Thriller: Tickende Bombe: Die iranische Bedrohung (Bücher auf Deutsch) (German Edition)

statt auf seine Frage zu antworten, „ich habe vergessen, wie heiß der Tee in Marokko sein kann.“ Ich dachte über das Schlamassel nach, was wäre, wenn mich der Mann wirklich schon von vor zwanzig Jahren kannte, aber die Chancen dafür waren sehr gering bis nicht vorhanden.
    Ich hatte Marokko verlassen, als ich dreizehn war, und jetzt war ich dreiunddreißig Jahre alt, es gab keine Verbindung zwischen dem kleinen Jungen mit der Brille und dem Geschäftsmann, der ich heute war. „Zwanzig Jahre“, begann ich und versuchte, ihm damit zu sagen, dass ich zwanzig Jahre lang nicht in Marokko gewesen war und ich nicht ich war. Vielleicht würde der Computer bezeugen, dass Kamal zweimal im Jahr hier zu Besuch gewesen war und dass mein Gesprächspartner nur behauptete, dass ich ihm bekannt vorkomme. Kompliziert.
    „Du bist der Sohn von Taghir Louis“, meinte er und ich erkannte in diesem Moment, dass mein gefährliches Abenteuer noch nicht richtig begonnen hatte.
    „Albert, Judah ...“, begann er die Namen meiner großen Brüder zu nennen. Dann wurde mir klar, dass Hassan meine wahre Identität kannte. Ich lächelte und zeigte mich erfreut über die Begegnung.
    „Tut mir leid, ich habe dich nicht erkannt“, sagte ich, stand auf und legte einen französischen Geldschein auf den Tisch.
    „Lass uns gehen“, sagte ich und fing an, in Richtung des VIP-Ausgangs zu gehen. Er nahm das Geld und gab es dem Kioskbesitzer und lief mir nach. „Nimm mich zum Hotel“, bat ich ihn kurz angebunden.
    Ich redete mir ein, dass ich der Hausherr war, und imitierte die Bewegungen meines Vaters, was hieß, nicht nur vor der Pforte zu stehen und zu warten, dass Hassan mir die Tür öffnete, sondern auch noch darüber zu murren, dass er es nicht schnell genug tat. Ich hatte zwar kein Geld in meiner Tasche, aber meine teuren Schuhe sprachen für sich und deckten meine Lügen.
    Der dekorierte Offizier begann erneut, den Koffer hinter sich herzuziehen, verstaute diesen vorsichtig im Kofferraum eines schwarzen Mercedes und ging sofort zur Fahrerseite, in der Hoffnung, den Deal seines Lebens zu machen.
    Erst in der Limousine bemerkte ich, dass ich bei meiner Einreise nicht durch eine Passkontrolle gekommen war, und wir waren schon außerhalb des Flughafengeländes. Ich griff in meine Hosentasche, zog die restlichen neunhundert Franc raus und reichte sie ihm mit den Worten: „Nimm es jetzt, für die Fahrt, damit du etwas Geld in deiner Hand hast.“
    Tausendvierhundert Franc sind etwa dreitausend Dirham, das Monatsgehalt eines Polizisten in Marokko.
    „Hotel Mamonia“, nannte ich den Namen eines luxuriösen Hotels in Marokko und ließ keinen Zweifel mehr an meinem Status und daran, dass es für ihn äußerst lukrativ wäre, alle meine Wünsche zu erfüllen.
    „Müssen Sie Geld umtauschen?“, fragte der gierige Mann neben mir.
    „Ein Franc entspricht einem Dirham“, sagte ich spöttisch und wiederholte das Angebot des dicken Mannes vom Flughafen. Der Fahrer fing sofort an zu lachen und erklärte: „Der Dicke macht ein gutes Geschäft dort, sein Angebot bildet den Ausgangspunkt für die Kalkulationen der anderen. Alle anderen Geldwechsler berechnen dann anderthalb Dirham für den Franc.“
    „Ein gutes Geschäft“, sagte ich. „In Anbetracht dessen, dass der Franc nun mehr als zwei Dirham wert ist“, sagte ich und deutete damit meine Kenntnisse über die lokale Währung an.
    „Ja, das ist wirklich kein schlechtes Geschäft“, stimmte mein Chauffeur zu, der Zollbeamte des internationalen Flughafens in Marrakesch. „Sie zahlen dreißig Prozent an den Flughäfen“, sagte er stolz.
    „Und wer bezahlt den Dicken?“, interessierte ich mich für seine Beschäftigung. „Der macht bestimmt kein gutes Geschäft.“
    „Er verkauft nur Telefongespräche“, sagte der Offizier, als ob er damit sagen wollte: Der sollte dankbar sein, dass er überhaupt dort im Touristen-Jagdgebiet stehen durfte.
    Am Eingang des Luxushotels, was ich mir natürlich nicht einmal für eine Nacht leisten konnte, erlaubte seine funkelnde Uniform meinem Chauffeur, das Auto bis vor die Glastüren fahren.
    An beiden Seiten der Glastüren standen zwei Wächter in knallbunten Uniformen. Einer ging sofort zum Kofferraum und der andere öffnete die Türen des Palais.
    „Ich bin gleich wieder da“, versicherte ich dem Fahrer. „Warte hier auf mich.“ Ich hatte die Hoffnung, dass er mich nicht bis zur Rezeption