Staubige Hölle

Fremdenführer stürzte flach aufs Gesicht, die Leopardenfelle schlugen hoch und enthüllten seine rote Unterhose.
    Dell beugte sich über den Beifahrersitz und stieß die Tür des Trucks auf. Goodbread schob das Mädchen auf den Sitz, stieg hinter ihr ein. Hustend, um Atem ringend. Dell setzte zurück, riss den Schaltknüppel in den ersten Gang, trat aufs Gas. Goodbreads Tür schlug zu.
    Der Leibwächter kam aus der Toilette gerannt, noch damit beschäftigt, seine Jeans zu schließen, griff nach der Pistole. Der erste Schuss zersplitterte die Windschutzscheibe. Er kam näher, die Mündung der Pistole genau auf Dell gerichtet. Eine Kugel knallte in das Metall des Türrahmens direkt neben Dells Kopf, es klang wie ein Hammerschlag auf einen Amboss.
    Bevor er Zeit hatte nachzudenken, zog Dell die Pistole unter seinem Hosenbund hervor, streckte den Arm aus dem Fenster. Schoss. Zuerst dachte er, er habe daneben geschossen – sah den schweren Mann immer noch zielen – dann blühte es rot auf dem weißen T-Shirt des Gangsters auf. Überrascht öffnete er den Mund, und Blut floss ihm übers Kinn, während er langsam wie ein implodiertes Gebäude stürzte.
    Dell hörte Goodbread brüllen. »Los, Junge! Fahr gottverdammt!«
    Er trat das Gaspedal durch, holperte über den toten Mann, mähte um ein Haar auch noch den großen schwarzen Burschen in den teuren Klamotten nieder, der jetzt auf sie zugelaufen kam. Scherte um den Reisebus aus, der wie in einer Windstille in einem Meer aus Staub stand, und fuhr dann weiter in einem Slalom Richtung Hauptstraße.

Kapitel 53
    Sunday war noch nie zuvor weißen Menschen so nahe gewesen. Sie hatte immer Abstand gehalten zu den Fremden, und jetzt saß sie eingezwängt auf dem Vordersitz des Trucks mit den beiden weißen Männern, wobei der Jüngere immer wieder mit der Hand gegen ihr Knie schlug, wenn er den Schaltknüppel durch die Gänge riss. Er schnaufte und schwitzte. Roch nach Angst. Der Alte rang nach Luft, als ertränke er, stützte sich mit einer Hand ab, während die andere die Kanone umklammerte, die von ihren Rippen rutschte, als er hustete.
    Der Fahrer jagte den Wagen in eine Kurve, wodurch Sunday gegen den alten Mann gedrückt wurde. Er roch nach Krankheit. Sie sah die Sonne durch seine behaarten Ohren scheinen, Adern wie rote kleine Würmer dicht unter der Oberfläche der Haut.
    Â»Wohin bringt ihr mich?«, fragte sie auf Zulu. Der Jüngere ignorierte sie, und der Ältere war für eine Antwort zu sehr damit beschäftigt, große Batzen Blut zu husten, die ihm aus dem Mund auf die Hose flogen.
    Dann antwortete ihre Mutter. Lenkte ihren Blick auf das Stück Papier, das auf dem Boden des Pick-ups lag, unter Sundays zerfaserten Tennisschuhen. Die Hochzeitseinladung. Aber irgendwie anders. Auf dünnem Papier gedruckt, und die Farben waren undeutlich und verwischt. So muss es dann also aus der Maschine gekommen sein. In Pretoria. Und jetzt wusste Sunday es. Ihre Mutter hatte sie nicht im Stich gelassen: Sie hatte diese weißen Männer geschickt, um sie zu retten.
    ***
    Dell warf einen Blick in den Rückspiegel. Sah hin und wieder Abschnitte der Straße durch die rote Staubwolke, die sie verfolgte. Der Truck fuhr einen kleinen Hügel hinauf, verlor für einen Augenblick die Bodenhaftung, und er konnte über den Staub hinweg zurückblicken, sah, dass der BMW schnell aufholte. Als der Toyota wieder auf den Schotter aufschlug, wurde das Mädchen gegen Dell geschleudert. Ein Hauch brennendes Holz und Sunlight-Seife. Er schob sie mit dem Ellbogen beiseite, verlor in einer Kurve fast die Kontrolle über den Truck, musste sich ins Zeug legen, um das Fahrzeug auf der Straße zu halten. Der BMW kam näher. Er würde ihn nicht abhängen können.
    Das Mädchen sah über die Schulter zurück, sprach schnell auf Zulu. Knacklaute wie platzende Kaugummiblasen. Dell verstand nicht ein beschissenes Wort. Goodbread kämpfte weiter gegen den Hustenanfall, packte Dells Arm mit knochigen Fingern und zeigte hinaus in das Flachland.
    Â»Sie sagt, bieg hier ab. Auf die Spur.« Worte erstickt von Schleim und Blut.
    Dell sah zwei grobe Schrammen in der harten, felsigen Oberfläche, die in eine Marslandschaft aus Rillen und Furchen führten. »Himmel, und dann?«
    Â»Tu’s einfach.«
    Und er tat es, riss das Steuer nach rechts, verlor