Steife Prise

und Schikanierer. Ich kämpfe, weil ich vielleicht dabei umkomme und dann der andere Kerl gewinnt; vielleicht liegen wir beide am Schluss gemeinsam in der Gosse und haben keine Kraft mehr, dem anderen noch eine reinzuhauen, woraufhin wir uns höchstwahrscheinlich gegenseitig auf die Beine helfen und dann gemeinsam in die nächstbeste Kneipe gehen, um uns zu waschen und einen zu heben.«
    Er kam noch einen Schritt näher. Straßfurt wich einen Schritt zurück »Und Sie, Herr Straßfurt, wollten Kommandeur Mumms kleinen Sohn umbringen oder Schlimmeres. Und wissen Sie, was noch schlimmer ist? Ich glaube, dass der Kommandeur, nachdem Sie die Tat begangen hätten, Sie festgenommen und zur nächsten Wache geschleppt hätte. Aber innerlich hätte er sich von oben bis unten mit Rasierklingen zerschnitten. Und das hätte er getan, weil der arme Kerl Angst davor hat, er könnte so abgrundtief böse sein wie Sie.« Willikins lachte. »Dabei ist er, von meiner Warte aus gesehen, der reinste Chorknabe, ehrlich, aber es muss einfach eine gewisse Gerechtigkeit auf der Welt geben, finde ich, und zwar nicht unbedingt die Gerechtigkeit des Gesetzes, sondern eine Gerechtigkeitsgerechtigkeit, und genau deshalb werde ich Sie töten. Da ich ein fairer Mensch bin, gebe ich Ihnen natürlich die Chance, mich zuerst zu töten. Das heißt, einer von uns beiden wird sterben, und damit dürfte die Welt so oder so hinterher ein bisschen besser sein, hab ich Recht? Nennen Sie es … Reinemachen. Ich weiß, dass Sie eine Waffe haben, andernfalls wären Sie längst weggerannt. Wahrscheinlich eine Klinge von einem dieser armen Burschen aus Quirm, und ich bin mir fast sicher, dass Sie ihn bei dem ganzen Durcheinander damit erstochen haben.«
    »Ganz genau«, erwiderte Straßfurt. »Und der war ein Bulle, und du bist bloß ein Butler.«
    »Wohl wahr«, sagte Willikins, »und viel älter als du und schwerer und langsamer auch, aber immer noch ziemlich gelenkig. Was hast du schon groß zu verlieren?«
    Was dann geschah, sah nur das Pferd, das geduldig im Nebel vor sich hindampfte, und da es ein Pferd war, konnte es seine Gedanken zu diesem Thema nicht weiter artikulieren. Wäre es dazu in der Lage gewesen, hätte es wohl berichtet, dass ein Mensch mit einem großen Metallstock auf den anderen Menschen losgerannt sei und der andere Mensch ruhig die Hand in seine Brusttasche geschoben habe. Daraufhin sei ein grässlicher Schrei ertönt, ein Gurgeln. Und dann sei es still gewesen.
    Willikins wankte an den Straßenrand und setzte sich auf einen Stein, um zu verschnaufen. Straßfurt war schnell gewesen, das musste man ihm lassen. Er wischte sich mit dem Ärmel über die Stirn, zog ein Päckchen Zigaretten heraus, zündete sich eine an und starrte in den Nebel. Dann erhob er sich, warf noch einen Blick auf den vor ihm auf dem Boden liegenden Schatten und sagte: » Aber nicht schnell genug. « Und dann ging Willikins wieder zurück, um sich wie ein guter Bürger zu erkundigen, ob er den unglückseligen Gesetzeshütern, die offensichtlich in Schwierigkeiten geraten waren, irgendwie behilflich sein könnte. Denn Gesetzeshütern soll man immer helfen. Was würden wir schließlich ohne sie tun?
    Der Chefkorrektor der Ankh-Morpork-Times hasste Poesie aus tiefstem Herzen. Er war ein einfacher Mann und hatte einen Großteil seiner Karriere darauf verwendet, sie aus seiner Zeitung herauszuhalten. Aber diese Dichter waren ein gerissenes Völkchen und versuchten immer wieder, sie hinter seinem Rücken klammheimlich wieder hineinzuschmuggeln. Heute Abend waren sie mit der Zeitung so spät dran, dass die Jungs unten schon Überstunden machten. Der Chefkorrektor starrte auf den soeben von Kurt-Georg Modersohn, dem Musikkritiker der Zeitung, persönlich abgelieferten Artikel – ein Mann, der ihm höchst verdächtig war. Er drehte sich zu seinem Stellvertreter um und wedelte wütend mit der Seite. »›Aus welchen Gefilden kam sie, diese ätherische Musik?‹ Was ist das denn für ein beknackter Einleitungssatz? Und was soll ätherisch überhaupt heißen?«
    Der stellvertretende Korrektor zögerte. »Ich glaube, es heißt so viel wie dünnflüssig. Kann mich aber auch täuschen.«
    Der Chefkorrektor machte ein überaus missmutiges Gesicht. »Das ist eindeutig Poesie!«
    Jemand hatte irgendwo Musik gespielt, und die war sehr schön gewesen. Offenbar hatte sie alle Zuhörer total von den Socken gehauen. Warum schrieb dieser Knallkopf mit seinen ziemlich weibischen lila Hemden