Terror

einem Mal war Goodsir in der Finsternis allein mit einem Mann, der wahrscheinlich genauso tot war wie die anderen. Er stand auf, um den anderen nachzulaufen.
    Wieder krachte es. Jetzt drangen vom Orlopdeck Rufe herunter.
Ein Schuss aus einer Büchse oder Pistole. Noch ein Schuss. Schreie. Die Schreie mehrerer Männer.
    Goodsir, der noch immer nicht zu den schaukelnden Lichtkreisen der Laternen aufgeschlossen hatte, hastete aus dem schmalen Durchgang in einen offenen Bereich und rannte Kopf voran gegen einen dicken Eichenpfosten. Er fiel auf den Rücken und landete in acht Zoll hohem Eis- und Matschwasser. Sein Blick verschwamm, die Laternen über ihm wurden zu unscharf taumelnden gelbroten Klecksen, während er gegen die aufsteigende Ohnmacht ankämpfte. In diesem Augenblick stank und schmeckte alles nach Abwasser, Kohlenstaub und Blut.
    »Der Niedergang ist weg!«, rief Des Voeux von vorn.
    Zwei Handbreit tief in übelriechendem Schlamm sitzend, kam Goodsir wieder zu sich. Die Laternen bewegten sich nicht mehr, und er sah wieder klar. Die vordere, aus massiver Eiche gebaute Treppe, die mühelos mehrere große Männer samt hundert Pfund schweren Kohlensäcken aushielt, war verschwunden. Irgendetwas hatte sie völlig zertrümmert. Von oben hingen Bruchstücke von der Einfassung der Schütte herab.
    Die Schreie kamen vom Orlopdeck.
    »Heben Sie mich hinauf.« Fitzjames, der die Pistole in den Gürtel gesteckt und die Laterne abgestellt hatte, griff nach oben, um sich an dem zersplitterten Rand der Schütte festzuhalten und sich hochzuziehen. Des Voeux bückte sich, um ihn von unten zu stützen.
    Plötzlich schlugen Flammen durch die viereckige Öffnung.
    Fluchend stürzte Fitzjames herab und landete nur wenige Schritte von Goodsir entfernt im Eiswasser. Es sah aus, als stünden die Schütte und alles über ihr auf dem Orlop in Flammen.
    Feuer , dachte Goodsir. Beißender Rauch drang ihm in die Nase. Wir können nirgends hin. Draußen war es minus siebzig Grad kalt, und ein Schneesturm tobte. Wenn das Schiff verbrannte, war das das Todesurteil für die gesamte Besatzung.

    »Zum Hauptniedergang!« Fitzjames rappelte sich hoch und rannte mit der Laterne achteraus.
    Des Voeux folgte ihm.
    Auf allen vieren kroch ihnen Goodsir durch Eis und Schmutzwasser hinterher. Er richtete sich auf, fiel wieder hin, kroch weiter. Dann stand er erneut auf und rannte dem kleiner werdenden Lichtschimmer nach.
    Vom Orlopdeck drang ein Brüllen herunter. Ratternde Büchsenschüsse und das unverkennbare Knallen von Schrotflinten folgten.
    Goodsir wollte am Kohlenverschlag anhalten, um zu sehen, ob der Mann, zu dem der Arm gehörte, noch lebte – ob er überhaupt noch dranhing –, doch als er die Stelle erreichte, war kein Licht mehr da.
    Im Dunkeln lief er weiter und prallte dabei immer wieder gegen die eisernen Wassertanks.
    Die Laternen verschwanden bereits über die Treppe hinauf zum Orlopdeck. Rauch waberte nach unten.
    Goodsir kletterte nach oben, bekam einen Stiefel ins Gesicht, der dem Kapitän oder dem Unterleutnant gehörte, und dann war er auf dem Orlop.
    Er konnte nicht atmen. Er konnte nicht sehen. Um ihn herum schaukelten Laternen, aber die Schwaden waren so dicht, dass sie nichts beleuchteten außer Rauch.
    Goodsir spürte den Drang, sich zur Treppe hinauf zum Unterdeck zu wenden und von dort aus gleich weiterzuklettern, bis er auf dem Hauptdeck war und frische Luft atmen konnte. Aber rechts von ihm in Richtung Bug schrien Männer, und er ließ sich auf alle viere fallen. In dieser geringen Höhe konnte man noch einigermaßen atmen. Vorne am Bug glomm ein orangeroter Schein, viel zu hell für Laternen.
    Goodsir kroch darauf zu, bis er den Backborddurchgang links von der Brotkammer fand. Vor ihm im Rauch schlugen
Männer mit Decken auf die Flammen ein. Die Decken gerieten bereits in Brand.
    »Eimerkette bilden!« Fitzjames’ Stimme kam irgendwo von vorn aus dem dichten Qualm. »Bringt Wasser runter!«
    »Wir haben kein Wasser, Sir.« Die Stimme klang so aufgeregt, dass Goodsir sie nicht erkennen konnte.
    »Dann nehmt die Pisskübel.« Wie eine Klinge schnitt die Stimme des Kapitäns durch den Rauch und das Geschrei.
    »Die sind auch gefroren!« Diese Stimme erkannte Goodsir. Sie gehörte dem Großtoppmann John Sullivan.
    »Nehmt sie trotzdem«, rief Fitzjames. »Und Schnee. Sullivan, Sinclair, Reddington, Seeley, Pocock, Geater – ihr bildet zusammen mit anderen eine Eimerkette vom Deck bis herunter zum Orlop. Schaufelt so