Sumpfblüten

in die Pumpkin Bay zu schmeißen, die er fälschlicherweise für das nächstgelegene Gewässer hielt. Tatsächlich war es die Santina Bay, ein Irrtum ohne unmittelbare Konsequenzen.
    »Zehntausend Inseln, und diese Arschlöcher mussten sich ausgerechnet diese hier aussuchen«, knurrte der Seminole.
    Der Rückzug hatte ihn verstimmt. Auf der Insel wimmelte es von Weißen und weißen Geistern. Zwei Gewehrschüsse hatten die Kajakfahrer nicht vertreiben können, so dass Sammy Tigertail den Lagerplatz am Austernhügel hatte aufgeben müssen, wo er gehofft hatte, Zwiesprache mit den uralten Calusa zu halten. Jetzt ließen sich die drei Touristen dort häuslich nieder, und Sammy Tigertail hatte sowohl die Collegestudentin als auch den Geist des toten weißen Geschäftsmannes am Hals.
    »Ich bin kein verdammter Geist!«, protestierte Dealey und zeigte als Sterblichkeitsnachweis seine blutigen Füße vor.
    Gillian machte ein paar Nahaufnahmen und legte die Nikon weg. Der Indianer reichte ihr die Gitarre und sagte, sie solle etwas Sanftes spielen. Langsam arbeitete sie sich zu »Mexico« von James Taylor vor, ein Lied, das Sammy Tigertail kannte und mit dem er einverstanden war. Zum ersten Mal fiel ihm auf, dass Gillian eine sehr schöne Stimme hatte, und er fürchtete, dass dies ihre Macht über ihn noch steigern würde. Trotzdem sagte er ihr nicht, dass sie aufhören sollte.
    Als das Lied zu Ende war, verkündete Dealey, er habe Durst. Gillian antwortete, da sei er nicht allein. »Wir leben schon seit Tagen von Kaktusfrüchten und Trockenfisch. Für ein Corona würde ich glatt Dick Cheney einen blasen.«
    »Was haben Sie mit mir vor?«, fragte Dealey den Seminolen, der Gillian die Gibson abnahm und anfing, wieder und wieder an der B-Saite herumzuzupfen.
    Gillian beugte sich zu Dealey hinüber und flüsterte: »Thlocko redet nicht mit Ihnen, weil er glaubt, Sie wären ein Geist. Er sagt, er hat’s satt, sich mit toten Weißen rumzuärgern.«
    »Dann sagen Sie ihm, dass er mich gehen lassen soll.«
    Gillian lächelte. »Wohin denn?«
    »Ich habe ein Handy. Ich rufe jemanden an, der mich holt.«
    »Bitte. Sie sitzen hier so was von fest« ,wehrte sie ab. »Hey, wer war denn der Wichser mit der verpflasterten Flosse?«
    Dealey antwortete, er kenne den Mann nicht. »So ein Irrer namens Louis Piejack, der einer Frau aus dem Trailerpark nachsteigt. Er hat mir mit der Schrotflinte eine verpasst und mich gezwungen, mit ihm zu gehen.«
    »Das ist ja die Härte«, staunte Gillian. »Zweimal am selben Tag gekidnappt zu werden. Vielleicht ist das Weltrekord.«
    »Ich denke mir das nicht aus. Der Typ war derjenige, der mir das blaue Auge verpasst hat.«
    Gillian versicherte Dealey, dass sie ihm glaubte. Sammy Tigertail wies sie an, nicht mehr mit dem Totengeist zu sprechen.
    »Aber ich glaube, er könnte doch echt sein«, wandte Gillian ein und zwinkerte Dealey heimlich zu.
    »Das könnte schlimm für ihn sein«, meinte der Seminole, der bereits dieselbe Möglichkeit in Betracht gezogen hatte. Anders als Wilsons Geist war Dealey nicht verblasst, als Sammy Tigertail die Augen geöffnet hatte. Noch verdächtiger, er hatte sich Gillian gegenüber sicht- und hörbar gezeigt, die ganz eindeutig keine Indianerin war.
    Sammy Tigertail fingerte einen D-Akkord zurecht und begann, fieberhaft die Saiten zu bearbeiten. Er wünschte sich, er hätte einen Verstärker. Gillian zog Dealeys digitale Nikon hervor und machte ein paar Fotos von dem Seminolen beim Gitarrespielen, die sie ihm auf dem Display zeigte. »Verdammt, Junge, du hast das Zeug zu ’nem echten Rockstar«, meinte sie.
    Dem Seminolen gefiel es, wie er mit der Gibson im Arm aussah, obgleich er versuchte, nicht zu erfreut auszusehen. »Ich will kein Rockstar werden«, sagte er.
    »Natürlich nicht«, erwiderte Gillian. »So viele Gratismiezen und so viel Dope, wie du packst, wer will schon so leben?«
    »Ich brauche Ruhe. Ich kann nicht denken.« Behutsam wischte Sammy Tigertail die Gitarre ab und verstaute sie. Dann entrollte er seinen Schlafsack und befahl Dealey hineinzukriechen.
    »Mach den Reißverschluss zu. Ich meine, bis ganz oben«, wies er Gillian an.
    »Auch über seinem Kopf?«
    »Besonders über seinem Kopf.«
    Dealey lief dunkelrosa an. »Nicht! Ich habe Platzangst!«
    »Wo sind die verdammten Socken?«, fragte Sammy Tigertail.
    »Nein – nicht das! Ich bin still, ich schwöre es.«
    »Komm schon, Thlocko, siehst du nicht, dass er voll Schiss hat?«, meinte