Tekhnotma - Das wüste Land: Roman (German Edition)

aus dem Lautsprecher – rund um den Eisernen Berg waren die Störungen immer besonders stark –, und schließlich schaltete Turan das Gerät aus. Den Revolver schob er sich in die Seitentasche, obwohl das eigentlich überflüssig war. Auf wen sollte man hier schießen? Turan spürte deutlich, wie sehr ihn der Berg bedrückte.
    Der Punch fuhr langsam am steil aufragenden Berghang entlang. Das Atmen fiel Turan schwer, Tränen rollten über seine Backen, er musste ständig schlucken, kniff die Augen zusammen und wischte sich über die Stirn. In seinen Ohren dröhnte es – widerlich, bösartig. Er hielt das Steuerrad mit den Knien, um sich die Hände auf die Ohren zu legen, aber davon wurde das Getöse nur noch lauter. Die Luft dröhnte, die Erde unter den Reifen, der Berg – alles an diesem seltsamen Ort dröhnte.
    Der Punch erreichte einen breiten Weg, der sich den Eisernen Berg in Serpentinen hinaufwand. Während der Auffahrt heulte der Motor laut, konnte aber das betäubende Dröhnen in Turans Ohren nicht übertönen. Wie hielten die Wundheilerin und ihr Bruder das nur Tag für Tag aus? Vielleicht verstärkte die Strahlung des Berges ja die heilenden Fähigkeiten der Hexe? Aber gleichzeitig verlor man dabei den Verstand. Die beiden alten Leute waren – vorsichtig gesagt – extrem verschrobene Sonderlinge.
    Es fehlten nur noch zwei Serpentinen, ehe der Weg – nur noch wenige Meter unter dem Gipfel – einen horizontalen Verlauf nahm. Vor Turan öffnete sich ein breiter Graben mitten im Berg. Über Jahre hatten sich dort Erde und Staub abgelagert, sodass auf seinem Grund Gras und kümmerliches Gestrüpp wachsen konnten. In der Mitte des Grabens stand eine Hütte.
    Turan drückte das Bremspedal ruckartig nach unten, als er die verkohlten Mauern, das eingestürzte Dach und den umgeworfenen Zaun erblickte. Er hörte einen Schuss. Eine Kugel traf mitten zwischen den Panzerplatten in die Windschutzscheibe, die sich mit einem Netz von Rissen überzog.
    Der Punch blieb stehen. Turan öffnete die Tür, glitt aufs Trittbrett, sprang ab und hockte sich hinter den Vorderreifen. Er zog den Revolver aus der Tasche und zielte auf den Menschen neben der Hütte. Doch dann erkannte er den Alten und ließ die Waffe sinken.
    Der Alte war für ihn der Inbegriff aller Gegensätze. Eine graue Mähne, ein langer Bart, breite Schultern, ein kräftiger Hals, ein hartes, grob geschnittenes Gesicht – zitternde Hände, eingefallene Wangen, unbeholfene Bewegungen …
    Der Alte saß auf dem Boden und lehnte sich an die verkohlte Holzwand, hatte die Beine vor sich ausgestreckt.
    Er hielt ein uraltes Gewehr, älter als das Ödland selbst – wie es Turan schien – mit einem trichterförmigen Vorsatz am Ende des Laufs. Als Turan aus dem Laster gesprungen war, hatte der Alte das Gewehr kraftlos neben sich auf den Boden fallen lassen.
    »Ich bin es!«, schrie Turan. »Der Sohn von Boris, dem Farmer! Alter, hörst du mich? Nicht schießen!«
    Das karierte Hemd des Alten war auf der Brust dunkel. Sein bleiches, faltiges Gesicht war dem Laster zugewandt.
    »Nicht schießen!«, wiederholte Turan.
    Der Alte versuchte das Gewehr aufzuheben, aber seine Kraft reichte nicht, und er sagte heiser, die dunklen Augen auf Turan geheftet:
    »Du … Komm her.«
    Turan ging langsam auf ihn zu. Der Vater und Nasar hatten ihm erzählt, dass der Alte früher viel gereist war, gegen Mutanten im Östlichen Grenzland gekämpft hatte und gegen Nomaden, die ihm den Spitznamen »Stschina-Lengu« gegeben hatten, was so viel wie »Kämpfer des Ödlands« hieß. Auch wenn seine Hände zitterten, war der Alte noch immer ein ausgezeichneter Schütze. Er hatte Turan die ersten Lektionen im Schießen erteilt. Aber die Jahre und die anomale Strahlung des Eisernen Bergs hatten Stschina-Lengus Psyche beeinflusst: Er redete oft vor sich hin, hörte gespenstische Stimmen. Die Wundheilerin hatte erzählt, dass er manchmal auch tagelang schwieg.
    Er war dreimal getroffen worden: eine Kugel in die Brust, eine in die linke Schulter und eine in die Hüfte. Turan ließ sich neben ihm auf die Fersen nieder und wiederholte:
    »Ich bin es, Turan Dschaj.«
    Die abgebrannte Hütte strahlte Hitze aus. Durch ein Fenster in der Holzwand erblickte Turan nur noch eine schwarze, verkohlte Höhle.
    »Wo ist die Wundheilerin?«
    »Tot!«, krächzte der Alte.
    »War sie im Haus? Ist sie verbrannt? Wie kam es zum Feuer? Und wer hat auf dich geschossen?«
    »Dort …« Der Alte wollte ihm etwas zeigen,