Steinbock-Spiele

bekämpften sie sich in dieser Weise schon seit Jahren. Der Hauptstreitpunkt war der Ursprung der Stadt. Wer waren ihre Erbauer? Militor glaubte, es wären Kolonisten von einem anderen Planeten gewesen, fremd auf der Erde, Vertreter einer fremden Gattung von unermeßlicher Größe und Erhabenheit, die vor Tausenden von Jahren den Weltraum durchquert hatten, um dieses gigantische Monument an der Flanke Asiens zu errichten. Unsinn, gab Arios zurück: die Stadt sei offenkundig das Werk von menschlichen Wesen, ungewöhnlich begabt und tatkräftig, aber nichtsdestoweniger menschlich. Weshalb unnötig viele Hypothesen aufstellen? Hier ist die Stadt; Menschen haben in ihrer langen Geschichte viele beinahe ebenso großartige Städte erbaut; diese Stadt ist den anderen nur der Quantität nach überlegen, nur ein wenig größer, nur ein wenig kühner erdacht; außerirdische Architekten einz uführen, hieße, willkürlich mit Phantasievorstellungen zu agieren. Aber Militor blieb bei seiner Meinung. Die Menschen, sagte er, seien eindeutig zu solchen ungeheuren Konstruktionen nicht fähig. Weder in dieser gegenwärtigen dekadenten Epoche, in der jede Anstrengung zu groß sei, noch zu irgendeiner Zeit der Vergangenheit seien menschliche Mittel einer Aufgabe, wie der Bau dieser Stadt eine gewesen sein mußte, gewachsen gewesen. Breckenridge hatte seine Zweifel daran, weil er gesehen hatte, was das zwanzigste Jahrhundert zu leisten vermochte. Er neigte zu Arios’ Ansicht. Aber die Stadt war wahrhaftig ungewöhnlich, räumte Breckenridge ein: ein Superlativ, ein überirdisches Babylon, ein vollkommenes Persepolis, der Seele eigener Hymnus in Ziegel und Stein. Die Mauer, die sie umschloß, war mindestens siebzig Meter hoch – weshalb soviel Energie in eine Mauer gießen? Gab es keine bessere Abwehr, oder war die Mauer überschwenglicher Schmuck? – und nach der sanften Wölbung zu schließen, mußte sie einen Umfang von Hunderten von Meilen haben. Eine Stadt, größer als New York, ausgedehnter noch als Los Angeles, eine Riesenantenne turbulenten Bewußtseins, wie ein kolossales Juwel in diese ungeheure Ebene gesetzt, eine pulsierende Antenne für allen Glanz der Sterne: ja, es war überwältigend, es war vernichtend, Plan und Bau zu bedenken, es schien fast nach einer Hypothese mit einer überlegenen, fremden Rasse zu verlangen. Und trotzdem weigerte er sich, diese Hypothese anzuerkennen. Arios, dachte er, ich bin auf deiner Seite.
    Die Stadt war unbewohnt, ein Wrack, eine Ruine. Warum? Was war hier geschehen, um diese Gartenebene in eine salzverkrustete Ödnis zu verwandeln? Die Erbauer wurden zu stolz, sagte Militor. Sie trotzten den Göttern, sie überspannten sogar ihre eigenen Kräfte, und stolpernd stürzten sie hin in den Verfall. Das Leben schwand aus dem Boden, der Himmel gab keinen Regen, der Geist verlor seine Energien; die Stadt ging unter und wurde vergessen, nur Mythenerzeuger flüsterten von ihr, einer Stadt außerhalb der Zeit, einer Stadt am Ende der Welt, einem Ort, wohin niemand ging. Wir sind die ersten seit Jahrhunderten, sagte Scarp, die diese Stadt suchen.
    Auf halbem Weg zwischen Morgendämmerung und Mittag erreichten sie die Mauer und standen vor dem großen Tor. Das Tor allein war fünfzehn Meter hoch, eine gewölbte Platte aus poliertem, blauem Metall, glatt in eine Vertiefung im lohfarbenen Mauerwerk eingelassen. Breckenridge sah keine Möglichkeit, es zu öffnen, keine Winde, kein Fallgatter, keine Griffe, keine Knöpfe. Er fürchtete, der ungeduldige Militor werde einfach ein Loch hineinsprengen. Aber sie tasteten am Fuß des Tores herum und fanden einen kleinen Eingang, mannshoch und eben mannsbreit, in der Nähe der linken Seitenkante. Uralte Scharniere gaben dem Druck nach. Scarp führte die Männer hinein.
    Die Stadt war, wie Breckenridge sie aus seinem Traum in Erinnerung hatte: der gepflasterte Platz, die breiten Straßen, die buckligen und wie aus Gummi geformten Gebäude. Das grelle Sonnenlicht, durch die welligen Dachlinien abgelenkt und gebrochen, prallte von allen glatten Flächen zurück und zerbarst zu Schauern gleißender Energie. Breckenridge beschattete die Augen. Es war, als sei der Himmel voller Pulsare. Seine Seele briet auf einem kosmischen Rost, kochte in einer Sturzflut harter Strahlung.
    Die Stadt war bewohnt. An den Fenstern waren Gesichter zu sehen. Flüchtige Gestalten tauchten an den Straßenecken auf, spähten, zogen sich zurück. Scarp rief sie an; sie zuckten zurück in