Sterntaucher

mehr genau – Patti hieß der eine, und ich glaube, der andere hieß Sid. Irgendwas Kurzes.
    Er war so häßlich mit seinem eingeschlagenen Schädel. Eine Puppe jetzt, nichts mehr, was lebt. Eine Puppe, sagte er zu Robin, doch der hörte ihn nicht. Sie kramten seine Schränke durch, bis sie die Bettwäsche fanden, und stopften ihn, so gut es ging, in zwei Bezüge. Robin fing wieder an zu wimmern, und Dorian meinte, ihm selber müßte übel werden, doch nichts geschah. Sie zogen einen Bettbezug über seinen Kopf und einen zweiten an seinen Füßen hoch, mehr nicht. Eine alte Puppe, Robbi, etwas zum Entsorgen. In der Mitte blieb etwas frei, darum wickelte er einen dritten Bezug um seinen Bauch, bis er aussah wie ein verschnürter, zusammengerollter Teppich.
    Nur einmal hatte er das Gefühl, daß nichts hier wirklich geschah. Daß er nie wieder daran denken durfte, wenn alles ausgestanden war, daß er es ausradieren mußte, falls das ging. Eine Puppe, ein Teppich, etwas zum Entsorgen, sonst nichts.
    »Und jetzt?« fragte Robin.
    Dorian wuchtete das Bündel auf seine Schulter, wie man es mit Teppichen machte, Robin löschte das Licht und ging im Treppenhaus vor ihm her. Er öffnete die Haustür und dann die Tür des Kombis, und zusammen schoben sie ihn da rein. Sie guckten an der Hauswand hoch und sahen kein Licht, sie guckten sich zehnmal um, ohne einen Menschen zu sehen.
    Sie konnten fahren.
    Aber wohin?
    »Wir müssen ihn ersaufen«, sagte Robin, und Dorian murmelte: »Der ist doch schon tot.«
    »Ins Wasser.«
    »Nein, da findet man ihn zu schnell. Wir müssen ihn begraben.« Dorian startete den Wagen und fuhr in die stille Nacht hinein. Hatte Kemper das nicht selbst gesagt? »Dinge, die außer Kontrolle geraten sind, muß man begraben.« Eine heisere Stimme im Radio meldete, daß es auf den Straßen nichts zu melden gab. Doch, zwei Geisterfahrer, von denen sie nichts wußte, denn in einem gestohlenen Kombi fuhren die Brüder Kammer einen Geist durch die Stadt. Sie fuhren über die Brücke, von der aus man alle Hochhäuser sah; stolz glitzerten sie vor sich hin und schienen unverwundbar. So war das auch im Leben, alles, was stark war, stand im Licht.
    »Wie denn, wir haben keine Schaufel. Und wo?« Robins Stimme fing an zu zittern, doch Dorian konnte ihn trösten. Er wußte es, vielleicht wußte er alles in diesem Moment. Kemper hatte mit seinen Lügen seine Komplizin gemeint, seine ehemalige Komplizin, mußte man sagen. Der Scheißkerl hatte ihnen nur wehtun wollen, denn sie war es, die in seinem Bett schlief, acht S-Bahnstationen von ihnen entfernt, bis sie ihn verließ oder er sie hinauswarf, das kam auf dasselbe hinaus.
    »Tillmann hat eine Schaufel im Schuppen. Sei jetzt ruhig.« Er fuhr zum Haus der Tillmanns, das wie ein monumentaler schwarzer Grabstein dastand. Sie schliefen längst. Jeden Abend nach den Tagesthemen streckte Frau Tillmann die Arme seitlich aus, als fange sie jetzt noch mit Gymnastik an. »So«, sagte sie, »wissen wir das auch wieder.« Dann räumte sie alles vom Tisch und ging ins Bad, während Tillmann noch eine halbe Stunde sitzen blieb, um in den ausgeschalteten Fernseher zu starren und sich vielleicht mühsam zu erinnern, wer sie war und wie es kam, daß er mit ihr lebte.
    Mach keinen Lärm, flüsterte Dorian vor sich hin, als er die Tür des Schuppens öffnete, sei leise. Hinter leeren Kanistern lehnte die Schaufel an der Wand. Er nahm sie, schloß ab und rannte zum Wagen zurück, in dem Robin wie ein müder Zwerg auf dem Beifahrersitz kauerte.
    »Ich glaub, der stinkt schon«, flüsterte er.
    »Quatsch, doch nicht nach ein paar Stunden.«
    Er fuhr zum Riederwald, dorthin, wo kein Leben war. Sie schleppten das Bündel zwischen zwei Büsche und wechselten sich mit dem Graben ab; hatten sie gedacht, es sei leicht? Sie gruben und ächzten und gruben und stöhnten und gruben und heulten, bis das Loch ihn verschlang. Das erste Licht kam durch die Wolken, und ein Vogel machte einen Laut, der wie eine Frage klang, da trugen sie ihn zu seinem Grab. Breitbeinig standen sie da oben mit ihrem Bündel, das ein wenig zwischen ihnen wippte, und guckten herunter in das schwarze Loch. Sie sprachen nicht, sie ließen ihn fallen.
    Zuschütten ging leichter, Robbi, weißt du noch? Da waren wir ziemlich schnell. Dein Atem ging wie ein Sägewerk, und als du plötzlich wieder angefangen hast zu kichern, hast du dich verschluckt, ich weiß es doch wieder, kann es jetzt sehen und hören wie einen Film. Was