Todesacker

Sender, um etwas Unweihnachtliches zu finden. Schließlich blieb sie bei Jimmy Hendrix’ »Crosstown Traffic« von seinem Album Electric Ladyland hängen – ihres Wissens der einzige Rocksong, in dem ein Kazoo zu hören war. Daran war nichts weihnachtlich.
    Fry versuchte seit Stunden, das Gespräch mit Detective Inspector Hitchens aus ihren Gedanken zu verdrängen. Doch das war ihr nur tagsüber gelungen, während der Arbeit. Die Ermittlungen auf der Pity Wood Farm nahmen sie geistig voll in Anspruch und forderten ihre ganze Konzentration. Seit sie das Revier in der West Street verlassen und sich auf den Heimweg zu ihrer Wohnung in der Grosvenor Avenue gemacht hatte, war das allerdings nicht mehr der Fall. Ihre Konzentration hatte trotz aller Bemühungen nachgelassen.
    Fry wusste, dass sie damals in den Süden des Landes hätte gehen sollen, nach London. Bei der Metropolitan Police wurden immer Kriminalpolizisten gesucht, und sie hätte viel besser in eine Großstadt gepasst, wo es niemanden interessierte, wer man war und was man aus seinem Leben machte. Dort hätte sie inzwischen längst Fuß gefasst und die Karriereleiter erklommen, anstatt in dieser ländlichen Division vor sich hin zu dümpeln.
    Fry bog mit ihrem Peugeot in die Castleton Road ein und hielt vor dem kleinen Laden an der Ecke, der von einer asiatischen Familie geführt wurde. Das junge Paar war immer freundlich zu ihr, auch wenn sie nicht in der Stimmung war, diese Freundlichkeit zu erwidern. Manchmal tat eine nette Begrüßung wirklich gut.
    Sie hatte keinen großen Hunger, kaufte jedoch genug Lebensmittel ein, um Körper und Seele für die nächsten vierundzwanzig Stunden zusammenzuhalten. Käse und Toast genügten ihr. Alles andere würde schwer auf dem engen, sorgenvollen Knoten in ihrem Magen liegen. Sie ging an den Regalen mit Süßigkeiten und Schokolade vorbei und nahm stattdessen einen Jogurt mit. Und zwar nicht irgendeinen Jogurt, sondern einen organischen Biojogurt mit geringem Fettgehalt und leckerem Himbeer-Preiselbeer-Geschmack. Sie fühlte sich seltsam tugendhaft.
    Gruppen von jungen Männern und Frauen wankten und taumelten vor den Pubs an der Ecke der Grosvenor Avenue. Manche von ihnen hatten Lametta im Haar oder Rentiergeweihe auf dem Kopf. Es war natürlich Samstagabend – das hatte sie vergessen. Am Wochenende führten einige ihrer Wohnungsnachbarn ein gefährliches und unvorhersehbares Privatleben. Wenn sie nicht im Dienst war, ging sie das allerdings nichts an.
    »Geh mir aus dem Weg, sonst fahre ich dich über den Haufen«, murmelte sie, als ein Betrunkener vor ihrem Wagen vom Gehsteig auf die Straße stolperte. Welchen Unterschied hätte eine weitere Leiche schon gemacht?
    Doch ein frischer Leichnam war etwas ganz anderes als alte sterbliche Überreste. Die Funde auf der Pity Wood Farm waren ein typischer historischer Fall. Fry wusste, dass bei historischen Untersuchungen ein Großteil des Beweismaterials in Form von Schichten gefunden wurde. Es spielte keine Rolle, ob man seine Familiengeschichte erforschte oder nach einem Serienmörder fahndete. Die Schichten lagen übereinander: unterschiedliche Ebenen von Bedeutung und Signifikanz. Im Lauf der Jahre wurden Bedeutungen verzerrt und häuften irrelevante Assoziationen an. Bei einem Ermittlungsverfahren musste bis zur tiefsten Ebene gegraben werden, damit man die am besten zutreffende Bedeutung fand, die frei von irrelevantem Material war. Ordentlich graben, das war es, was sie tun musste. Aber psychologisch, und nicht knietief im Schlamm.
    Ihr war bewusst, dass sich Jack Elder, der LKW-Fahrer, als völlig falsche Spur erweisen konnte. Doch es war beruhigend, jemanden in Untersuchungshaft zu haben. Irgendjemanden. Zumindest würde es dann irgendwann zu einer Anklage kommen.
    Doch irgendwo warteten die Identitäten der beiden Opfer auf der Pity Wood Farm darauf, zutage gefördert zu werden. Sie konnten nicht immer Opfer A und Opfer B bleiben, zwei Referenznummern im Gutachten des Anthropologen und ein Ermittlungsverfahrenscode des Forensic Science Service. Sie waren einmal Menschen gewesen und hatten eine ordentliche Identität verdient.
    Der von Jamie Ward entdeckte Leichnam hatte die Botschaft verdeutlicht. Fry ging die graue Hand nicht mehr aus dem Kopf, die sie, in einer erbärmlichen Geste gekrümmt, zu dem Grab gelockt und dafür gesorgt hatte, dass sie diesem niemals den Rücken würde zukehren können.
    Auch wenn es ihnen gelingen sollte, eine oder beide