Stop Me - Blutige Botschaft (German Edition)

stammelte sie.
    “Wer?” Eine zweite Frau tauchte auf, viel jünger als die erste und ziemlich attraktiv.
    “Ich w…weiß n…nicht.” Es war schwierig, das Zähneklappern zu unterdrücken. “Ich h…habe ihn n…nicht gesehen.”
    “Ich habe dir doch gesagt, dass ich etwas gehört habe, Beverly!”, rief die jüngere Frau aus.
    Das war also Mrs. Moreau. Jasmine hatte ihren Namen in den Zeitungen gelesen, als die Zeugin, deren Aussage dazu geführt hatte, dass das Verfahren eingestellt wurde.
    “Was für ein Glück, dass du mich gerufen hast”, sagte Beverly, aber es lag ein Hauch Feindseligkeit in ihrer Stimme, der Jasmine aufhorchen ließ. Die zweite Frau hingegen schien die wahren Gefühle der Älteren gar nicht wahrzunehmen.
    “Ich hasse es, dich zu stören. Ich weiß, dass du nachts arbeitest und deinen Schlaf brauchst. Aber ich wollte nicht in deine Privatsphäre eindringen und ohne dich nachsehen, woher der Lärm kommt.”
    “Niemand mag Nachbarn, die ihre Nase überall hineinstecken”, stimmte Mrs. Moreau zu. “Also, wo ist meine kleine Leiter?”
    Jasmine hoffte, dass sie sie rasch fand, und sie wurde nicht enttäuscht. Einen Moment später reichten die beiden Frauen ihr die Leiter nach unten, und Jasmine kletterte aus dem Keller. Einen letzten Blick auf das Grab in der Ecke verkniff sie sich.
    “Sehen Sie sich an! Sie sind ja voller Dreck!”, sagte Mrs. Moreau. “Was haben Sie dort unten gemacht?”
    Jasmine war kurz davor, schluchzend alles zu erzählen und vorzuschlagen, sie sollten die Polizei rufen. Bestimmt hatten diese beiden Frauen nichts mit dem zu tun, was da vergraben im Keller lag. Bestimmt wussten sie nicht einmal etwas davon und würden ebenso schockiert sein wie sie. Doch Mrs. Moreaus Frage ließ sie innehalten. Würde sich ein normaler Mensch nicht zuerst fragen, wie Jasmine überhaupt in den Keller gekommen war?
    “Ich habe versucht, rauszukommen.” Sie krümmte die Finger in ihrer Handfläche, damit die Frauen ihre schmutzigen Fingernägel nicht sahen.
    “Sie Ärmste!” Das war die jüngere Frau. “Was ist denn passiert?”
    “Ich … bin hierhergekommen, um mit Mrs. Moreau zu sprechen, und …”
    “Warum wollten Sie mich sprechen?”, wollte Beverly wissen. “Ich kenne Sie nicht.”
    “Wir sind uns nie begegnet. Ich bin Jasmine Stratford. Ich arbeite für eine Opferhilfevereinigung. Ich wollte Sie fragen, ob Ihr Sohn …”
    “Phillip ist nicht in der Stadt.”
    “Tatsächlich?” Die jüngere Frau schien diese Nachricht zu überraschen. “Ich bin übrigens Tattie”, sagte sie zu Jasmine. “Ich wohne nebenan.”
    “Nett, Sie kennenzulernen”, murmelte Jasmine, aber Tattie hörte gar nicht zu. “Wo ist Phillip?”, fragte sie Mrs. Moreau.
    “Er ist in Lafayette, um sich mit der Frau zu treffen, die er übers Internet kennengelernt hat.” Sie reichte Jasmine ein Glas Wasser.
    Jasmine nahm das Glas entgegen, aber es war ihr unangenehm, daraus zu trinken, obwohl das Haus makellos sauber war. Alles war blank gescheuert und poliert, wenn auch ein wenig unaufgeräumt. Das Innere bildete einen extremen Gegensatz zu dem Müllberg direkt neben der Hintertür und dem allgemeinen Anschein von Vernachlässigung im Garten. In der Küche roch es ein wenig nach Katzen; kein Wunder, allein hier waren drei. Auf der Arbeitsfläche stand kein schmutziges Geschirr, keine Zeitung oder Zeitschrift lag auf dem Tisch und keine Schranktür stand offen. “Ich sprach von Francis.”
    Der angespannte Zug um die Mundwinkel stand im Widerspruch zu Mrs. Moreaus ansonsten freundlicher Erscheinung. “Francis ist tot.”
    Jasmine fragte sich, ob Mrs. Moreau ihrem Sohn, der Gesellschaft, sich selbst oder Fornier die Schuld für diese grausame Wahrheit gab. Auf jeden Fall machte sie irgendjemanden dafür verantwortlich. “Das habe ich gelesen.” Sie brachte es nicht über sich, zu sagen, dass es ihr leidtäte. Nicht nach ihrer Entdeckung im Keller. “Ich hatte gehofft, Sie könnten mir sagen, ob er jemals in Cleveland gewesen ist.”
    “Er ist im ganzen Land herumgefahren”, erklärte Tattie. “Er war Lkw-Fahrer und ist für eine Beleuchtungsfirma gefahren. War es nicht so, Bev?”
    “Das stimmt. Genau wie sein Vater.” Eine Sekunde später wandte Beverly sich ab, um die Falltür zu schließen und die Sachen wieder zurückzuräumen, die in der Vorratskammer in Unordnung gebracht worden waren.
    “Wann hat er damit angefangen?”, fragte Jasmine die Nachbarin.
    “Was schert Sie