The Stand. Das letze Gefecht

Räume verbreiten könnte, aber Patty wußte auch, daß nicht einmal das kleinste Virus in das versiegelte Innere der weißen Anzüge eindringen konnte.
    Dennoch steckte sie auf dem Weg zum weißen Raum einen Pfleger, einen Arzt, der gerade gehen wollte, und eine andere Schwester an, die ebenfalls ihre mitternächtliche Runde begonnen hatte. Ein neuer Tag hatte angefangen.

16
    Einen Tag später, am 13. Juni, donnerte ein großer weißer Connie in einem anderen Teil des Landes über die US 180 nach Norden. Er fuhr zwischen neunzig und hundert Meilen, der korinthweiße Lack glänzte in der Sonne, das Chrom blitzte. Auch die Heckscheiben reflektierten die Sonne und spiegelten sie tückisch. Die Spur, die der Connie hinter sich gelassen hatte, seit Poke und Lloyd ihn irgendwo südlich von Hachita gestohlen und den Besitzer ermordet hatten, war verschlungen und ziemlich sinnlos. Die US 81 hinauf zur US 80, dann über die Mautstraße, bis Poke und Lloyd anfingen, nervös zu werden. Sie hatten in den letzten sechs Tagen sechs Leute umgebracht, darunter den Besitzer des Continental, seine Frau und seine widerliche Tochter. Aber nicht wegen der Morde waren sie auf der Interstate kribbelig. Wegen Rauschgift und Waffen. Fünf Gramm Hasch, eine Schnupftabakdose aus Blech mit Gott weiß wie vi el Kokain und sechzehn Pfund Marihuana. Außerdem zwei Achtunddreißiger, drei Fünfundvierziger, eine 35jer Magnum, die Poke seinen >Pokerisierer< nannte, sechs Schrotflinten - zwei mit abgesägten Läufen - und eine SchmeisserMaschinenpistole. Mord lag ein wenig über ihren intellektuellen Fähigkeiten, aber sie wußten genau, daß sie Ärger bekommen würden, wenn die Arizona State Police sie mit einem gestohlenen Wagen voll Stoff und Schießeisen erwischte. Zu allem Überfluss waren sie Staaten-Flüchtlinge. Schon seit sie Nevadas Grenze überschritten hatten.
    Staaten-Flüchtlinge . Hörte sich gut an, fand Lloyd Henreid. Nimm das, dreckige Ratte. Friß blaue Bohnen, dreckiger Bulle. Sie waren also bei Deming nach Norden abgebogen und fuhren auf der 180; sie hatten Hurley und Bayard und die etwas größere Stadt Silver City passiert, wo Lloyd eine Tüte Hamburger und acht Milchshakes gekauft (warum, in Gottes Namen, hatte er acht verdammte Dinger gekauft? Bald würden sie Schokolade pissen) und dabei die Bedienung so leer und doch heiter angestarrt hatte, daß sie noch Stunden später nervös war. Ich glaube, dieser Mann hätte mich genausogut umbringen wie anstarren können, sagte sie ihrem Chef an diesem Nachmittag.
    Hinter Silver City waren sie durch Cliff gedröhnt, wo die Straße wieder nach Westen bog, genau die Richtung, in die sie nicht wollten. Durch Buckhorn, und dann waren sie wieder im Land, das Gott vergessen hatte; eine zweispurige Asphaltstraße führte zwischen Beifuß und Sand hindurch, im Hintergrund Berge und Tafelland, immer dieselbe alte Leier, so daß man sich einfach rauslehnen und draufkotzen wollte.
    »Benzin wird knapp«, sagte Poke.
    »Nicht, wenn du nicht so verdammt schnell fahren würdest«, sagte Lloyd. Er trank einen Schluck von seinem dritten Milchshake, würgte, ließ das Fenster herunter und warf den ganzen Müll zusammen mit den Milchshakes, die sie noch nicht angerührt hatten, nach draußen.
    »Hüah! Hüah!« schrie Poke. Er fing an, mit dem Gaspedal zu spielen. Der Connie schoß vorwärts, fiel zurück, schoß vorwärts.
    »Reit sie, Cowboy!« brüllte Lloyd.
    »Hüah! Hüah!«
    »Willst du rauchen?«
    »Rauch, solange du hast«, sagte Poke. »Hüah! Hüah!«
    Zwischen Lloyds Füßen stand eine große grüne Tüte auf dem Boden. Sie enthielt die sechzehn Pfund Marihuana. Er griff hinein, holte eine Handvoll heraus und fing an, einen Bomber-Joint zu drehen.
    »Hüah! Hüah!« Der Connie schlingerte hin und her über den Mittelstreifen.
    »Laß den Scheiß!« schrie Lloyd. »Ich verschütte alles.«
    »Wo das herkommt, ist noch mehr... Hüah!«
    »Komm, wir müssen den Stoff verkaufen, Mann. Wir müssen den Stoff verkaufen, sonst werden wir erwischt und landen in irgendeinem Kofferraum.«
    »Okay, Sportsfreund.« Poke fuhr wieder normal, aber sein Gesicht war verdrossen. »Es war deine Idee, deine Scheißidee.«
    »Du warst begeistert davon.«
    »Ja, aber ich hab' nicht gewußt, daß wir um ganz verdammt Arizona rumfahren müssen. Wie sollen wir denn so jemals nach New York kommen?«
    »Wir schütteln die Verfolger ab, Mann«, sagte Lloyd. In Gedanken sah er, wie sich die Türen der Polizeigaragen