Todesacker

Hintertreffen geraten, als es ihm nicht gelungen war, zum Detective Sergeant befördert zu werden. Schließlich war er inzwischen dreißig, und es gab mit Sicherheit ehrgeizige junge Kollegen, die ihn überholen würden, ehe er sich’s versah. Genauso, wie es auch Gavin Murfin passiert war und vielen anderen.
    Cooper blickte zum Küchenfenster hinaus und sah Detective Inspector Hitchens mit Wayne Abbott, dem Leiter der Spurensicherung, im Hof stehen. In diesem Moment redete nur Abbott, und der Detective Inspector nickte weise. Das machte er allerdings ziemlich überzeugend. Aus der Ferne hatte es den Anschein, als sei er Herr der Lage und wisse genau, was Sache war. Cooper war sich darüber im Klaren, dass er selbst niemals diesen Eindruck würde vermitteln können, weder aus der Ferne noch aus der Nähe. Er würde immer nur wie ein verwirrter Detective Constable wirken, der ungute Gefühle hatte, die er nicht erklären konnte. Fry hatte ihm das oft genug zu verstehen gegeben. Halt einfach den Mund, Ben – das ist das Beste. Gib niemandem einen Anlass, dich auszulachen.
    Er hörte ein Geräusch hinter sich, das leise Knirschen von Zementstaub unter Schuhsohlen. Als er sich umdrehte, stand Diane Fry in der Tür. Die Schicht Bauschutt auf dem Boden war dafür verantwortlich, dass sie sich nicht so lautlos hatte nähern können wie sonst. Ihr Blick wanderte durchs Zimmer, und sie betrachtete das Mobiliar und die vergilbten Wände. Cooper überlegte, was er Schlaues zu ihr sagen könnte, und rang nach Worten, die den Eindruck erwecken würden, er habe nützliche Beweise gesammelt, anstatt die unheimliche Atmosphäre auf sich wirken zu lassen.
    »Mein Gott«, sagte Fry, ehe er sprechen konnte. »Kommt es dir auch so vor, als ob hier irgendwas Schreckliches passiert wäre?«
     
     
    In den weiter entfernten Nebengebäuden hatte es stark nach Katzenurin gerochen. Trotzdem hatte Cooper weit und breit kein Anzeichen für die Anwesenheit von Katzen entdeckt, als er auf dem Anwesen herumgegangen war. Er fragte sich, was mit ihnen geschehen war, nachdem die Suttons ihre Farm verlassen hatten. Vermutlich hatten sie sich in alle Winde zerstreut wie alles andere auch.
    Doch nicht alles hatte sich zerstreut. Weit gefehlt. Da waren all die Maschinen und Gerätschaften in dem großen Schuppen, die Silageballen, das Heu und die Fahrzeuge, die auf dem Hof geparkt waren.
    »Weißt du, normalerweise würde man unter solchen Umständen einen Farmverkauf durchführen«, sagte Cooper, als sie wieder nach draußen gingen.
    »Einen was?«, fragte Fry.
    »Einen Farmverkauf. Ich meine damit nicht den Verkauf der Gebäude selbst. Bevor es so weit kommt, wird in der Regel die gesamte Ausrüstung verkauft – die Traktoren und die Anhänger, das Werkzeug, die Feldgatter, überzählige Zaunpfosten. Käufer finden sich für fast alles. Wahrscheinlich könnte man auch das Silofutter und die Reifen verkaufen, vielleicht sogar den ganzen Schuppen hier. Aber das hätte passieren müssen, bevor das Haus und der Grund zum Verkauf angeboten wurden, dann hätte das Anwesen wenigstens einen ordentlichen Eindruck gemacht, wenn Kaufinteressenten kommen. Ich verstehe nicht, warum das ganze Zeug immer noch hier herumsteht. Das ergibt einfach keinen Sinn.«
    Fry zuckte mit den Schultern. »Vielleicht haben sie vor, das später zu erledigen. Schließlich ist es nicht gesetzlich verboten.«
    »Ich werde mich mal bei Pilkington’s, dem örtlichen Auktionshaus, erkundigen. Das ist fast sicher die Adresse, an die man sich in einem solchen Fall wenden würde.« Cooper schüttelte den Kopf. »Aber die Reihenfolge zeugt wirklich von schlechter Planung. Sie hätten zuerst alles leer räumen sollen.«
    Murfin streckte den Kopf um die Ecke. »Ach, da seid ihr. Mr Hitchens möchte, dass alle zu einer Einsatzbesprechung kommen.«
    »Wir sind schon unterwegs.«
     
    Detective Inspector Hitchens war Frys unmittelbarer Vorgesetzter, der Mann, dessen Job sie voraussichtlich bekommen würde, wenn sie in Derbyshire bei der E-Division bleiben sollte. Doch der Gedanke, hierzubleiben, gehörte nicht zu ihrer Zukunftsplanung, und Orte wie die Pity Wood Farm bestätigten sie in ihrer Meinung. Manchmal sehnte sie sich nach der Stadt oder sogar nach der eigentümlichen städtischen Verschmelzung im Black Country, wo sie aufgewachsen war.
    Hitchens wirkte ruhig und gelassen und ließ, ohne mit der Wimper zu zucken, zu, dass ihm es auf den Kopf regnete. Während er darauf wartete, dass