Todesacker

sein, der in der Nähe gearbeitet hat.«
    »Ja. So muss es gewesen sein.« Jamie zuckte entschuldigend mit den Schultern. »Aber ich weiß nicht mehr, wer es war. Ich hatte irgendwie einen Aussetzer.«
    »Kein Problem. Sie haben das wirklich gut gemacht, Jamie.«
    »Wissen Sie, was ich gerade denke?«, sagte er. »Gott sei Dank war die Hand dieser Frau unter dem Felsbrocken.Wenn ich sie beim Graben mit dem Spaten erwischt hätte, dann hätte ich sie glatt durchtrennt. Tja, das hätte ich, oder?«
    »Möglicherweise.«
    Er sah Fry flehend an. »Ich muss jetzt hier raus«, sagte er. »Und zwar sofort. Tut mir leid. Sagen Sie allen, dass es mir leidtut.«
     
     
    Plastikfolienstreifen, die von vorbeifahrenden Lastwagen gefallen waren, hingen an Stacheldrahtzäunen und an den Zweigen von Hagedornbüschen. Sie baumelten und flatterten im Wind wie ausgefranste Wimpel. Windsäcke waren hier überflüssig, da nie Zweifel darüber aufkamen, aus welcher Richtung der Wind wehte.
    Cooper hörte im Auto den Radiosender Peak FM, auf dem gerade eine Reihe Titel von Bands aus den Siebzigerjahren liefen. UB40 und die Dire Straits. Sogar Duran Duran war dabei. Manchmal hörte er auch den Lokalsender der BBC, dessen Programm die Sechziger wiederaufleben ließ. Viele der Interpreten, die dort gespielt wurden, waren ihm überhaupt kein Begriff – die Beatles kannte er natürlich, aber beim Rest handelte es sich zum größten Teil um Musik, die vermutlich seine Eltern in ihrer Jugend gehört hatten.
    Der Zentrale zufolge hieß die Farm Pity Wood. Den Namen hatte er zwar noch nie gehört, aber er wusste, wo das Rakedale-Tal lag: am südlichen Rand des Kalksteinplateaus, irgendwo hinter Monyash und Harington. Noch ein Stück weiter südlich, und die Leiche wäre das Problem der D-Division gewesen.
    Die Torfmoore hatten ihre gelblich braune Winterfärbung angenommen. Über einem Hügel zog eine seltsam geformte Wolke auf, als habe es irgendwo in der Nähe von Buxton eine Nuklearexplosion gegeben. Vor dem Horizont zeichneten sich knorrige Bäume ab, deren kahle Äste hilflos zu gestikulieren schienen, als glaubten sie, der Frühling werde niemals kommen.
    Cooper fand Fry innerhalb der äußeren Absperrung, wo sie ihre regennasse Jacke ausschüttelte.
    »Wie sieht dein Plan aus, Diane?«
    »Wir werden uns als Erstes dem Haus und den Nebengebäuden widmen müssen, aber ich bin mir nicht ganz sicher, wo wir am besten anfangen. Schau dich doch bitte einfach mal um, ja? Lass mich wissen, wie dein Eindruck ist. Vielleicht könntest du mit diesem Schuppen da drüben anfangen.«
    »Schuppen?«
    »Der Schuppen da drüben. Der große.«
    »Mache ich.«
    Cooper sah ihr nach, als sie wegging. Hatte sie gerade »Eindruck« gesagt? Das war nicht das, worum sie ihn gewöhnlich bat. Fry hatte es normalerweise auf handfeste Beweise abgesehen. Vielleicht hatte diese Farm irgendetwas an sich, was sie beunruhigte. Wenn dem so war, würde sie vermutlich nicht darüber reden. Sie übertrug ihm diese Verantwortung – soll doch Detective Constable Cooper mit Eindrücken aufwarten, mit vagen Vermutungen, mit Bauchgefühlen. Dann konnte sie diese immer noch abtun, wenn nötig. Auf Coopers Beitrag konnte bedenkenlos herumgetrampelt werden, ohne dass irgendein Schatten auf ihren Ruf fiel.
    Tja, schön und gut. Das schien eben seine Rolle im Leben zu sein, seit Diane Fry seine Vorgesetzte geworden war. Entweder akzeptierte er es, oder er würde sich einen anderen Job suchen müssen.
     
     
    Nachdem die Polizei mit ihm fertig war, sah sich Jamie Ward ein paar Minuten lang um. Inzwischen waren nicht nur eine Menge Polizisten vor Ort, sondern auch noch einige andere Leute, die er für Kriminaltechniker hielt. Er stellte sich vor, wie seine Kollegen mit der Polizei redeten. Ja, der da drüben, das ist er.Wir nennen ihn Professor. Doch nicht alle von ihnen würden erpicht darauf sein, mit den Behörden zu sprechen, da hätte er wetten können. Ein paar von ihnen würden vorgeben, überhaupt kein Englisch zu sprechen.
    Nikolai stand neben dem Farmhaus und unterhielt sich mit einigen seiner Arbeiter. Er sprach leise auf Polnisch, beinahe flüsternd, obwohl es unwahrscheinlich war, dass ihn außer seinen eigenen Leuten irgendjemand verstand. Jamie runzelte die Stirn und zählte sie abermals durch. Sieben. Er sah sich um und fragte sich, ob er sich womöglich verzählt hatte. Aber nein. Es waren sieben, plus Nikolai. Zwei Männer fehlten.
    Jamie seufzte, da er weitere