Taubenkrieg

immer in der Hand, in seinen meerblauen Sportwagen und gab Gas.

|275| Die Dreihundertsechzig
steht als Zahl für den sich schließenden Kreis
    Es war beinahe still. Die Vögel hatten sich abgeregt. Die Menschen auch.
    Wencke war die Flucht gelungen – mit Sanders auf dem Sozius, dessen Bein furchtbar ausgesehen hatte. Gauly war ihnen in seinem Cabrio dicht auf den Fersen.
Patch
und einer der Rocker hatten den am Boden liegenden Bruder ins Innere des Lagerraums gezogen. Es war Boris’ Kugel gewesen, die den Kerl aus den Schuhen gehoben hatte. War er tot? Hatte Boris – kaum war er das erste Mal bei einem bewaffneten Einsatz dabei – tatsächlich einen Menschen erschossen? Er kämpfte mit den Tränen.
    Boris hatte keine Ahnung, wie er die Lage einschätzen sollte. Von dem Gespräch zwischen Sanders und Gauly hatte er kein Wort verstanden, dazu war er zu weit entfernt gewesen. Die Gesten, die er durch das Fernglas hatte erkennen können, ließen sich auf zwei Arten deuten: Entweder waren sie erfolgreich gewesen oder hatten auf ganzer Linie versagt. Alles war möglich.
    Bevor es gefährlich wurde und die Übriggebliebenen sich auf die Suche nach ihm machten, wollte er lieber von hier verschwinden.
    Der feine Ufersand hatte sich unter sein Polohemd geschoben, und die Waffe klebte ihm heiß an den Handinnenflächen. |276| Mit dem unteren Saum seines Shirts wischte er aus dem Gesicht, was sich dort in den letzten Minuten angesammelt hatte. Als er sich aufrichtete, bemerkte er die Schmerzen in den Schultern, die der Rückschlag der Pistole verursacht hatte. Er war einfach kein knallharter Schießeisenmann. Und er wollte auch niemals wieder einer sein.
    Nun war die Munition verschossen, und seine Nerven lagen blank. Die Ohren dröhnten ihm noch immer von dem gewaltigen Lärm, doch bei der Männerstimme, die unweit entfernt zu hören war, handelte es sich keinesfalls um einen Tinnitus. Sofort duckte er sich wieder, machte sich klein wie der dornige Strauch neben ihm. Leider war auf diese Weise niemand zu entdecken, doch Boris brachte nicht den Mut auf, sich gerade hinzustellen und nach dem Menschen, der da redete, Ausschau zu halten.
    »Sie sind jetzt losgefahren«, verstand er. »In zirka fünf Minuten müssten sie bei der Brücke sein. Hast du alles im Griff?«
    Bei der Brücke? Boris erinnerte sich an eine Brücke ganz hier in der Nähe. Eine Frau hatte oben gestanden, das war merkwürdig gewesen. Sie musste jedem, der unten durchgefahren ist, aufgefallen sein. War das die Person, mit der gerade telefoniert wurde?
    »Wie gesagt, wenn das blaue Cabrio den Acker hinter sich gelassen hat, zählst du bis drei und   … du weißt schon, weg mit dem Ding. Okay? Und dann haust du ab!«
    Mein Gott, was wurde da geplant? Ein Anschlag auf Gauly? Und der fuhr wahrscheinlich nur eine Armlänge hinter Wencke und Sanders. Wenn diese Frau den Sportwagen mit etwas bewerfen sollte, würde Wencke hundertprozentig die Kontrolle über das Motorrad verlieren. Sie war eine blutige Anfängerin, saß erst das zweite Mal auf so einem Teil, und: Sie hatte noch einen Verletzten hinter sich sitzen   …
    |277| Konnte er das Unglück noch verhindern?
    Nie im Leben wäre er schnell genug beim Auto, noch weniger würde er es bis zu dieser verfluchten Brücke schaffen. Und weder Wencke noch Sanders hatten gerade Zeit und Lust, ans Handy zu gehen, um seinen Warnruf entgegenzunehmen. Das war alles zwecklos, zum Teufel.
    »Du bist die Beste, du bist die Einzige   …«, vernahm er wieder die Stimme. »Bald ist alles gut, Heide!«
    Heide? Diesen Namen hatte Nikola Kellerbach am Krankenhausbett genannt. Es war mehr ein Stottern und Wispern gewesen, aber wenn Boris sich recht erinnerte, hatte Nikola kurz vor dem Mordanschlag irgendwelche Unterlagen entgegengenommen – von einer Heide!
    Wer war überhaupt dieser Kerl da wenige Meter neben ihm? Der musste die ganze Zeit mit auf der Lauer gelegen haben und schon längst wissen, dass er nicht allein zwischen den Birken Position bezogen hatte. Vielleicht aber auch nicht, die Schießerei hatte sich zwischen den Lagerhallen so multipliziert, dass sogar Boris selbst seine eigenen Schüsse nicht mehr hatte zuordnen können.
    Sollte er rübergehen? Sollte er Überzeugungsarbeit leisten, damit Mister Unbekannt seinen mörderischen Auftrag rückgängig machte? Bitte pfeifen Sie Ihre Killerin, diese Heide, zurück. Klar, Gauly ist ein Schwein, aber meine Kollegin und ihr Freund würden mit ins Verderben gerissen