Stahlhexen

von ausländischem Stahlblech. Ein Windstoß traf sie, als hätte ihr jemand mit großer Hand auf die Schulter geschlagen. »Wie ist es auf dich gekommen?«, fragte sie.
    Er kehrte ihr das Gesicht zu und schrie: »Durchs Blut. Durch Herkunft.«
    Sie sah ihn an. Der Sturm drückte gegen ihre Arme, so dass der Pistolenlauf schwankte. »Durch Herkunft? Was soll das heißen?«
    Aspen riss sich lachend die Filzkappe vom Kopf. Der Sturm wirbelte sein Haar auf, Regenwasser spritzte von den Schilfhalmen in die Luft.
    Mia wandte sich zum Gehen, drehte sich aber noch einmal um.
    »Durch Herkunft? Meinst du etwa deinen Vater? Willst du behaupten, dass Nathan Slade der Sohn von Sally und Harpkin war? Nathan?«
    Aspen Slade wiegte sich vor ihr auf den Knien, und seine Lippen formten Worte, die sie nicht verstand.
    Fletcher rannte weiter. Er spürte, wie der Sturm über die Landzunge kam, wie er immer kälter blies und dabei zugleich heftiger wurde - sogar noch heftiger, als er vor dem Luftdruckabfall gewesen war. Der Wind führte jetzt auch Dinge mit sich, Treibgut flatterte durch die Luft oder purzelte übers Gras: leere Bierfässchen aus Plastik, Styroporplatten, dünne Holzverkleidungen und sogar ein Krebspanzer wirbelten dicht an seinem Gesicht vorbei; all das trudelte im Sturm landeinwärts. Am Horizont entdeckte er den Halbmond, der dort jetzt so klar leuchtete, dass man die Mondkrater sah - er wirkte viel heller als die Sonne über dem Meer, die hinter den Wolken nur noch einen rötlichen Fleck bildete.
    An der Stelle, wo eine zweite Betonbahn in die erste mündete, blieb er stehen.
    Dies war anscheinend einer der Punkte, wo die beiden Pisten durch die Rollbahn verbunden waren und so jene einfache Struktur bildeten, die Daisy Seager in die vereiste Windschutzscheibe gekratzt hatte: das A mit seinem Querstrich. Kleine Bäumchen ragten wie Finger aus den Ritzen im Beton, der zudem von erfrorenen und vom Wind plattgedrückten Farnwedeln überwachsen war. Doch dahinter lief die Piste ein paar Dutzend Meter weit fast unversehrt über die Heide.
    Die von grauen Flechten überzogenen Ränder hoben sich hart vom nassen Heideboden ab, der sich in alle Richtungen ausbreitete.
    Der graue Betonstreifen rührte an etwas in Tom Fletcher selbst.
    Lauf, Tom.
    Die Hand seiner Mutter auf seiner Schulter. Seine früheste Erinnerung.
    Fletcher kniete sich ein paar Sekunden lang hin, konzentrierte sich auf den grauen Beton und atmete tief durch. Er griff in die Innentasche seines feuchten Parkas und zog das alte Foto heraus, das sein Vater für ihn aufbewahrt hatte.
    War das der Weg? War das hier gewesen? War das die Strecke, von der er damals, vor dreißig Jahren, geglaubt hatte, sie werde ihn direkt in die Zukunft führen ?
    Dann war das Foto damals also gar nicht in einem Park in Cambridge geschossen worden? Fletcher war über keinen der ordentlich asphaltierten Wege des Jesus Green oder des Midsummer Common oder des Parker's Piece gerannt? Sondern er war hier gewesen, tatsächlich hier?
    Das vergrößerte Foto in Daisy Seagers Zimmer. Daisy hat sich also gar nicht für mich und mein grob gepixeltes Kindergesicht interessiert. Sie wollte das sehen, was vor mir lag. Den Weg wollte sie sehen, um zu wissen, ob es sich um eine Start- und Landebahn handelte.
    Aber warum hat meine Mutter mich ausgerechnet hierher gebracht?
    Rundum ächzten die Windböen. Von der Küste trudelte noch mehr Zeug heran: große Seetangnester, aus deren Wedeln immer noch Wasser rann.
    Warum ?
    Irgendetwas zwang ihn, hier knien zu bleiben, heftig keu-chend und vom Sturm umtost, und den alten Beton zu betrachten. Er dachte an Sommernächte, an das Summen der Straßenlaterne vor dem Fenster, an seine Mutter in ihrem Arbeitszimmer, an das Hämmern der Schreibmaschine und ihren Waffenöl-Duft. Kate Fletcher, die so schnell tippte, dass das Klappern der Typenhebel durch die Wand drang. Alte, unregelmäßige Typen, die hart aufs Papier trafen.
    So hart, dass der Punkt am Satzende ein Loch ins Papier schlug?
    So wie Evie Duntons Geständnis getippt war?
    Fletcher stand auf und ging ein paar Meter über den Beton. Im schwachen Licht meinte er, in der Ferne vor einer schilfbewachsenen Fläche den Umriss des Cossack zu erkennen. Er rannte wieder los und ließ sich dabei alles noch einmal durch den Kopf gehen. Er meinte sich zu erinnern - nein, je länger er hier unter den rot geränderten Wolken darüber nachdachte, desto sicherer war er sich, dass er sich tatsächlich