Todesinstinkt

mit einem irrsinnigen Kreischen von sich dehnendem und zerreißendem Metall weg von Littlemore – auf Younger zu.
    Younger starrte dem Tod direkt in das feurige Auge. Er lag genau an der Stelle, wo der glühende, geschmolzenes Gold spuckende Ofen auftreffen musste. Littlemore lud fieberhaft seine Waffe, während die drei Kerle auf ihn zustürmten und der Ofen, hinter dem er sich verschanzt hatte, sich langsam zur Seite neigte.
    Da erblickte Younger zu seinen Füßen den Kanaldeckel. »Deckung!« Er riss die Platte hoch und hechtete im letzten Moment zur Seite. Mehrere Tonnen Eisen krachten auf den Boden, und ein tödlicher Regen aus spritzendem Gold fauchte nur knapp an seinen Beinen vorbei.
    Im gleichen Moment stieß Littlemore mit einer einzigen Bewegung das neue Magazin in seine Waffe, schnappte sich den Kanaldeckel und drehte sich nach vorn. Alle drei Angreifer schossen wiederholt auf den Detective, aber ihre Kugeln schlugen in die Metallscheibe. Littlemore erwiderte das Feuer und tötete erst einen und dann den zweiten
Mann. Drobac gelang es auszuweichen, und im nächsten Moment rammte er den Detective mit der Schulter. Mit dem Kanaldeckel auf der Brust stürzte Littlemore nach hinten, und Drobac landete auf der schweren Platte.
    Littlemores Arme waren eingeklemmt. Drobac stemmte den Kanaldeckel mit dem Knie auf den Detective und presste ihm die Waffe an die Schläfe. Einen Augenblick noch genoss er seinen Sieg, dann drückte er lächelnd ab.
    Doch die Pistole feuerte nicht, denn auch sein Magazin war leer. Fluchend schleuderte er die Waffe weg. »Ist gut«, knurrte er. »Habe ich andere.«
    Drobac zerrte eine zweite Pistole aus der Tasche. »Polizist kaputt.«
    »Hey, Drobac.« Younger stand bei dem eingestürzten Ofen und trat jetzt nach dem abstehenden Halbrohr.
    Als er Youngers Stimme hörte, wandte sich Drobac um. Wahrscheinlich begriff er nicht, was er sah: ein gusseisernes, mit geschmolzenem Gold gefülltes Halbrohr, dessen eines Ende am Ofen hing und dessen anderes Ende auf ihn zuschwenkte. Das Rohr traf ihn voll am Kopf. Doch der Schlag wäre kaum mehr als eine lästige Störung gewesen, wenn ihm nicht flüssiges Gold mit einer Temperatur von über eintausend Grad über Stirn, Nase und Hals geschwappt wäre. Drobac wollte schreien, aber was herausdrang, war kein menschlicher Schrei mehr. Der gelbe Metallstrom hatte sich bereits durch seine Wangen gebrannt und füllte seinen Mund. Er hob die Hände zu dem brodelnden Gesicht, stieß erneut einen blubbernden Schrei aus und stürzte nach hinten. Von seinem Kopf stieg schwarzer Rauch auf, als er sich schwelend auf dem Boden wand.
    Littlemore kroch unter dem Kanaldeckel hervor und rappelte
sich hoch. Er starrte auf den zuckenden Drobac. »Meinen Sie, ich sollte ihn verhaften?«
    »Ich meine, wir sollten verschwinden.« Younger deutete auf den umgestürzten Ofen. Er war glühend rot und schien immer röter zu werden. In dem Raum herrschte eine erdrückende Hitze.
    »Meine Güte, der fliegt gleich in die Luft«, ächzte Littlemore. »Irgendwo hinter dem Goldhaufen muss eine Tür sein.«
    Sie hetzten um den Hügel aus Barren, vorbei an einem Tisch mit Spielkarten und Whiskeygläsern. Am anderen Ende der unterirdischen Kammer stießen sie auf eine Stahltür. Keine Klinke, kein Knauf, kein Riegel. Sie drückten und rammten die Schultern dagegen, aber die Tür öffnete sich nicht.
    Aus dem Ofen drang nun ein dunkler Ton, so tief wie von einer Domorgel. Dann wurde er noch tiefer. Unsichtbar für die beiden streckte ein verschmorter Körper ohne Wangen und Lippen die zitternde Hand nach einer Waffe auf dem Boden aus.
    »Das klingt nicht gut.« Younger meinte den Orgelbass, der die Luft erfüllte. »Überhaupt nicht gut.«
    »Moment mal.« Littlemore stürzte zum Kartentisch, packte einen Stuhl und kehrte sogleich wieder zurück. »Das müsste hinhauen. Ich habe Houston gesagt, dass er kommen soll.«
    Er schlug den Stuhl gegen die Tür. Wieder und wieder. Der Stuhl zerbrach in mehrere Stücke, doch die Tür bewegte sich nicht.
    Im pulsierenden Licht des überhitzten Ofens richtete sich die gesichtslose Gestalt wankend auf. Mehrere von
Drobacs Zähnen und ein Teil seines Kieferknochens waren zu sehen.
    Das Dröhnen aus dem Ofen wurde so abgrundtief, dass kein von Menschenhand gemachtes Musikinstrument es hätte hervorbringen können. Außerdem wurde es lauter. Littlemore hämmerte mit den Resten des Stuhls an die Tür.
    Drobac torkelte zur Seite des Goldhügels.