Starbuck. Der Verräter (German Edition)

Kompanie, jubelte der fernen Kavallerie zu, bis Truslow ihm erklärte, er solle seine verdammte Zunge im Zaum halten. Starbuck kniete neben einem Baum, an dem er beim Zielen sein Gewehr stabilisieren konnte. Er richtete das Klappenvisier für vierhundert Schritt auf, und, weil kalte Gewehre nicht so weit schießen, fügte er noch einmal hundert Schritt hinzu.
    «Lasst uns Platz, Jungs!», rief Bird der Rebellen-Kavallerie zu, und die langhaarigen Reiter in ihren grauen Mänteln lenkten ihre Pferde hinter Starbucks Kompanie.
    «Ihr trefft bestimmt nichts, Leute!», rief einer der Reiter gut gelaunt. «Da könntet ihr genauso gut mit Steinen auf die Bastarde werfen.»
    Inzwischen waren weitere Yankees an der Kurve aufgetaucht, es mochten nun etwa zwanzig sein. Einige waren vom Pferd gestiegen, um sich zum Zielen neben das Gasthaus zu knien, während andere immer noch aus dem Sattel zielten und schossen. «Wir nehmen die Gruppe rechts ins Visier!», rief Bird. «Denkt beim Zielen an die Ablenkung durch den Wind und wartet meinen Befehl ab!»
    Starbuck richtete seinen Lauf etwas nach links, um den böigen Ostwind auszugleichen. Regentropfen hingen an seinem Gewehrlauf, als er das Korn auf einen Reiter in der Mitte der Yankee-Gruppe ausrichtete. «Ich zähle bis drei, dann gebe ich den Befehl», verkündete Major Bird. Er stand mitten auf der Straße und beobachtete den Gegner durch die intakte Seite eines Feldstechers, den er einem Toten bei Manassas abgenommen hatte. «Eins», kam es im Singsang von ihm, und Starbuck versuchte das Beben der Gewehrmündung zu kontrollieren. «Zwei!», rief Major Bird, und der Regen kitzelte Starbuck in den Augen, sodass er blinzeln musste, als er den Lauf so anhob, dass die Kimme des Klappenvisiers das Korn einrahmte. «Drei!», rief Major Bird, und die Männer der Kompanie hielten gemeinsam den Atem an und versuchten, ihre Muskeln in vollkommene Erstarrung zu versetzen. Starbuck richtete das Korn genau über die verschwommene Gestalt eines berittenen Mannes eine Viertelmeile vor ihm und hielt es dort, bis Bird endlich den Befehl schrie. «Feuer!»
    Fünfzig Gewehre knallten nahezu gleichzeitig und schickten eine zerfasernde Wolke aus weißem Schießpulverrauch über die nasse Straße. Starbucks Gewehrkolben fuhr ihm im Rückstoß heftig an die Schulter, während ein bitterer Strahl Knallquecksilber seine Nasenlöcher versengte. Major Bird rannte aus der Rauchwolke und richtete seinen zerbrochenen Feldstecher auf die ferne Straßenkurve. Ein Pferd galoppierte dort aufgeregt umher, ein Mann lag auf der Straße, ein zweiter hinkte zum Wald, während ein dritter im Schlamm herumkroch. Ein anderes Pferd lag auf der Erde, wand sich und trat aus, und hinter dem sterbenden Tier stoben zwanzig Yankees auseinander wie Spreu im Wind. «Gut gemacht!», rief Bird. «Und jetzt Aufstellung nehmen und weitermarschieren!»
    «Wie viele haben wir erwischt?», fragte Starbuck.
    «Drei Männer und ein Pferd», sagte Bird. «Vielleicht ist einer der drei Männer auch tot.»
    «Das ist alles? Bei fünfzig Schuss?»
    «Ich habe irgendwo gelesen», sagte Bird heiter, «dass in den napoleonischen Kriegen pro Todesopfer zweihundert Musketenschüsse notwendig waren, also scheinen mir drei Männer und ein Pferd bei fünfzig Schuss kein schlechter Schnitt.» Er stieß ein kurzes, bellendes Lachen aus und ruckte dabei wieder auf die typische Art mit dem Kopf vor und zurück, die ihm seinen Spitznamen eingetragen hatte. Er erklärte seine Belustigung, während er den halb kaputten Feldstecher wegsteckte. «Noch vor sechs Monaten, Nate, hatte ich enorme Skrupel, was das Töten angeht. Aber jetzt, meiner Treu, scheine ich es als Messlatte des Erfolges anzusehen. Adam hat recht, der Krieg verändert uns.»
    «Hat er dieses Thema auch mit Ihnen besprochen?»
    «Er hat seine sämtlichen Gewissensbisse vor mir ausgebreitet, wenn es das ist, was Sie meinen. Ein Gespräch konnte man es kaum nennen, denn er hat jeden Beitrag von mir als unerheblich abgetan. Stattdessen hat er herumgejammert, und dann wollte er mit mir beten.» Bird schüttelte den Kopf. «Der arme Adam, er sollte wirklich keine Uniform tragen.»
    «Genauso wenig wie sein Vater», sagte Starbuck grimmig.
    «Stimmt.» Bird ging ein paar Schritte schweigend weiter. Ein kleiner Bauernhof war dem Wald neben der Straße abgerungen worden, und der Bauer, ein Mann mit weißem Bart, einem hohen, ramponierten Hut und Haaren, die ihm bis über die Schultern fielen,