Stimmen der Nacht

Versuchungen und Teufelsanfechtungen, Fieber, Steinleiden und böse Geister, magische Symbole dumpfen bäuerlichen Aberglaubens neben den Wahrzeichen der nationalsozialistischen Bewegung.
    Ein älterer Mann mit buschigem schwarzem Bart, tiefliegenden Augen und schwieligen Händen tauchte aus dem Dickicht auf. Er trug einen alten Wehrmachtshelm und eine Armbinde mit den SS-Runen. Hose, Hemd und Stiefel waren schwarz.
    Ein Gespenst, dachte Gulf. Ein geisteskranker Herrenmensch aus dem tiefsten aller Gräber, ein Wirrkopf voller verlogener Ideale von Treue, Gehorsam und Tapferkeit, ein Held mit der Moral eines professionellen Menschenschlächters. Und so arisch …! So arisch wie Adolf Hitler. Breit und stämmig, mit holzschnittartigen Zügen, weder blond noch blauäugig und ohne die geringste Hoffnung, jemals den Großen Ahnennachweis zu erbringen.
    Ein Witz, dachte Gulf fröstelnd. Ein perverser Witz. Da haben sie von der Reinheit der Rasse geschwafelt, von der überlegenen nordischen Natur, von völkischer Größe und arischem Adel, hart wie Kruppstahl, zäh wie Leder, flink wie Windhunde, aber ihre Führer waren allesamt Karikaturen ihrer eigenen Ideologie: Mit niedriger, fliehender Stirn, breiten Wangenknochen, kleinen Augen und dunklem Haar wie Adolf Hitler; ein klumpfüßiger Gnom wie Goebbels; ein aufgeschwemmtes, schiefmäuliges Scheusal wie Göring; oder ein bebrillter, arschgesichtiger Bürokrat des Massenmords wie Himmler.
    Der Schwarzbart bellte einen barschen Befehl und zeigte mit seiner MPi auf Gulf. Einer der Werwölfe eilte gehorsam herbei und bedeutete ihm, daß er seine Wunde untersuchen wollte. Aus einem irdenen Gefäß trug er schwarze, streng nach Erde und Kräutern riechende Salbe auf den blutigen Riß auf. Gulf biß die Zähne zusammen, aber als der Werwolf den Verband anlegte, ließen die Schmerzen bereits nach.
    Rascheln und Knacken im Unterholz. Zwei Guerilleros tauchten aus dem zwielichtigen Dickicht auf und nahmen vor dem Schwarzbart Haltung an. Dreckige, zerzauste Gestalten, wie Karikaturen der alten deutschen Wehrmachtssoldaten. Als sie Bericht erstatteten, wurde das Gesicht des Schwarzbarts immer düsterer. Er herrschte seine Leute an und gestikulierte ungeduldig.
    Weiter? fragte sich Gulf erschöpft.
    Ja, weiter.
    Zwei Werwölfe nahmen Gulf in die Mitte, und sie marschierten weiter durch den Wald, den kühlen, schattigen deutschen Wald. Über Moos und faulendes Laubwerk, durch dorniges Buschwerk und Farngestrüpp, an klaren Bächen vorbei, die plätschernd dem Rhein zuflossen. Niemand sprach in diesen Stunden, die sich endlos dehnten. Selbst die Vögel waren verstummt; alles war still in diesem Zauberwald. Immer weiter ging es, ohne Rast bergauf und bergab, über Schiefergrate und durch tiefe Einschnitte im Boden, wo man knietief in getrockneten Kiefernadeln einsank, und dann steile Hänge hinauf, fort vom Rhein, der Straße, den Kämpfen.
    Nach Ewigkeiten, wie Gulf meinte, drang Motorenlärm aus der Luft. Tieffliegende Hubschrauber. Der Schwarzbart zischte einen Befehl, und die Werwölfe verharrten mitten im Schritt, suchten Deckung unter den dichten Baumkronen, duckten sich hinter mächtigen, bemoosten Findlingen. Eine Faust drückte Gulf zu Boden, und der Lärm der Hubschrauberrotoren kam näher, wurde zu einem Dröhnen direkt über ihren Köpfen, dann entfernte er sich und verklang.
    Fort, dachte Gulf niedergeschlagen. Die Hubschrauber sind fort. Sie haben uns nicht entdeckt.
    Er berührte vorsichtig seine Schulter. Der Verband war blutgetränkt, der Schmerz zurückgekehrt. Unsanft rissen ihn die Werwölfe hoch und trieben ihn weiter, durch Pilzkolonien, ganze Seen rotbemützter Fliegenpilze, an Ameisenhaufen und morschen Baumstümpfen vorbei.
    Was versprechen sie sich davon? fragte er sich, halb blind vor Erschöpfung. Selbst wenn sie von dem Wunder in Köln wissen, den Stimmen im Dom – Köln ist abgeriegelt. Die Alliierten lassen niemand in die Trümmerstadt, vor allem keine nazideutschen Guerilleros. Und glauben sie wirklich, ich könnte ihnen helfen? Glauben diese verrückten deutschen Bastarde tatsächlich, ich könnte die Gespenster dazu bringen, mit ihnen zu reden, statt dumpf vor sich hin zu schwatzen, aus der Dunkelheit der Gruft und der Leere des Todes? Begreift denn niemand, daß ich nichts anderes bin als ein Opfer und kein Medium, das zwischen Diesseits und Jenseits vermittelt?
    Elizabeth spricht zu mir und nicht mit mir.
    Begreift das denn niemand?
    Er stolperte