Sühneopfer - Graham, P: Sühneopfer - Retour à Rédemption

wird die Erkennungsmelodie gepfiffen.
    »Ist sie fertig, deine Scheiße?«
    »Meine was?«
    Wendy sieht den Zorn in Howards Augen funkeln und erschrickt.
    »Ich hoffe, du erklärst mir mal, warum du ständig so gemein bist.«
    Howard lächelt. Er pfeift die Fortsetzung des Signals.
79
    Die Hände auf ihren Hüften, schiebt Collie Alabama vor sich her durchs Dickicht. Sie hat ihm versprochen, die Augen erst zu öffnen, wenn er es ihr erlaubt. Collie dirigiert sie zu den Planken, dann lässt er sie los und setzt sich zu den anderen. Ezzie hält sich den Mund mit seinen dicken Pranken zu, um nicht laut herauszuplatzen.
    »Collie?«
    »Jetzt darfst du die Augen aufmachen.«
    Zwischen Alabamas Lidern leuchtet es hervor wie zwei kleine blaue Edelsteine. Sie betrachtet die Verlorenen Jungs, das Feuer, die Zeichnungen, die Blätterbüschel, die sie an einer Schnur aufgehängt haben. Ein Tränenschleier trübt die blauen Edelsteine ein.
    »Ach du Scheiße, gleich flennt sie wieder los!«
    »Halt’s Maul, Howard!«
    Alabama versucht zu lächeln. »Ist das für mich?«, fragt sie.
    »Zum Geburtstag!«
    »Und wonach riecht es hier?«
    Ezzie stürzt vor und reißt den Deckel von der Kuchenform. Er bläst sich auf die verbrannten Finger. »Das ist ein Kuchen !«, schreit er begeistert.
    Die Verlorenen Jungs setzen sich auf die Planken. Wendy führt Ezzie beim Aufschneiden des Kuchens die Hand. Howard reicht Alabama eine Flasche lauwarmes Cola und prostet ihr mit der anderen zu. »Gläser gibt’s nicht, Kleine«, sagt er.
    Er trinkt aus der Flasche, wischt sich mit dem Handrücken den Mund ab und stößt einen so gewaltigen Rülpser aus, dass Ezzie zusammenzuckt. Alabama nimmt einen Schluck Cola, dann öffnet auch sie den Mund und rülpst kurz und leise, aber doch vernehmlich.
    »Leck mich, Collie, dein Mädel kann ja rülpsen!«
    »Ja.«
    Die Flasche geht von einer Hand zur anderen. Die Jungen veranstalten einen Wettbewerb, wer das längste Wort rülpsen kann. Marcellus erstickt beinahe an dem Cola-Geysir, der ihm zur Nase herauskommt. Collie traut sich nicht. Wendy schmollt, während Peter »Redemption« rülpst und die anderen applaudieren. Nun ist Ezzie an der Reihe. Der Riese nimmt einen langen, mit ordentlich viel Luft durchsetzten Schluck, hält sich dann die Hände wie ein Megafon vor den Mund und rülpst in einem Zug: »Heut ist der Geburtstag von Alabaaaaama.« Die anderen starren ihn mit offenem Mund an. Er wird dunkelrot und entschuldigt sich schüchtern. In erwartungsvollem Schweigen sehen alle zu, wie Wendy auf Rindenstücken die dampfenden Kuchenstücke verteilt.
    »Aber erst das Geschenk!«
    »Ein Geschenk gibt es auch noch?«
    »Hol’s her, Ezzie.«
    »Ich darf’s überreichen!«
    »Nein, das macht Collie.«
    »Ach komm, Wendy, bitte.«
    »Na gut, Großer, wenn es unbedingt sein muss.«
    »Ja? Collie? Darf ich?«
    Ezzie hat die Keksschachtel geöffnet. Andächtig nimmt er die Halskette heraus, die Collie in ein Papiertaschentuch gewickelt und mit Klebstreifen umschnürt hat. Eine Träne rinnt dem Mädchen über die Wange, als sie das Geschenk auspackt. Sie schlingt sich das Lederband um die Finger und hebt den Anhänger hoch, der im Widerschein des Feuers rötlich schimmert.
    »Das ist eine Zwölfer-Dichtung für Heizkörper. Aber wenn’s dir nicht gefällt, kann ich es auch umtauschen.«
    »Mir hat noch nie jemand eine Zwölfer-Dichtung geschenkt.«
    »Und hast du gesehen? Da ist auch was eingraviert.«
    »Hast du das selber gemacht?«
    »Na klar, sonst wär’s doch kein richtiger Schmuck.«
    Alabama entziffert die Gravur, die Collie mit einem Stichel aus den Werkstätten eingeritzt hat: ein von einem Pfeil durchbohrtes Herz mit den Buchstaben A und C rechts und links davon. Alabama hebt ihre Haare hoch, damit ihr Collie das Lederband im Nacken zubinden kann. Sie lächelt die Verlorenen Jungs an, die sie bewundern: Mit der Kette sieht sie noch hübscher aus als sonst. Sie beißt in ihr Kuchenstück. Ihr Lächeln wird ein wenig starr. Vorsichtig beginnt sie zu kauen. »Hmmm!«, macht sie.
    Auf dieses Signal hin kosten die Verlorenen Jungs ebenfalls ihren Kuchen. Die Äpfel sind sauer und weitgehend roh, der Teig hart. Sie kauen angestrengt und spülen jeden Bissen mit einem Schluck Cola hinunter. Alabama ist mit ihrem Kuchen fertig. Wortlos greift sie in ihre Overalltasche und zieht den Brief hervor, den sie Collie reicht.
    »Du musst nicht, weißt du?«
    »Weiß ich.«
    Collie liest, und seine Miene