der Beweis für sein Hauptargument. »Na, wie steht's, Mann? Bevor Jenny aufwacht. Diesmal geht der Witz auf ihre Kosten –«
    Selbst jetzt noch empfand ich gar nichts. Liquidation, Wilbys Triumph? Seiner, meiner, der der Welt? Auch hier eine gewisse, verzerrte Logik.
    Der Revolver. Ich hatte ihn oben in dem anderen Anzug vergessen. Wie konnte ich das übersehen haben? Eine Schußwaffe bei diesem Wahnsinnigen in der Wohnung zu lassen!
    Ich durchquerte das Wohnzimmer zur Treppe hin. Woher nahm ich die Gewißheit, daß er irrsinnig war? Ich ignorierte Wilby und ging ins Schlafzimmer, wo ich den zerknautschten Anzug auf dem Boden fand. Wiederum steckte ich den Revolver in die eine Tasche und die Munition in die andere – anstatt die Waffe zu laden, auf die Galerie hinaustreten, sorgfältig zu zielen und abzudrücken. Warum? Um hundertzwanzigtausend Dollar zu retten? Wäre ein Mord unter diesen Umständen vernünftig, gerechtfertigt – ein Zeichen geistiger Normalität? Ich verließ das Schlafzimmer, schloß die Tür.
    Wilby hatte sich nicht gerührt.
    »Das ist die andere Möglichkeit«, sagte er mit dem spöttisch-provokanten Unterton. »Haste schon vergessen, daß du die hast, Paps?« Ich ging nicht darauf ein, stieg die Treppe hinunter, durchquerte das Wohnzimmer und die Diele und öffnete die Wohnungstür.
    Er schrie mir nach: »Hör zu, Mann!«
    Ich ging weiter.
    »Was ist mit der englischen Frau Gemahlin?«
    Ich stockte.
    »An die denkste wohl gar nicht, Mann? An sie und die shakespearische Anne?«
    Lydia und Anne vergessen? Hatte ich das?
    »Is mir eingefallen, wie du oben warst und dir überlegt hast, wie du mich kaltmachen kannst –«
    Ohne mich umzudrehen, zog ich die Tür wieder ins Schloß. Die Betäubung dauerte an. Wegzugehen war keine Lösung, so konnte ich mich nicht drücken.
    »Jetzt sperrste die Ohren wieder auf, was?« Die Stimme, vor bösartiger Schadenfreude triefend, näherte sich mir. »Wenn du dir heute 'ne Schnapsidee einfallen läßt, wie du vielleicht die Pinke sparen kannst – Ersparnisse für den Lebensabend und so 'n Quatsch – wenn du den starken Mann markieren willst, dann laß dich warnen. Denk an sie, die da oben auf dem Bild. Und die kleine Anne mit ihrem Lackaffen von Mann da oben in Connecticut.«
    Ich wandte mich um. Er stand auf der Stufe zur Diele, den Kopf seitlich geneigt, hämisch grinsend.
    »Lebenslänglich können sie mir nämlich nicht geben, weißte – weil ich bis jetzt, bis heute wenigstens, noch keinen umgebracht habe. Den Spaß heb' ich mir noch auf.« Seine Stimme sank zu einem sanften, fast sinnlichen Schnurren herab. »Gefängnis. Irrenanstalt. Zwei Jahre, fünf, vielleicht zehn – mir ist gleich, wie lange. Aber dann – nicht du. Sie. Eine von den beiden. Du wirst nicht wissen wann, oder welche, oder wie.«
    Meine Hand fuhr nicht in die Tasche, der Gedanke kam mir