Spur ins Nichts - Ein Jack-Irish-Roman

die besagte, dass der Ausweis dazu diente, seinen Träger als ein Mitglied des Commonwealth Office of Crime Intelligence auszuweisen.
    Licht wieder aus. Ich gab ihm den Ausweis zurück. »Ich weiß nicht, warum ich mir überhaupt die Mühe mache«, sagte ich. »Wahrscheinlich kann man so was in jedem billigen Supermarkt kriegen. Ich sitze nur aus einem einzigen Grund in Ihrem Auto, Dave. Um Ihnen etwas mitzuteilen. Hören Sie zu?«
    Er sah mich nicht an, blickte angestrengt auf die beschlagene Windschutzscheibe und nickte.
    »Dies ist die Botschaft«, sagte ich. »Gary Connors ist mir scheißegal. Auf Dean Canetti trifft dasselbe zu.«
    Er zog eine Camel-Filter aus einem Päckchen, das neben dem Schalthebel lag, kurbelte sein Fenster einen Spalt breit herunter, zündete die Zigarette mit einem alten Ronson-Feuerzeug an, blies den Rauch zur Seite. Er wehte zurück.
    Ich sagte: »Vielen Dank für die Fahrt, Dave. Von hier aus schaff ich's auch allein zu Fuß nach Hause. Gute Nacht. Und machen Sie's gut.« Ich tastete nach dem Türgriff.
    Er warf mir einen Blick zu. »Sauer? Ich wäre zumindest sauer. Haben Sie diesen Ausschnitt aus der Fin Review gelesen?«
    »Woher wissen Sie davon?«
    Er ignorierte die Frage. »Das ist die einzige öffentliche Erwähnung von Black Tide, die es gibt«, sagte er.
    »Black Tide? Schwarze Flut? Blue Omo? Blaues Omo? Was zum Teufel soll das sein?«
    Er sah mich nicht an, blickte wieder auf die Windschutzscheibe. »Das wissen nur ganz wenige Leute.«
    Ich sollte aussteigen und nach Hause gehen. »Hören Sie, Dave«, sagte ich, »hier liegt vielleicht eine Verwechslung vor. Vielleicht haben Sie mich mit jemandem verwechselt, der Mützen strickt, um seinen Lebensunterhalt zu verdienen.«
    »Der Artikel in der Fin Review «, sagte er. »Senator Cof fey, der seine Geschichte ändert. Verstehen Sie, worum es geht?«
    »Nein.«
    »Man sollte doch meinen, die Medien stürzen sich auf so was.« Er rauchte, ein Mann, der zum Rauchen geboren war.
    Ich wartete. »Ich höre. Ich sollte es nicht, aber ich höre.«
    Dave legte seine linke Hand aufs Lenkrad, bog die Finger um den Bügel. Er sah mich nicht an. Ich schaute auf seine Hand, die Hand eines Boxers, auf seine zarte, kleine Nase. Er hatte als Erster die Treffer gelandet, niemand hatte je sein Gesicht gezeichnet.
    »Worum es hier geht, Jack«, sagte er, »das ist ganz einfach zu verstehen für einen intelligenten Kerl wie Sie. Hansard ändern, Journalisten zum Schweigen bringen, das ist Kinderkram für diese Leute. Das ist nichts. Coffey, Senator Coffey, dem die Frage untergeschoben wurde, hatte keine Ahnung, was er da fragte. Egal, ihm gefiel der Klang, er spielte mit. Eine Mauer fiel auf den Mistkerl. Die Unversehrtheit war dahin, nur sein kleines Arschloch zwinkerte noch im Dunkeln, einmal, zweimal, und weg war er.«
    Er sah mich immer noch nicht an, studierte seine Zigarette. »Für diese Leute«, fuhr er fort, »ist es absolut einfach, ihren Willen zu bekommen, trivial. Nur ein Geschäft. Was kostet es? Was wollen Sie dafür? Sie wollen kein Geld, was dann? So haben sie überall die kleinen Betriebe dicht gemacht. Ist lange her, waren nur Peanuts für die, Peanuts für die Affen. Das Geld, das kann man gar nicht zählen, es gibt nichts, was die nicht kaufen können. Niemanden. Wenn Sie es mit diesen Leuten zu tun bekommen und Sie sich nicht kaufen lassen, dann machen die Sie fertig, bringen Ihre Freunde um, töten Ihre Frau, töten Ihr Kind, töten Sie, ist denen ganz egal.«
    Jetzt war mir innerlich kalt geworden, Winter drinnen und draußen. »Ich glaube nicht, dass Sie mir das erzählen sollten«, sagte ich. »Ich möchte es auch gar nicht wissen. Ich habe nichts mehr damit zu tun. Ich wollte Gary Connors Vater helfen, indem ich Gary finde. Jetzt finde ich einen anderen Weg, um ihm zu helfen.«
    Dave kurbelte sein Fenster runter, feuchte Luft kam herein, kalte Stadtluft, und mit ihr von irgendwoher ein schwacher Klang von Musik und Stimmen. Er tippte die Asche von der Zigarette, nahm einen letzten Zug, warf den Stummel in hohem Bogen über die Straße, damit er im Rinnstein verlöschte, kurbelte das Fenster wieder hoch.
    »Ich kann Ihre Gefühle nachvollziehen«, sagte er. »Das sind Sachen, aus denen wir alle gern aussteigen würden, vor denen wir die Tür zumachen möchten.«
    »Ich bin ausgestiegen. Die Tür ist zu.«
    Dave wandte den Kopf und sah mich an, der erste echte Blickkontakt. »Nein, Jack«, sagte er. »Das geht jetzt nicht