Sterntaucher

Titel: Sterntaucher Kostenlos Bücher Online Lesen
Autoren: Astrid Paprotta

Vom Netzwerk:

mit dem Kopf gegen die Wände, mußte man nicht schreien mitten in der Nacht? Was für ein Dreck. Er drehte sich um die eigene Achse und sah sie gegen die Fensterbank gelehnt stehen – was wollte sie hören, ach, wie nett? Schön hast du es hier, sollte er das sagen?
    »Es gibt Schlimmeres«, meinte sie mit einer merkwürdigen Gelassenheit in der Stimme. »Man kann sich sogar setzen.« Im Vorbeigehen strich sie ihm durchs Haar und räumte ein paar Sachen vom Stuhl. Eine Gitarre lag auf dem Boden, und er fragte, ob sie darauf spielen könne.
    »Ein bißchen. Die hat mir einer geschenkt, und ich hab’s versucht, ist nicht besonders schwer. Aber es klingt halt ziemlich langweilig.«
    Sollte er ihr erzählen, daß er auch Gitarre spielte? Nein, nachher bat sie ihn noch, ihr etwas vorzuspielen, doch er hatte lange nicht geübt und wollte sich nicht blamieren.
    »Man kann nicht Mozart auf der Gitarre spielen«, sagte sie, »weißt du, wie dumm das klingt?«
    Was wollte sie mit Mozart? »Meine Mutter spielt Klavier«, sagte er. »Ich meine, sie spielt richtig, sie kann es.«
    »Hör auf damit.« Ihre Antwort war nur ein Flüstern, das erst nach einer Weile kam, als er schon dachte, sie hätte ihn nicht verstanden. Sie hatte sich ihm gegenüber auf das schmale Bett gesetzt, und weil hier alles so eng beieinanderstand, mußte sie nur eine Hand ausstrecken. Sie packte ihn am Unterarm und sagte: »Dorian – rede mit mir.«
    Nun, was tat er denn die ganze Zeit? Hier saß er in einem verwanzten Hotelzimmer bei einer heruntergekommenen Schlampe, war das keine gute Tat, wußte sie das nicht zu schätzen?
    »Bitte – versuch es.« Wie ein verwundetes Tier hörte sie sich an; sicher jaulte Bodo so, die Töle seines Kollegen, wenn er sich etwas gebrochen hatte, was brachen diese Viecher sich denn so, Vorderpfote, Hinterpfote? Rückgrat auch, da war dann Schluß.
    »Frag mich doch, ich werd dir alles sagen.« Wie eine Klammer war ihre Hand auf seinem Arm. »Du weißt doch noch alles, das Klavier – du kannst dich erinnern, warum sagst du nicht einfach –«
    »Was?« Im Aufspringen, als er sie abschüttelte, konnte er das Gewicht seiner Waffe spüren. Mit einem Finger öffnete er den Knopf des Holsters, das machte ein kurzes, klackendes Geräusch, doch schien sie keine Angst zu haben, sah einfach nur hin. Natürlich wußte er noch alles. Nachts, wenn er nicht schlafen konnte, sah er die Ketten und Peitschen und die Absätze ihrer Nuttenschuhe auf dem Boden. Nachts sah er sie trällern in diesem Puff, verhöhnt und verlacht und hinter die Bühne geschickt wie die allerletzte Vorstadtschlampe.
    »Weißt du, wie du jetzt aussiehst?« fragte sie. »Wie der kleine Dorian, der Cowboy spielt. Steht ihr immer so breitbeinig da, wenn ihr die Waffe zieht?«
    Er sah an sich herunter.
    »Wie im Western.« Sie zog die Beine an und stützte das Kinn auf die Hände. Seine Waffe schien sie nicht weiter zu interessieren. »Ich würd so gern mal mit dir laufen«, sagte sie, »einfach so Spazierengehen, zwei, drei Stunden lang. Magst du?«
    Er schüttelte den Kopf. Zwischen seinen Ohren war ein merkwürdiges Geräusch, ein hohes Pfeifen, als er ihre nebligen Augen sah. Nicht schön, nein, düster. Als hätte Rauch sich vor die Sonne geschoben, nicht gut. Mit den Augen sollten sie lachen, die Menschen, da mußte ein Funke glimmen und sollte sich ein Licht entzünden, das einen ruhig stimmte und glücklich zugleich. Früher, wenn er traurig war, sah seine Mutter ihn so an, das wußte er noch genau, bloß hatte er die Gründe vergessen – weswegen war man traurig, wenn man doch eigentlich glücklich war? Weil man seinen Stoffhasen verloren hatte oder der Lutscher einem aus dem Mund in den Dreck gefallen war, deswegen nur. Der kleine Robin, der sich die Lunge aus dem Leib schrie, weil er seinen Pingpongball nicht fand, es war so wenig. Katja sah ihn an und lachte alles weg; »Hey«, sagte sie, »schau dir mal diesen Vogel da an, der hat eben auch geweint, aber jetzt sitzt er auf dem Baum und sieht, wie schön alles ist.«
    War es ein schwarzer Vogel, den Katja ihm zeigte, ein Rabe?
    »Ja«, sagte sie, »ein schwarzer Rabe. Es gibt auch bunte Raben, hab ich dir das schon erzählt? Die sind weit weg.«
    Das hatte sie ihm schon ein paarmal erzählt. »In Afrika«, sagte sie, »da sind die Raben bunt.«
    Sie hatte viel hellere Augen als diese hier, die frierend auf dem Bett hockte und herüberglotzte zu ihm.
    »Sie haben ihn nicht gefunden.« Er schloß