Todesacker

Spekulationen, einverstanden?«
    »Keine Spekulationen«, sagte Fry.
    Sie hatte wieder diesen Geschmack im Mund, von dem sie nicht wusste, woher er kam. Er glich einem Gelüst während der Schwangerschaft, doch sie war glücklicherweise nicht schwanger. Völlig ausgeschlossen.
    »Alles in Ordnung mit dir, Diane?«
    Sie bemerkte, dass Cooper neben ihr stand. Er musterte sie mit besorgtem Gesichtsausdruck, als stünde er an einem Krankenbett.
    »Natürlich ist alles in Ordnung mit mir. Was starrst du mich denn so an?«
    »Ich dachte nur...«
    »Ben, hast du etwa vor, hier so lange rumzuhängen, bis es aufhört zu regnen? Wir haben beide Arbeit im Büro zu erledigen.«
    Cooper trat im Schlamm von einem Fuß auf den anderen. »Ungefähr drei Meter von der zweiten Leiche entfernt wurde ein Schuh gefunden, knapp unter der Erde.«
    »Ein Damenschuh?«
    »Ja, Größe siebenunddreißig.«
    »Kann man anhand eines Skeletts die Schuhgröße berechnen?«
    »Ich weiß nicht, Diane.«
    Fry marschierte um die Absperrung herum zurück zum Haus. Doch dann verlangsamten sich ihre Schritte, als bremste das Gewicht des Schlamms sie, und sie blieb stehen.
    »Wenn Raymond Sutton wusste, dass die beiden Leichen auf dem Hof vergraben waren, wäre er dann bereit gewesen, die Farm zu verkaufen? Er muss gewusst haben, dass der neue Eigentümer das Grundstück aller Wahrscheinlichkeit nach würde umgraben lassen, wenn es neu bebaut werden soll.«
    »Vielleicht wusste er nicht, dass es neu bebaut werden soll«, entgegnete Cooper.
    »Wie meinst du das?«
    »Na ja, ich denke an all die Fahrzeuge und Maschinen, die zurückgelassen wurden. Außer den Tieren scheint überhaupt nichts verkauft worden zu sein – nicht einmal das Mobiliar im Haus. Ich frage mich, ob Raymond Sutton vielleicht davon ausgegangen ist, die Farm würde als laufendes Unternehmen verkauft werden.«
    »Verkauft an einen anderen Farmer, meinst du?«
    Cooper nickte. »Falls Mr Sutton geglaubt hat, Pity Wood würde als Milchfarm weitergeführt werden, hat er sich womöglich keine Sorgen wegen der Leichen gemacht. Farmer haben etwas Besseres zu tun, als Terrassen zu bauen, vor allem dann, wenn sie ihren Viehbestand komplett neu aufbauen müssen.«
    »Hast du schon mit den Auktionatoren gesprochen?«
    »Nein, ich bin noch nicht dazugekommen. Es schien mir nicht so wichtig zu sein.«
    »Vielleicht solltest du es jetzt besser tun«, sagte Fry.
    »Okay, mache ich.« Cooper drehte sich um. »Du hast dich doch mit dem neuen Eigentümer unterhalten, nicht wahr? Goodwin, heißt er so?«
    »Ja, ich habe am Telefon mit ihm gesprochen. Warum?«
    »Hat er auf dich den Eindruck gemacht, als würde er einen überzeugenden Milchfarmer abgeben?«
    Fry dachte einen Moment nach. »Nein, den hat er nicht auf mich gemacht. Ich würde sagen, er klang eher wie ein mittelmäßig erfolgreicher Provinz-Anwalt. Du weißt schon, Scheidungen und Grenzstreitigkeiten, so eine Art von Anwalt. Gut ausgelastet, aber nichts, was ihm geistig viel abverlangt.«
    »Und er wohnt irgendwo in Manchester?«
    »Ja.«
    »Hm. Will er vielleicht aus dem Wettrennen aussteigen?«
    »Einen Gang runterschalten, nennt man das.«
    »Ich nehme an, das ist ziemlich genau das, was auch du gemacht hast, Diane. Von der Großstadt aufs Land zu gehen. Das war ein ganz schöner Sprung, nicht wahr?«
     
    Mrs van Doon hatte den ersten Leichnam in der Leichenhalle auf dem Tisch liegen. Als Fry in einem Schutzanzug und mit Maske eintrat, war die Pathologin gerade dabei, die Haut von einer mumifizierten Hand zu lösen und sie wie einen Handschuh von den vertrockneten Fingern abzuziehen. Vermutlich hoffte sie, dass jemand brauchbare Fingerabdrücke davon nehmen konnte, nachdem sie von der Leiche getrennt war.
    »Können Sie schon eine Schätzung des Todeszeitpunkts abgeben?«, erkundigte sich Fry.
    »Oh, der Todeszeitpunkt. Das ist eine beliebte Frage, nicht wahr? Tja, die mit Abstand besten Indikatoren für den Todeszeitpunkt sind Leichenstarre und Körpertemperatur. Möchten Sie raten, warum die in diesem Fall nichts helfen?«
    Fry betrachtete die sterblichen Überreste auf dem Tisch und wollte gerade etwas sagen, als ihr bewusst wurde, dass die Pathologin vermutlich einen Witz gemacht hatte.
    »Stimmt. Weil beide nutzlos sind, sobald mehr als sechsunddreißig Stunden vergangen sind. Hier ist weitaus mehr Zeit vergangen, und zwar … oh, ich würde sagen, ungefähr dreihundert Mal so viel. Die einzige Möglichkeit, die einem in diesem Fall