Tag des Opritschniks, Der

gnadenlos,
    Fraßen auf die Huren, Frettchen, Schneegänse.
    Darauf ruhten wir drei Tage und drei Nächte lang,
    In der vierten ging die Reise wieder los.
     
    Und noch einmal flogen wir bis an den zehnten Tag,
    Und noch einmal flogen wir bis an die zehnte Nacht.
    Da auf einmal lag es vor uns, das verfluchte Land!
    Und wir griffen sofort an, und zwar aus vollem Rohr,
    Sieben Köpfe war’n ein Feuersturm,
    Sieben Köpfe, sieben Mäuler auch,
    Bissen zu, schlangen die Höllenbrut,
    Hauten rein, spuckten hinterher die Knochen wieder aus, und weiter ging das große Sengen und Brennen, Morden und Brandschatzen, weg mit den Scheusalen, den niederträchtigen, weg mit den widerlichen Ausgeburten, den unverfrorenen Gotteslästerern, die nicht mehr wissen, was heilig und allmächtig ist auf Erden ausgebrannt gehört dieses Pack weggeätzt wie Aschmodais Gezücht wie Schaben wie stinkende Ratten ausmerzen das alles gnadenlos ausmerzen bis aufden Grund die verdammten Bastarde abfackeln mit der Flamme des Reinen Redlichen Rechtschaffenen sengen sengen sengen und nach dem Einrammen der harten Glasscheibe die beim ersten Mal ganz bleibt beim zweiten Mal knackt beim dritten Mal zerspringt stecke ich den Kopf hinein in die schummrige Wohnung keiner zu sehen verkrochen haben sie sich vor dem Schwert Gottes die Schweine doch meine gelben Augen sehen in der Dunkelheit sehen gut sehen scharf ich entdecke den ersten einen Mann zweiundvierzig Jahre hat sich im Kleiderschrank versteckt ich fackele den Schrank ab mit breitem Strahl sehe zu wie der Schrank brennt doch der drinnen sitzt zuckt nicht mal in seiner Angst der Schrank brennt das Holz prasselt der aber hockt da und rührt sich nicht ich warte bis er es nicht mehr aushält die Tür aufstößt mit einem Schrei und ich ihm einen feinen Strahl mitten in den offenen Mund setze mein Flammenspieß ist verlässlich der Mann schluckt das Feuer mein Feuer und fällt um ich suche weiter zwei Mädchen sechs und sieben Jahre sind unters Bett gekrochen das Bett ist breit ich feuere eine Breitseite Bett brennt Kissen brennt Decke brennt sie kommen vorgesprungen rennen Richtung Tür ich schicke ihnen einen Flammenfächer hinterher sie fangen Feuer noch bevor sie an der Tür sind brennen sie lichterloh ich suche weiter nach dem Süßesten suche und finde die Frau dreißig Jahre blond schreckhaft hat sich ins Badezimmer verzogen in den Spalt zwischen Wand und Waschmaschine sitzt da im bloßen Hemd nackte Knie zusammengekrümmt vor Entsetzen starr schaut mich an mit großen Augen und ich lasse mir Zeit meine Nüstern saugen den Schlafgeruch ein ich rücke näher noch näher mein Blick ist zärtlich meine Nase berührt ihre Knie sachte schiebe ich sie auseinander weiter noch weiter und jetzt jetzt stoße ich hinein in ihren Schoß den allerfeinsten Feuerstrahl meinen getreuen Spieß ganz dünn und spitz und scharf fülle ihren bebenden Schoß fülle ihn aus mit meinem Flammenspieß sie schreit es ist ein unmenschlicher Schrei und ich beginne sie mit meinem Flammenstrahl langsam zu ficken fickfickfickfickfickfickfickfick

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    UND DAS ERWACHEN ...
    Wie Von-den-Toten-Auferstehen ist das. Als kehrte man in seinen alten, lange schon toten und verscharrten Körper zurück. Kein Verlangen, o nein!
    Ich hebe die bleischweren Lider und sehe mich nackt im Stuhl liegen. Rühre die Glieder, huste, setze mich auf. Mir ist heiß. Ich greife nach einer Flasche eisgekühltem Birkensaft, Marke Jessenin. Koljacha hat an alles gedacht. Der Saft gluckert durch die ausgedörrte Kehle. Auch die anderen rühren und räuspern sich. Es war gut. Fischlein sind immer gut. Von ihnen kann es keinen fiesen Hänger und kein schwarzes Loch geben. Das ist etwas anderes als dieser elende Harry.
    Die Jungs sind wach und husten sich die Kehle frei. Der Alte trinkt gierig Saft. Sein schweißbedecktes Gesicht ist blass. Nach den Fischlein muss man als Erstes ordentlich trinken. Als Zweites ordentlich rülpsen. Und als Drittes darüber reden, was der Einzelne so getrieben hat.
    Wir trinken und rülpsen.
    Dann besprechen wir unsere Erlebnisse. Das war bereits das achte Mal, dass wir uns alle miteinander in den Lindwurm Gorynytsch verwandelt haben. Fischlein sind Sache der Gemeinschaft, sie in Einsamkeit zu gebrauchen wäre das Dümmste, was man tun kann.
    Der Alte hat wie immer Wünsche übrig.
    »Dass ihr mich immer so antreiben müsst! Entweder man sengt, oder man frisst, wie es sich gehört. Immer diese Hetzerei von einem zum