Tod einer Strohpuppe: Kriminalroman

lassen. Sie müssen sich ausweisen. Zählen Sie das Geld nach, lassen Sie sich nicht von diesen Arschlöchern
     übers Ohr hauen. Für Berlitz liegt ein Wörterbuch bei Smith, das dickste, das sie hatten. Wittris wird in der Hölle brennen,
     und ebenso die Polizei von Cambridge.
    Ihr Hauswirt,
    Peter Charter
     
    7.654   Pfund. Anders hatte Peter Charter seine Liebe nicht ausdrücken können.
    Fletcher faltete den Brief wieder zusammen.
    Iwan war ein psychisch gestörter Mensch, der Schreckliches erlebt und Schreckliches getan hatte. Doch er war auch eine ungewöhnlich
     einfühlsame Persönlichkeit, die ihre späteren Opfer genau ausforschte, bevor sie Rache an ihnen nahm.
    Und was hatte er nun für Thomas Denton geplant?
     
    Judith erwachte mit einem Ruck. Von ihrem Schlafzimmer in Deep House aus sah sie die Uferbinsen, die, vom nächtlichen Regen
     noch nass, jetzt im Sonnenlicht funkelten und sich im Wind wiegten. Außerdem warf die Fensterscheibe Judiths eigenes Spiegelbild
     zurück, ihre wohlgeformten Beine schienen in der Landschaft zu ruhen.
    Sie lag eine Weile da, betrachtete die Binsen und dachte über Iwan nach. Iwan hatte nach Motoröl gerochen, aber absolut saubere
     Hände gehabt. Auf den Oberschenkeln hatte sie blaue Flecken, weil er sie so kräftig gepackt hatte. Sie wusste, dass er vor
     Gewalt nicht zurückscheute, denn in der Armeehatte er genug Schreckliches gesehen und getan, doch gestern Abend am Flussufer hatte er ihre Brüste mit seinen sauberen Händen
     umfasst, die Lippen auf ihre Brust gedrückt und sie über dem Herzen geküsst, bis es wieder langsamer schlug.
    Sie fragte sich, wer diese berühmte Frau in Tschetschenien sein mochte, der sie ähnelte.
    Sie zog Sportkleidung an, legte das Ohr an die Tür und lauschte, hörte aber nichts. Da schloss sie die Tür auf und trat in
     den Flur, wo es ziemlich schlimm aussah. Sie musste sich vorsichtig einen Weg durch Scherben und Holzsplitter bahnen, um zu
     der offenen Galerie zu gelangen, von der aus man aufs Wohnzimmer hinuntersah. Da unten war die Verwüstung noch größer.
    Die abstrakten Gemälde waren von der Wand gerissen, die Glastische zerschmettert und die Trümmer lagen überall auf dem Steinboden
     verstreut. Die Lampen aus Biskuitporzellan, die primitiven Tonfiguren und das Ledersofa – alles war von einer furchtbaren
     Energie verwüstet worden.
    Gestern Nacht hatte sie hinter verschlossener Tür wach im Bett gelegen und darauf gelauscht, wie eine Woge der Zerstörung
     durchs Haus brandete. Ihr Vater war vollkommen ausgerastet, weil er erraten hatte, wo sie gewesen war.
    Der Lärm hatte erst unten getobt, und dann war die Verwüstung auch nach oben geschwappt. Doch vor ihrer Tür, die er mühelos
     hätte eintreten können, hatte ihr Vater Halt gemacht und war in verzweifeltes Schluchzen ausgebrochen. Da war sie lächelnd
     eingeschlafen.
    War er jetzt im Haus? Sie schnupperte nach seinem Zigarrenrauch, roch aber nur den Blütenstaub der Fens. Auf dem Vorplatz
     standen reglos die Weiden. Der Volvo war weg.
    Sie zog ihre Boxhandschuhe an und schlug auf den Boxsack ein, der in der Ecke hing. Jeder Schlag bereitete ihr Vergnügen,
     und sie genoss es, wie der Schweiß ihr kühl den Rücken hinunterlief.
    Wieder dachte sie an Iwan. Sie hatte keine Ahnung, wo er sich heute aufhielt. Aber er hatte ihr seine Handynummer gegeben.
     Die hatte sie auswendig lernen müssen, weil er nicht wollte, dass sie sie irgendwo notierte. Sie wusste, dass ihr Vater jetzt
     auf den holprigen alten Straßen kreuz und quer durch die Fens fuhr und nach Iwan suchte. Bei jedem Boxhieb fragte sie sich,
     ob er ihn wohl finden würde.
     
    Aus der Wiese stiegen winzige geflügelte Insekten auf, als Fletcher den Hang hinter der Farm hinaufstieg. Die Kühe ächzten
     so laut und gequält, dass es durch die ganze Gegend hallte. Oben beim Wohnwagen, wo die Erde unter der Wäscheleine im Sonnenschein
     trocknete, fand er Larry, der mit lang ausgestreckten Beinen, die Hände hinter dem Kopf verschränkt und eine Kappe über die
     Augen gezogen, im Liegestuhl ruhte. In einem Eimer mit Flusswasser kühlte ein Viererpack Bier, Special Brew. Zwei Dosen waren
     schon leer. Es war ein warmer Vormittag.
    »Aufstehen, Larry. Kühe melken.«
    Larry schob die Kappe hoch und schaute blinzelnd zu Fletcher auf, das rötliche Gesicht mit den geplatzten Äderchen zu einem
     breiten Grinsen verzogen, das alle Zahnstümpfe zeigte. »Schon wieder so ein hübscher