Staubige Hölle

Vegetation außer knorrigen Dornakazien und Aloen.
    Die Straße, ein zerklüftetes Asphaltband, schlängelte sich ins Tal hinunter. Der Belag glitzerte von zerbrochenem Glas, hier und da lagen verrostete Autos, die es nicht den Pass hinunter geschafft hatten. Als ein Minibus in seinem Rückspiegel auftauchte, hatte Dell ein kurzes Déjà-vu, doch das Taxi drängte sich mit wenigen Zentimetern Spiel an ihnen vorbei und verschwand hinter einer Kurve.
    Sie erreichten das Tal, der Truck hatte die Serpentinen in die Hitze hinunter bewältigt, die Dells Lungen versengte. Lehmhütten an den felsigen Berghängen. Erosionsrinnen hatten sich in die Erde geschnitten wie Stammesnarben. Ausgetrocknete Flussbetten. Ländliche Armut. Sie kamen an einem Laden vorbei, einem zerfallenden Haufen rosafarben gestrichener Hohlblocksteine. Eine Frau in einer Decke und mit einem perlenbesetzten Kopfschmuck stand in der Tür. Sie zog sich einen Schritt zurück in den Schatten, als sie Dells bleiches Gesicht sah.
    Er warf seinem Vater einen kurzen Blick zu, der rauchend und teilnahmslos neben ihm saß. Er hörte das leise Seufzen, wenn der alte Mann ausatmete. »Fallen wir hier unten nicht auf wie nur was?«, fragte Dell.
    Goodbread zuckte die Achseln. »Hier kommen Touristen vorbei, unterwegs in ein Museumsdorf. Zulus in Fellen, und Mädels mit nackten Titten. Wie ich höre, zahlen Ausländer gutes Geld, um diese traurige Scheiße zu sehen.« Der alte Mann zog ein Blatt Papier aus der Brusttasche seines Hemdes und faltete es auseinander. »Das hier ist unsere zukünftige Braut. Nur damit du weißt, nach wem wir suchen.«
    Dell griff nach dem Blatt, hielt es mit einer Hand aufs Lenkrad, nahm die Augen von der Straße, um einen kurzen Blick auf den Farbausdruck einer Hochzeitseinladung zu werfen. Sah ein Mädchen in einem traditionellen Kostüm, das neben einem Mann im Anzug stand. Der Zuhälter, der zugesehen hatte, als der Bulle ihn am Kap verhört hatte. Der Mann, der seine Familie ermordet hatte.
    Dell sah wieder auf die Straße. »Woher hast du das?«
    Â»Ich habe in den frühen Neunzigern mit ein paar Zulus gedient. Einer von denen lebt hier in der Gegend, in der Nähe von Dundee. Hat’s mir per E-Mail geschickt. Er ist kein Freund von Mazibuko. Wünscht ihm alles Schlechte, schätze ich mal.« Ein trockenes Lachen. »Das Komische ist nur, es ist völlig ungewöhnlich für Zulus, Hochzeitseinladungen zu verschicken. Normalerweise wird das von Mund zu Mund weitergegeben.«
    Â»Und was soll das dann?« Warf seinem Vater das Blatt in den Schoß.
    Â»Wir haben es mit einem Mann zu tun, der sich überschätzt. Ein Mann, der reif ist, gefällt zu werden.«
    Dell schaltete herunter, als sie auf eine Kurve zufuhren. »Dieses Mädchen, ihr wird nichts passieren. Sind wir uns in diesem Punkt einig?«
    Sah, wie sich sein Vater abrupt aufsetzte. »Mein Gott!«
    Dell trat auf die Bremse, doch die Reifen fanden keine Bodenhaftung auf dem Schotter. Der Pick-up krachte in den Bullen, der ihnen in den Weg getrottet war. Das Tier wurde hochgeschleudert, landete mit schwerem, feuchten Aufschlag auf der Kühlerhaube, Blut spritzte über die Windschutzscheibe. Das Heck des Toyotas scherte aus, wodurch der Bulle zu Boden geschleudert wurde…
    Der Truck stand mit abgewürgtem Motor da, seine Nase zeigte in die Richtung, aus der sie gekommen waren. Roter Staub hüllte sie ein. Dell sah aus dem Heckfenster, als der Staub sich legte. Der Bulle lag auf der Seite, mitten auf der Straße, sein Blut floss in kleinen Bächen in den Sand.
    Dell versuchte, den Wagen wieder anzulassen. Der Motor sprang an, stotterte, ging aus. »Scheiße.« Er pumpte das Gaspedal.
    Â»Lass ihn jetzt nicht absaufen«, sagte Goodbread. Dell drehte den Schlüssel wieder. Nichts. »Lass ihm kurz Zeit«, sagte der alte Mann.
    Und in diesem Moment sah Dell sie, vielleicht zehn Zulu-Männer und Jungs, die von einigen Hütten aus den Bergrücken herunter gerannt kamen. Er bemerkte die schimmernden Klingen in ihren Händen. Er drehte den Zündschlüssel. Die Maschine hustete und ging wieder aus. Dell tastete nach der Waffe in seinem Hosenbund, als die Männer den Pick-up erreichten.
    Goodbread glitt aus dem Toyota. Entspannt, aber eine Hand an der Pistole unter dem Hemd. Die Männer umringten ihn. Zerrissene Kleidung, nackte