Tödliches Rätsel

so oft geübt. Stablegate hatte sogar ein Stück Holz mit einem solchen Nagel und einer Mutter. Er zeigte mir, wie es gehen würde. Ein Armbrustbolzen hat weniger als einen Zoll Durchmesser, und das Loch ist mindestens doppelt so groß. Er sagte, Drayton würde ans Gitter kommen und auf so kurze Entfernung würde jeder Treffer tödlich wirken. Am nächsten Morgen würde Drayton auf alle Fälle tot sein...« Er sprach nicht weiter.
    »Und das Silber?«
    Flinstead sackte auf seinem Schemel zusammen. »Sir John, ich weiß es nicht. Stablegate hat es mir abgenommen. Er sagt, er hat es versteckt.«
    »Weißt du, wo?«
    Flinstead schüttelte den Kopf. »Der Himmel sei mein Zeuge, Sir John. Ich war so aufgeregt, so beunruhigt, nachdem...«
    »Nachdem Drayton ermordet worden war«, vollendete Athelstan für ihn.
    »Nun?« drängte Cranston. »Du mußt es doch wissen. Du warst doch sein Komplize bei diesem Verbrechen.«
    »Stablegate sagte, er könne mir nicht so recht trauen. Ich sei zu aufgeregt. Aber zur rechten Zeit würden wir das Silber mitnehmen.«
    »Wohin wolltet ihr gehen?«
    »Stablegate war sicher, daß man uns nichts würde nachweisen können, auch wenn wir vielleicht in Verdacht geraten würden. Wir wollten das Land verlassen, über den Ärmelkanal.«
    »Aha.« Athelstan seufzte und hockte sich neben den jungen Mann. »Hör zu, und sieh mich an.«
    Flinstead hob den Kopf.
    »Mag sein, daß du aufgeregt bist«, fuhr Athelstan fort, »aber ein Mörder bist du doch auch. Ihr habt kaltblütig einen Menschen ermordet und gestohlen, was nicht euch gehört. Stablegate hatte recht. Es wäre sehr schwer, euch nachzuweisen, daß ihr Mörder seid. Es wäre überhaupt ein Rätsel geblieben, wenn diese Tür nicht gewesen wäre.«
    »Komm schon zur Sache, Bruder!« drängte Cranston. »Es wird spät, und wir haben noch mehr zu tun!«
    »Oh, Master Flinstead weiß, worauf ich hinaus will«, sagte Athelstan. »Viel vermutet, wenig bewiesen, hm? Aber Ihr wißt, Sir John: Wenn diese beiden Hübschen versucht hätten, das Königreich zu verlassen — zumal wenn sie unter dem Verdacht standen, eine solche Menge Silber gestohlen zu haben — , so hätte man sie einer gründlichen Überprüfung unterzogen. Man braucht einen Paß, um übers Meer zu fahren. Deshalb ist Alcest, der Schreiber aus der Kanzlei vom Grünen Wachs, hergekommen, nicht wahr?«
    »Das nehme ich an«, murmelte Flinstead. »Stablegate hat gesagt, er wollte sich darum kümmern.«
    Athelstan faßte ihn unters Kinn. »Oh, da bin ich sicher, Master Flinstead. Und um dich hätte er sich dann auch gekümmert. Ein Messer in den Rücken — und wieder zieht man einen Toten aus der Themse, hm?« Athelstan erhob sich. »Ich glaube, es wird Zeit für Stablegate.«
    Der zweite Schreiber kam herein. Kaum hatte er Flinstead angesehen, da wußte er, was passiert war.
    »Du weinerlicher Hund! Du Feigling! Du bist ihnen in die Falle gegangen, wie? Ich habe ihnen nichts gesagt!«
    Er hätte sich auf Flinstead gestürzt, wenn Flaxwith, der hinter ihm stand, ihm nicht mit seinem Knüppel einen kräftigen Schlag auf die Schultern versetzt hätte. Mit schmerzverzerrtem Gesicht fiel Stablegate auf ein Knie. Flaxwith riß ihn wieder hoch, aber der Schreiber blieb trotzig.
    »Du fetter, rotgesichtiger Bastard!« höhnte er Cranston an. »Du und dein Mönch, die kleine Maus. Nun, ich habe nichts dagegen. Drayton war ein hartgesottener, habgieriger Haufen Scheiße. Das Leben ist grausam, und der Tanz in Tyburn dauert nicht lange.« Sein Gesicht war wutverzerrt. »Solange Flinstead neben mir stirbt, kümmert es mich einen Dreck!« Er hob die Faust und schüttelte sie gegen Cranston. »Das könnt Ihr dem verdammten Regenten sagen! Nie kriegt er sein Silber!« Stablegate brach ab und lächelte bösartig. »Freilich, wenn...« Er senkte die Stimme zu einem Flüstern.
    »Wo ist das Silber?« Cranston machte einen Schritt auf ihn zu, zog den Dolch und drückte Stablegate die Spitze unters Kinn.
    Stablegate breitete die Arme aus. »Was wollt Ihr machen, Cranston? Soll ich eine Reise flußabwärts in den Tower unternehmen? Zu den Folterknechten des Königs? Glaubt Ihr, dann gebe ich das Silber heraus? Und wenn ich vorher sterbe? Was wird Seine Gnaden, der Regent, dann sagen? He?«
    »Ihr seid ein bösartiger junger Mann«, sagte Athelstan.
    »Verpiß dich, Pfaffe. Sir John weiß schon, wovon ich rede. Ist dir klar, Flinstead« — er hob die Stimme wieder — , »daß wir noch hoffen können? Jetzt