The Green Mile

schüttelte dann leicht den Kopf. Das war falsch formuliert. » Falls ich mit dem fertig werde, woran ich schreibe, würdest du es lesen?«
    Sie schien zu überlegen, und dann schenkte sie mir die Art Lächeln, bei der ein Mann sich leicht verlieben kann, sogar wenn er so alt ist wie ich. »Das wäre mir eine Ehre.«
    »Warte lieber, bis du es gelesen hast, bevor du von Ehre sprichst«, sagte ich und dachte dabei an Delacroix’ Tod.
    »Doch, ich werde es lesen«, sagte sie. »Jedes Wort. Ich verspreche es. Doch du musst es vorher zu Ende schreiben.«
    Sie ließ mich wieder an die Arbeit, doch es dauerte lange, bis ich irgendetwas schrieb. Ich saß fast eine Stunde lang da und starrte aus dem Fenster, klopfte mit meinem Kugelschreiber an die Tischseite und beobachtete, wie sich der graue Tag allmählich ein wenig aufhellte. Ich dachte über Brad Dolan nach, der mich Paulie nennt und stets Witze über Schlitzaugen und Nigger und Itaker und irre Iren macht, und ich dachte an Elaine Connellys Worte. Er denkt, dass du ein Geheimnis hast. Und ich denke das auch.
    Und vielleicht habe ich eins. Ja, vielleicht stimmt es. Und natürlich will Brad Dolan es wissen. Nicht, weil er meint, es sei wichtig (das ist es nur für mich, nehme ich an), sondern weil er der Ansicht ist, sehr alte Männer wie ich sollten keine Geheimnisse haben. Sie sollten keine Ponchos vom Haken vor der Küche nehmen und auch keine Geheimnisse haben. Unsereins sollte nicht auf den Gedanken kommen, dass wir noch Menschen sind. Und warum sollte man uns solch einen Gedanken nicht erlauben? Brad Dolan weiß nichts. Und darin ist er auch wie Percy.
    Meine Gedanken kehrten schließlich wie ein Fluss nach einer langen Biegung dorthin zurück, wo sie gewesen waren, als Brad Dolan mich am Handgelenk gepackt hatte: zu Percy, dem bösartigen Percy Wetmore, und wie er sich an dem Mann gerächt hatte, der ihn ausgelacht hatte. Delacroix hatte die bunte Spule geworfen – Mr. Jingles würde sie holen -, und sie prallte von der Wand ab und hüpfte durch die Gitterstäbe der Zelle auf den Gang.
    Da sah Percy seine Chance.

2
    »Nein, du Depp!«, schrie Brutal, aber Percy hörte nicht auf ihn. Gerade als Mr. Jingles die Spule erreichte – zu sehr auf sie konzentriert, um zu bemerken, dass sein alter Feind in der Nähe war -, stampfte Percy mit der Sohle eines harten schwarzen Arbeitsschuhs auf ihn. Es gab ein hörbares Knacken, als Mr. Jingles’ Rückgrat brach, und Blut schoss aus seiner Schnauze. Seine kleinen schwarzen Augen quollen aus den Höhlen, und ich sah darin einen Ausdruck von Überraschung und Todesqual, der nur allzu menschlich war.
    Delacroix schrie vor Entsetzen und Trauer. Er warf sich gegen die Tür seiner Zelle, streckte die Arme so weit, wie er konnte, durch die Gitterstäbe und schrie immer wieder den Namen der Maus.
    Percy wandte sich zu ihm – zu uns dreien – um und lächelte. »Na also«, sagte er. »Ich wusste, dass ich ihn erwische, früher oder später. Wirklich nur eine Frage der Zeit.« Er machte kehrt und ging in aller Ruhe über die Green Mile davon, während Mr. Jingles auf dem grünen Linoleum lag, und das Grün mit Rot übertünchte.
    Dean erhob sich hinter dem Wachpult, stieß mit dem Knie an und warf das Cribbage-Brett vom Pult. Die Stifte fogen aus ihren Löchern und rollten davon. Weder Dean noch Harry, der gerade dabei war, auszuscheiden, beachteten das umgekippte Spiel. »Was hast du diesmal getan?«, schrie Dean Percy an. »Was zum Teufel war es diesmal, du blöder Stümper?«
    Percy gab keine Antwort. Er stolzierte wortlos am Pult vorbei und strich sein Haar mit den Fingern glatt. Er ging durch mein Büro und in den Vorratsraum. William Wharton antwortete an seiner Stelle. »Boss Dean? Ich glaube, er hat einer gewissen Pommes gezeigt, dass es nicht klug ist, ihn auszulachen«, sagte er, und dann begann er selbst zu lachen. Es war ein gutes Lachen, ein Country- Lachen, fröhlich und tief. Ich habe während dieser Zeit meines Lebens Menschen kennengelernt (meistens sehr unheimliche Leute), die nur normal klangen, wenn sie lachten. Wild Bill Wharton war einer dieser Typen.
    Ich schaute wieder benommen auf die Maus. Mr. Jingles atmete noch, aber winzige Blutstropfen hatten sich in seinen Barthaaren verfangen, und eine dumpfe Trübung kroch über die zuvor so glänzenden, schwarzen Augen. Brutal hob die bunte Rolle auf, schaute darauf und sah dann mich an. Er wirkte so betäubt, wie ich mich fühlte. Hinter uns schrie Delacroix