The Old Republic 01 - Eine unheilvolle Allianz

akzeptabel.
    Shigar konzentrierte sich auf seine Atmung und ließ sich von der Macht durchströmen. Das Rütteln des Frachters und das Geplapper seiner Mitreisenden verebbten. Erfühlte nur noch die komplexe Form des Objektes in seiner Hand und untersuchte dessen Platz im Universum, ohne auf seine üblichen Sinne zurückzugreifen. War es alt oder neu? Kam es von nah oder fern? War es kostbar oder wertlos? War es absichtlich oder aus Versehen weggeworfen worden? War es maschinell hergestellt oder von Hand gefertigt worden? Gab es Tausende solcher Dinge in der Galaxis, oder war dies das Einzige, das je existiert hatte?
    Undeutliche Eindrücke kamen und gingen. Er sah ein Frauengesicht - eine menschliche Frau mit weit auseinanderstehenden Augen und einer markanten Narbe an ihrem Kinn. Er folgte dieser mentalen Fährte, so weit er konnte, aber es wirkte nichts weiter auf ihn ein. Er ließ sie geistig los und merkte erst dann, dass er diese Frau in den alten Bezirken gesehen hatte, als er seine Wut über den Jedi- Rat bei einem Spaziergang dämpfte. Sie hatte geröstete Spinnenschaben an einen einäugigen Abyssiner verkauft. In seiner Verzweiflung hatte sein Verstand ihr Gesicht ausgespuckt. Sie hatte überhaupt nichts mit dem Stück Plastoid zu tun.
    Ein Jedi-Ritter ist in jeder Beziehung ein Jedi-Ritter, hatte Meister Nobil gesagt. So lange er sein Talent nicht kontrollieren konnte, war nur schwer davon auszugehen, dass er sich selbst unter Kontrolle hatte. In diesem Punkt hatte er nichts zu seiner Verteidigung vorzubringen.
    Frustriert öffnete er die Augen und steckte den Splitter wieder in seine Tasche. Er trug jetzt mehrere Taschen, hauptsächlich vor der Brust und an den Oberschenkeln. Sie fügten seinem Körpergewicht einige Kilogramm hinzu und klimperten beim Gehen. Den unvertrauten Stoff und Schnitt seiner Verkleidung hatte er einem Markt auf Klatooine zu verdanken, auf dem er und Larin die Red Silk Chances für ihre Reise nach Hutta bestiegen hatten. Er musste sich erst noch an sie gewöhnen. Durch das verschmierte Fenster nahm er den fünften Mond des maroden Planeten, Nar Shaddaa, wahr.
    Fast da, sagte Shigar zu sich selbst.
    »Bist ein bisschen kurz geraten für 'nen Kopfgeldjäger, was?«, meinte ein sechsfingriger Schmuggler zu Larin.
    Sie drehte ihren Kopf nur ein winziges Stück. »Na und? Dafür bist ein bisschen hässlich geraten für einen Menschen.« Ihre Stimme klang rauer durch den Vocoder, den sie zur Aufwertung ihrer Verkleidung angebracht hatte.
    Der Schmuggler lachte nur. »Mich schüchterst du nicht ein, Kleine. Ich hab mein Schiff bei einer Partie Pazaak verloren. In 'nem Loch, das Fa'athra gehört. Ich werde ihn aus der Güte meines Herzens fragen, ob er es mir zurückgibt. Wie findest du das?«
    Der Hutt namens Fa'athra war weithin als der grausamste und sadistischste von allen bekannt.
    »Ich finde, das macht dich hässlich und dumm.«
    Der Schmuggler lachte wieder, und sein Gesicht öffnete sich wie eine Wunde, um eine verblüffende Vielfalt an schiefen Zähnen zu entblößen. Shigar hielt sich bereit einzuschreiten, falls die Unterhaltung ungemütlich werden sollte, aber der Schmuggler schien mit Larins Antwort zufrieden zu sein.
    »Sag deinem Freund hier«, sagte der Schmuggler und beugte sich vor, »wenn er wirklich als Rancor-Reiter durchgehen will, muss er sich ein bisschen besser ausstaffieren. Diese Typen haben eine Lebenserwartung von nicht mal fünf Minuten. Länger hältst du's nicht durch, ohne was abzubekommen.«
    Er drehte sich um, um sich mit irgendjemand anders anzulegen, und Shigar und Larin tauschten einen kurzen Blick aus.
    »Ich setze die Maske auf, wenn wir landen«, flüsterte Shigar ihr zu. Auf Klatooine hatte er das noch nicht gewollt, weil er sowohl die groteske Erscheinung, die er damit abgab, als auch den Gestank schlecht gegerbten Leders nicht mochte. »Ich hab's dir ja gesagt, kannst du mir dann sagen.«
    Sie nickte nur, und er war froh, ihren Gesichtsausdruck nicht zu sehen.

    AUF DEM BILBOUSA-RAUMHAFEN tummelten sich alle intelligenten Spezies und Droiden-Modelle, von denen Larin je gehört hatte. In der Luft hingen der schwere Geruch von Gewürz und ein dichtes Sprachgemisch.
    Als die Red Silk Chances ihre Passagiere ohne jede Hilfestellung ausspie, mischten sie sich unter den schmutzigen Strom der Masse: schiebend, drängend, Durchlass fordernd oder einfach stillstehend und auf eine Öffnung wartend.
    Shigar, der mittlerweile die grimmige Fratze eines