Tod den Unsterblichen

haben sollte, so hatte Cornut ihn vergessen. Recht? Worin recht?
    Der automatische Ansager murmelte den Namen der Station, an der Cornut aussteigen mußte. Er stand auf und dachte: Recht?
    Er hatte bezweifelt, daß Master Carl tatsächlich versucht hatte, St. Cyr zu töten. Aber der Beweis sprach gegen ihn; das Polizeilabor hatte seine Fingerabdrücke auf der Hellebarde identifiziert, und sie konnten sich nicht irren.
    Also angenommen, Carl hatte die Waffe tatsächlich ergriffen, um dem alten Mann den Schädel zu spalten. Einfach unglaublich! Aber wenn er es getan hatte … Und wenn Carl nicht einfach dem Alterswahn verfallen war …
    Also dann, sagte sich Cornut, während er am Fuß der Brücke aus dem Aufzug stieg und den vertrauten Campus anblinzelte, also dann hatte er vielleicht einen Grund. Vielleicht verdiente St. Cyr den Tod.
     

 
13.
     
    Wenn man in das Zimmer trat, war es so, als tauchte man unter die Oberfläche des Meeres. Die Lichter waren blaugrün, verborgen und wurden von blaugrünen Wänden widergespiegelt. Ein Fresko aus feinen blauen und grünen Linien bedeckte eine Wand wie ein Wellenmuster; aus Blumenkästen entlang der Fußleiste erhoben sich die gekrümmten Zweige fahler Pflanzen aus den Zuchtfarmen und erinnerten an den Tang eines Seejungfernwaldes.
    Das pelagische Motiv hatte nichts mit Verzierung zu tun, diese Formen und Farben erfreuten und trösteten einfach den Präsidenten St. Cyr. Das war sein Zimmer. Nicht sein Arbeitszimmer mit der Eichentäfelung und dem alten Marmor; nicht einmal sein »privater« Salon, indem er manchmal Universitätsmitglieder empfing. In dieses Zimmer ließ er nur sehr, sehr wenige ein.
    Vier dieser wenigen befanden sich jetzt dort. Ein fetter Mann mit wabbligen Armen drehte sich um und sagte: »Wann?« Er sagte: »Brauchen Sie uns alle?« Er sagte: »Das ist Jillsons Aufgabe.« St. Cyr grinste, und nach kurzer Pause sagte sein Leibwächter: »Nein, meine nicht. Ihnen macht es mehr Spaß als mir.« Eine Frau in einem lächerlich jugendlichen Kleid öffnete ihren schmallippigen Mund und kicherte übermütig, als an die Tür geklopft wurde.
    Jillson, der Leibwächter, öffnete sie, und davor stand St. Cyrs hagere, schweigsame Haushälterin mit Master Cornut.
    St. Cyr, der in einem türkisfarbenen Sessel saß, hob die Hand. Jillson nahm Master Cornut beim Arm und führte ihn herein, die Tür vor der Nase der Haushälterin schließend. »Ma-ster Cor-nut«, sagte St. Cyr mit seiner merkwürdig tonlosen Stimme. »Ich ha-be Sie er-war-tet.« Ohne ersichtlichen Grund lachte die alte Frau in dem jugendlichen Kleid schrill; der Leibwächter lächelte; der fette Mann kicherte.
    Trotzdem konnte Cornut nicht umhin, sich in diesem Zimmer umzuschauen, das er noch nie betreten hatte. Es war kühl – die Luft wurde ganze sechs Grad tiefer gehalten als die normale Zimmertemperatur, in der Cornut sich wohl fühlte. Aus dem Hintergrund erklang gedämpfte Musik, zu leise, um die Melodie zu erkennen. Und diese Leute waren – sonderbar.
    Er ignorierte Jillson, Master Carls Mörder, an den er sich von der Gerichtsverhandlung her erinnerte. Der fette Mann blinzelte ihn an. »Se-na-tor Dane«, sagte St. Cyr. »Und Miß May Kerbs.«
    Miß May Kerbs war diejenige, die gelacht hatte. Sie schwenkte zu Cornut herum und sah wie ein Teenager im ersten Ballkleid aus. »Wir haben von Ihnen gesprochen«, sagte sie schrill, und Cornut erkannte, mit einem physischen Schock, daß sie überhaupt kein Teenager war. Sie glich der Südamerikanerin, die er auf der Expedition getroffen hatte; ihre Züge waren sich nicht ähnlich, aber das Stadium ihres Verfalls war identisch. Das Gesicht unter der Schminke war das eines Totenkopfes. Sie war fünfzig – nein, fünfundsiebzig – nein, sie war älter als das; sie war älter, als er es sich bei einer Frau, die wie ein kesses Mädchen gekleidet war, gern vorstellte.
    Cornut ertappte sich dabei, daß er die Vorstellungen groteskerweise erwiderte. Er konnte den Blick nicht von der Frau abwenden. Über ihn gesprochen? Was hatten sie gesagt?
    »Wir wußten, daß Sie hierherkommen würden, Kumpel«, sagte der Mörder Jillson freundlich. »Sie glauben, daß wir das Kind ermordet haben.«
    »Das Kind?«
    »Master Carl«, erklärte Jillson. Er hatte einen Grund, huschte es Cornut durch den Sinn. Seltsamerweise kam dieser Gedanke ihm in Jillsons stammelnder Sprechweise.
    »A-ber set-zen Sie sich doch, Ma-ster Cor-nut.« St. Cyr lud ihn mit einer Geste ein, Platz