Stählerne Jäger.

und Ziegenbartchen, war herangekommen und stand jetzt rechts von Patrick.
    »Wer bist du, Arschloch?«, fragte der erste Kerl und nahm einen Schluck aus der Flasche.
    »Niemand«, antwortete Patrick. »Ich bin bloß reingekommen, um ein Bier zu trinken und mal zu pissen.«
    Während der andere nickte, schien Patricks Welt plötzlich um ihn herum zu explodieren. Eine Stiefelspitze traf die Außenseite seines linken Knies, sodass er mit einem Aufschrei gegen die Theke sackte und halb in die Knie ging. Dann hörte er Glas klirren und spürte im nächsten Augenblick, wie die scharfe Kante einer abgeschlagenen Bierflasche seine Kehle berührte und die Haut anritzte, sodass Blut floss. Eine Hand wie ein Schraubstock packte ihn am Nacken, zog ihn hoch und drückte ihn gegen die Theke. Dort war Patrick jetzt von einem halben Dutzend Biker umgeben.
    »Du bist schon ein verdammt dämliches Arschloch, weil du einfach hier reingekommen bist«, sagte der Kerl mit der abgebrochenen Bierflasche. »Glaubst du, du kannst reinmarschiert kommen und uns irgendwelchen Scheiß erzählen? Wer zum Teufel bist du, Pretty Boy?«
    »Niemand«, wiederholte Patrick. »Ich wollte bloß schnell ein Bier trinken!«
    »Verdammter Lügner!«, brüllte der Biker. Inzwischen lauerte Patrick auf die erste Chance, aus der Bar zu flüchten, aber die Hand, die seinen Nacken umfasst hielt, drückte noch fester zu, sodass er erneut aufschrie. »Los, raus mit der Sprache!«
    »Ich bin der Bruder eines der Cops, die bei dem Überfall aufs Sacramento Live! angeschossen worden sind«, sagte Patrick, der vor Schmerzen kaum noch klar denken konnte.
    »Was zum Teufel willst du hier?« Patrick schwieg, aber die Hand, die seinen Nacken gepackt hielt, verstärkte ihren Griff, bis er fürchtete, im nächsten Augenblick ohnmächtig zu werden.
    »Los, red schon, Süßer, sonst brech ich dir das Genick!«
    »Mullins«, sagte Patrick mit vor Angst und Schmerzen heiserer Stimme. »Mullins hat diesen Raubüberfall vorbereitet. Ich bin auf der Suche nach ihm.«
    Der Druck in seinem Nacken ließ nicht nach, aber Patrick hörte zu seiner Erleichterung, dass hinter ihm gelacht wurde.
    »Was willst du von ihm?«, fragte eine andere Stimme.
    »Ich will ihn nach dem Major fragen, der das Unternehmen organisiert hat«, keuchte Patrick, während er sich loszureißen versuchte. »Und dann will ich ihn in seinen gottverdammten Hintern treten.«
    Seine Antwort provozierte wieder Gelächter. »Hey, Pretty Boy, das ist gut«, sagte der Biker mit der abgebrochenen Bierflasche. »Aber heute ist nicht dein Gl ückstag. Mullins hält dich nämlich am Genick gepackt und wird dich gleich von hinten bumsen. Wenn du Glück hast, begnügt er sich damit, dir sein Monogramm ins Gesicht zu schneiden. Aber falls er wegen deiner Antwort sauer ist, landest du in einem Müllwagen auf der Fahrt zur Müllkippe.«
    Patrick bemühte sich, einen Blick über seine Schulter zu werfen. Der Kerl, der ihn am Nacken festhielt, war der Biker mit dem rasierten Kopf und dem Ziegenbärtchen. Er sah dem Phantombild, das die Polizei von ihm erstellt hatte, nicht im Geringsten ähnlich. Sogar seine Augenbrauen waren anders; er hatte sie wie das Ziegenbärtchen gefärbt. »Hey, Copkiller«, sagte Patrick.
    »Wir wär's nur mit uns beiden, Arschloch? Mal sehen, wie stark du ohne deine Armee bist.«
    Mullins lachte ihm ins Gesicht und stieß dann seinen Kopf auf die Theke. Patrick konnte ihn gerade noch rechtzeitig zur Seite drehen, um zu verhindern, dass er sich das Nasenbein brach.
    »Die Cops umzulegen, ist 'ne rein geschäftliche Sache gewesen, Arschloch«, sagte Mullins. »Aber mit dir abrechnen ist ein persönliches Vergnügen.«
    »Die Cops überwachen diese Bar«, behauptete Patrick mit zitternder Stimme. Er konnte kaum glauben, wie stark seine Angst jetzt war. »Sie fotografieren jeden, der diesen Laden betritt oder verlässt. Werde ich irgendwo tot aufgefunden, steht ihr alle unter Mordverdacht.«
    »Schon möglich, Arschloch«, sagte der Biker mit der Flasche.
    Patrick spürte, wie fremde Hände seine Taschen durchwühlten.
    Sie zogen ihm die Geldbörse heraus, interessierten sich aber zum Glück nicht für die drei flachen Wanzen von der Größe eines Quarters. »Aber du bist trotzdem mausetot. Erzähl mir jetzt, wie du hinter die Sache mit Mullins und dem Major gekommen bist, und beeil dich damit, sonst…«
    »Hey! Seht euch das an!« Ein anderer Biker riss Patrick etwas aus der krampfhaft geschlossenen