Thursday Next 02 - In einem anderen Buch

einem großen Goliath-Logo, vor dem Chalk, Cheese und Schitt-Hawse ein rituelles Treuegelöbnis ablegten. Anschließend fuhren wir im Schrittempo durch das riesige Industriegelände, wo zwischen den Gebäuden zahllose militärische Fahrzeuge, Lastwagen und fahrbare Maschinen abgestellt waren.
    »Sie können sich geehrt fühlen«, sagte Schitt-Hawse. »Nur wenige kommen dem Herzstück unserer geliebten Firma so nahe.«
    »Ich bin voller Ehrfurcht, Mr Schitt-Hawse.«
    Schließlich hielten wir vor einem flachen Gebäude mit einem Kuppeldach aus Beton. Hier herrschte die höchste Sicherheitsstufe, und Chalk, Cheese und Schitt-Hawse mussten ihre Windsorknoten biometrisch prüfen lassen, ehe wir eintreten durften. Der wachhabende Beamte öffnete die schwere Stahltür und wir konnten in einen hell erleuchteten Korridor eintreten, in dem sich eine lange Reihe von Fahrstuhltüren befand. Wir fuhren ins zwölfte Untergeschoss, wurden erneut überprüft und gingen dann einen holzgetäfelten Korridor hinunter. Die Türen auf beiden Seiten waren mit blanken Messingschildern gekennzeichnet. Wir passierten die Abteilungen Elektronische Denkmaschinen, Tachyon Communications und Quadratur des Kreises. Vor der Tür Buchprojekt hielten wir an. Schitt-Hawse öffnete und wir traten ein.
     
    Der Raum war so ähnlich wie Mycrofts Laboratorium, nur dass die Geräte viel professioneller aussahen und offenbar viel Geld gekostet hatten. Während die Maschinen meines Onkels aus Bindfäden, Pappe und Klebstoff zusammengeleimt waren, hatten die Goliath-Maschinen alle solide Gehäuse aus hochwertigen Materialien und sahen brandneu aus. Kein Staubkörnchen hing in der Luft, und bei allem verwirrenden Durcheinander von teuren Gerätschaften war das Chaos doch höchst elegant. Die sechs oder sieben anwesenden Techniker waren von blasser Gesichtsfarbe, so als ob sie kaum je an die frische Luft kämen. Sie warfen uns neugierige Blicke zu, fremde Besucher sahen sie wohl nur selten.
    In der Mitte des Raumes stand ein mannshoher, mit feinem Kupferdraht umwickelter Türrahmen, der wie eine Sicherheitsschleuse aussah. Die zahllosen Drähte mündeten in ein armdickes Kabel, das zu einer großen summenden Maschine führte. Gerade als wir den Raum betraten, zog einer der Techniker an einem Hebel, es knisterte und krachte, ein beißender Geruch erhob sich und bis auf die Notbeleuchtung erloschen die Lichter. Was da stand, sollte offensichtlich ein Prosa-Portal sein, aber es funktionierte nicht, was für diese Geschichte noch wichtiger ist.
    Ich zeigte auf den rauchenden, kupferumwickelten Türrahmen, den die Techniker jetzt mit Feuerlöschern besprühten. »Soll das ein Prosa-Portal sein?«
    »Leider ja«, sagte Schitt-Hawse. »Aber alles, was bisher bei unseren Versuchen herauskam, war heißer Quark. Das liegt vielleicht daran, dass wir vor allem mit den ersten acht Bänden der Geschichte des Käses experimentiert haben, aber ich fürchte, die Gründe liegen noch tiefer.«
    »Jack Schitt hat gesagt, Sie hätten synthetischen Cheddar erzeugt.«
    »Jack neigte schon immer zur werbewirksamen Übertreibung, Miss Next. Hier entlang, bitte.«
    Wir kamen an einer großen hydraulischen Presse vorbei, die gerade versuchte, eines der Bücher aus Mrs Nakijimas Wohnung gewaltsam zu öffnen. Die eisernen Hebelarme ächzten und stöhnten, aber das Buch blieb fest geschlossen. An einer anderen Maschine arbeitete ein Techniker mit einer Art elektrischem Schneidbrenner an einem Buch, aber auch ihm gelang es nicht, in den Band einzudringen. Der Nächste rückte einem der Jurisfiktion-Bücher mit Röntgenstrahlen zu Leibe, aber die weit über zweitausend fest zusammengepressten Seiten Text mit ihren zahlreichen »Einschlüssen« ergaben ein höchst verwirrendes Bild.
    »Was sind das für Bücher?« fragte Schitt-Hawse. »Wie funktionieren die Dinger?«
    Ich hatte überhaupt keine Lust, ihm irgendwas zu erklären; ich war gekommen, um Landen zurückzuholen, sonst nichts. »Wollen Sie, dass ich Jack Schitt zurückbringe, oder nicht?«
    Er starrte mich einen Augenblick wütend an, dann ließ er das Thema fallen. Wir gingen an einigen weiteren Experimenten vorbei, durch einen kurzen Korridor und eine schwere Stahltür in einen weiteren Raum, in dem sich ein Tisch, ein Stuhl und Lavoisier befanden. Er las in einer Ausgabe von Edgar Allan Poes Gedichten. Als wir eintraten, hob er den Kopf.
    »Monsieur Lavoisier, ich glaube, Sie kennen Miss Next schon?« sagte Schitt-Hawse.
    »Wir