Tote Mädchen

sollte ich?«
    »Komm schon! Ich weiß doch, dass ihr immer zusammen rumhängt.«
    »Ich hab schon die ganze Woche nichts mehr von ihr gehört.«
    »Ich habe sie nicht mehr gesehen, seit wir alle in die Klinik mussten, um uns operieren zu lassen. Savez-vous? Sie haben uns ein kleines Knochenstück aus dem Rückgrat entfernt.«
    »Ich habe sie nicht gesehen.«
    »Wenn du sie siehst ...« Ich hielt den Blick auf den Aushang gerichtet, der ›Aufstieg und Untergang des Empire de Luxe ‹. Mit Cartoons wurde die Erschaffung der Puppen dargestellt, ihr glorreiches Leben, ihr Sturz. Die Geschichte begann damit, wie Europa auf dem Höhepunkt ihrer Macht ihre Kinder mit joaillerie , objets und couture überhäufte. Die folgenden Bilder handelten von den ultimativen Statussymbolen, den Automaten. Eine Puppe wurde gezeigt, wie sie gleich einer Uhrwerk-Venus, die aus einem chemischen Ozean auftaucht, ihrem Bottich entstieg. Die Bildunterschrift zitierte Christian Blanckaert, den Geschäftsführer des Comité Colbert: »Luxus ist für Frankreich, was Elektronik für Japan ist ...« Die letzten Bilder der Reihe schilderten den Untergang Europas: Europa , der die Sinne schwanden, dem ökonomischen Chaos ausgeliefert, von jeglichem guten Geschmack im Stich gelassen, von Technobanditen aus der Dritten Welt vergewaltigt, musste schließlich den Ausbruch der Puppenplage hilflos mit ansehen. »Ich weiß, dass sie nach ihr suchen ... Ich weiß, dass sie bestimmt furchtbare Angst hat, aber ...« Zarzuela erhob sich, ihre Bücher an die Brust gedrückt. »Sag ihr, sie soll nach Hause kommen. Es hat keinen Sinn, sich zu wehren. Wir müssen unsere Medikamente nehmen. Ich hoffe nur, dass ich, wenn ich an der Reihe bin ... Sag ihr ... Sie war meine Freundin. Ich möchte nicht alleine sterben ...« Sie wandte sich zum Gehen. »Nadia war gestern Abend im Fernsehen. Nadia Polanski? Sie war ‒ sie war entzückend.«
    Ich stellte den Ton ab; die Schreie waren zu laut geworden. Nur die bösen Mädchen, hatte Vlad gesagt. Die Durstigen. Die Flittchen. Die provocateurs . Aber sie internierten immer mehr von ihnen; und alle, die sie einsperrten, pfählten sie auch. Alle. Es hieß, sie gingen alphabetisch vor, nach Namen; andere wiederum behaupteten, der Computer träfe eine willkürliche Auswahl. Wie bei der Lotterie. Bitte stellen Sie sich an. Nicht drängeln! Sie da hinten ‒ rücken Sie nach! Nur ganz wenige versuchten zu fliehen; die meisten warteten einfach ab. Typisch Engländer! Das dunkle Herz der Insel gehörte dem Tod. Eine wächserne Gestalt, schweißbedeckt und das Gesicht unter einem Schleier aus strähnigem schwarzem Haar verborgen, ruhte auf dem Seziertisch, die Zähne von den Gliedern einer Kette gehalten, die über den blutigen Mund gespannt war. Das weiße Licht ... Im ganzen Land, in Wohnzimmern und Kneipen, an Straßenecken und in Bahnhöfen, nährte Anna Belushis missbrauchte Unschuld den sexuellen Zorn der Nation.
    Mir blieb das Wochenende, um Vorbereitungen für unsere Flucht zu treffen.
    Wir flohen durch die stillgelegten U-Bahn-Tunnel, die zum West End führten. In Stratford stiegen wir unter die Erde (wir waren mit einem gestohlenen Motorrad über Land gefahren) und glitten in einer kleinen Jolle durch die überfluteten Tunnel. Das Boot war wenig mehr als ein Kinderspielzeug, das ich gegen mein Teleskop eingetauscht hatte. Hier unten war es heiß und stickig. Ratten trippelten unter dem forschenden Auge meiner Taschenlampe davon.
    Was würden meine Klassenkameraden dazu sagen? Die Gerüchte, ich sei mit einer Puppe befreundet, hatten mir bereits ihre Verachtung eingebracht; die Bestätigung dieser Gerüchte (bei der morgendlichen Versammlung in der Schule würde ich gebrandmarkt werden) würde zu meiner lebenslangen Ächtung führen. Dem Puppenzauber erlegen, würden sie sagen. Ich war ein Ausgestoßener geworden. Aber was hatte ich außer der Jugendstrafanstalt schon zu befürchten, wenn sie mich schnappten? Vielleicht sterilisierten sie mich. Und Medicine Heads wie Myshkin würden mir täglich eine Abreibung verpassen. Aber wenn sie Primavera schnappten ... Nein. Nein. Ich stieß mein Paddel in den unterirdischen Strom und konzentrierte mich darauf, in der brutalen Intimität der Finsternis die Namen der Stationen zu entziffern.
    Bond Street. Ich richtete meine Taschenlampe auf den Bahnsteig und erhaschte einen Blick auf die wässrigen Grabstätten von Süßigkeitsautomaten, schimmligen U-Bahnplänen und Reklametafeln.