Stiller Zorn: Roman (German Edition)

Zungenschlag, den ich zustande brachte. In dem Moment fiel mir schon das Reden schwer genug. »War ’ne lange Sitzung.«
    »Für Sie ist Sense, mein Guter. So leid’s mir tut.«
    »Macht nix. Für mich ist schon lang Sense. Wenn Sie bloß wüssten.« Ich deutete mehr oder weniger auf die Stickerei an seinem Hemd. »Ire?«
    »Nicht doch. Bin nach meiner Mutter genannt, Patricia – Pat.« Dann, mit einem Grinsen: »Und Sie?«
    »Hat sich beim letzten Saint Pat’s Day geändert, bei dem ich gewesen bin. Hatte gehofft, dass vielleicht ein bisschen was von dem großen Glück abfärbt?«
    »Und, hat’s das?«
    »Nicht im Geringsten, so leid’s mir tut. Nicht die Spur.«
    Und tippelte in der Dunkelheit nach Hause.

5
    Ein Fall – das hatte ich sowohl Mama als auch Verne erzählt. Doch der Fall hatte Löcher, durch die man mit einem Laster fahren konnte, und der Durchbruch, von dem ich gesprochen hatte, war etwa so weit weg wie die Nasenspitze von Pinocchio in der Stunde der Wahrheit. Ich dachte an die Kinder, die unter meinem Bürofenster Räuber und Gendarm gespielt hatten. War das alles, was ich machte?
    Ich braute mir eine Tasse Pulverkaffee, goss einen Schuss Bourbon dazu und legte mich auf dem durchgerittenen Sofa in dem schmalen Haus an der Dryades Street lang, dessen eine Hälfte ich bewohnte. Es war fünf Uhr morgens. Meine Zunge fühlte sich an wie der dreckige Handschuh von irgendjemand. Kleine Männer mit Presslufthämmern und Planierraupen waren in meinem Schädel zugange.
    Für mich hatte das Ganze vor zwei Wochen bei Joe’s begonnen. Ich hatte einen ausgebüxten Ehemann gerade rechtzeitig zum Mittagessen bei seiner Frau abgeliefert und war dort eingekehrt, um das Honorar zu verjubeln. So viel zur Höhe.
    Um diese Tageszeit war das Joe’s voller griechischer Seeleute und der Sorte Straßenmädchen, die Tag und Nacht anschaffen gehen, bloß damit sie halbwegs auf ihre Kosten kommen. Außerdem waren ein paar Geschäftsleute von der Canal Street da – immerhin ist der Laden eine Institution –, und drüben in der Ecke hockte ein alter Mann, der allerlei zusammengebogenes Zeug an Handgelenken, Hals und Knöcheln trug. Es sah aus wie alte Löffel, Kupferdrahtstücke, alles mögliche Geraffel, das man auf der Straße findet. Er trank eine Flasche Dixie. Er hatte einen zotteligen, verfilzten Bart, und seine Haare ringelten sich wie Schlingpflanzen unter der Strickmütze hervor. Außerdem trieben sich mehr Fliegen als normal herum, angelockt durch Joes kostenlosen Mittagstisch, der aus hartgekochten Eiern (mit Betonung auf hart) und Sandwiches mit gehacktem Dosenschinken besteht.
    Ich war gerade bei meinem dritten Jax und hockte allein am einen Ende der Bar, als ich aufblickte und die zwei Stenze reinkommen sah. Beide trugen umgemodelte Militärklamotten, Tarnanzüge und Käppis, dazu knöchelhohe schwarze Tennisschuhe. Der eine war tiefschwarz wie Ebenholz, der andere kaffeebraun. Café au lait .
    Sie schauten sich im Lokal um, gingen dann zum andern Ende der Bar und sagten irgendwas zu Bobbie. Sie wedelte mit einer Hand in meine Richtung, und sie hielten sich dran.
    »Lewis Griffin?«, sagte der Schwarze.
    Ich hob die Hand und bestellte ein neues Jax. Bobbie nickte.
    »Kann ich euch irgendwas spendieren?«
    »Wir vergiften unseren Körper nicht mit Alkoholika«, erklärte mir Café au lait .
    »Mister Griffin«, sagte der Schwarze, »wir sind auf Ihre Dienste angewiesen.«
    Bobbie brachte das Bier, und ich schob ihr einen Dollar über den Tresen zu.
    »Wollt ihr euch setzen?«, sagte ich.
    »Wir stehen lieber.« Ich war davon überzeugt, dass sie auch wussten, wo die Hintertür war.
    »Wie ihr wollt.« Bobbie brachte das Wechselgeld. »Nun, was kann ich für euch tun?«
    »Es handelt sich um eine etwas heikle Angelegenheit.« Der Schwarze wirkte wie der geborene Anführer. Er schaute sich in der Kneipe um. »Wir würden lieber an einem etwas ruhigeren Ort mit Ihnen sprechen.«
    »Entweder hier oder gar nicht«, sagte ich. Gib einem Klienten nie nach, sonst meint er, er hat dich am Wickel. Außerdem hatte ich Durst.
    »Wir suchen Sie schon seit drei Tagen«, sagte der Schwarze. »In Ihrem Büro, Ihrer Wohnung. Ein Mann in Ihrem Gewerbe sollte leichter erreichbar sein.«
    »Diejenigen, die mich brauchen, finden mich für gewöhnlich früher oder später.«
    »Ich nehme an, wir sind der beste Beweis dafür, ja?« Café au lait hatte es also doch nicht die Stimme verschlagen.
    »Es geht, wie ich schon sagte,